Novelas y relatos de Mythologie

Caïd riant Nos corps parlent une langue oubliée. Celle des dieux. Celle des damnés. Celle des âmes qui se reconnaissent dans la chute. Il gémit contre ma gorge, sa main nouée dans mes cheveux. Il se tend. Se retient. Puis se brise en moi. Je le rejoins dans la rupture. Ma colonne s’arque. Ma voix se perd. Le monde explose.

s’écria Alicia, émerveillée. — Bienvenue au parc Wishtree, dit Stacy avec une pointe de fierté. — Wishtree ? demanda Alicia, curieuse. — Oui, répondit Stacy en hochant la tête. Ce qui rend cet endroit unique, c’est qu’il est connu pour réaliser des vœux. Alicia haussa un sourcil, mi-amusée, mi-intriguée. — Tu plaisantes ? — Pas du tout. La légende dit que si tu choisis un arbre et que tu formules ton vœu en y croyant vraiment, il pourrait se réaliser.

- … ( Rigole ) . - Aurian ? - Qu’est-ce qu’une Hel ? - Une Hel est sensée être ma compagne , selon la mythologie nordique Hel est la déesse de la mort , selon la mythologie grecque je suis le dieu de la mort , nous nous complétons , ma tante n’est pas vraiment heureuse que je t’ai choisi toi car tu n’es pas assez forte à ses yeux , une Hel est sensée être féroce et redoutable .

Il détourna les yeux un instant, comme s’il cherchait ses mots, puis reposa son regard sur moi. — Cirisal. Ce nom me frappa en pleine poitrine. Cirisal. Un mythe, une rumeur que les anciens racontaient au creux des nuits. Une légende noire sur un lieu maudit que même les alphas évitaient d’évoquer. Un gouffre oublié, trop ancien pour qu’on le comprenne, trop sombre pour qu’on le nie.

Il tenta de la toucher, mais ses forces le quittère nt. Ses paupières devinrent lourdes. Avant de sombrer dans l’inconscience, une seule pensée lui traversa l’esprit : "Pourquoi !?"

Celui qui ne nous avait pas encore regardé prit la parole. -Cher public, croyez-vous aux légendes et aux contes de fées ? Dit comme cela, vous me prenez sûrement pour un idiot qui n'a rien à faire ici, mais notre présentation va parler d'un sujet que beaucoup de gens se refusent d'y croire. Dans des histoires pour enfants, on nous raconte souvent des aventures incroyables avec parfois des êtres surnaturels. Pourquoi rendu à l'âge adulte, on oublie tout cela alors que dans le fin fond d'une forêt près de chez nous, pourrait se cacher des êtres surnaturels ?

« Et je t’ai dit qu’elle allait bien, gamine. C’est ce qui arrive aux personnes invoquées dans les terres des Éveillés. Même avant leur arrivée, la magie les attire déjà. » « Pourquoi est-ce que ce pays m’attire ? Il m’aime à ce point ? » plaisantai-je en essayant d’accepter le fait que j’étais restée inconsciente pendant cinq jours. « La plupart des offrandes découvrent à quel Maître elles sont liées pendant leur sommeil. C’est la tradition », expliqua-t-il en continuant de ramer. « C’est à cela que servait le Figma. Cette poussière noire. »

Quand elle fut sûre – absolument sûre – qu’il ne reviendrait pas, elle se leva. La salle à manger était vide. La lueur des bougies vacillait sur les murs ornés de tapisseries représentant les plus grandes victoires de la dynastie Ashford. L’une d’elles montrait l’extermination des loups – le grand-père d’Aldric repoussant les derniers loups-garous dans les Terres de l’Ombre, le territoire maudit au-delà de la frontière orientale du royaume. Sur la tapisserie, les loups étaient représentés comme des monstres : menaçants, sauvages, à peine plus que des animaux. Les humains, eux, étaient représentés comme des héros. Sera avait grandi en contemplant cette tapisserie. On lui avait raconté la même

Des symboles anciens recouvrent chaque surface, des runes antérieures au royaume actuel, une magie issue d'une époque où le pouvoir de la Lune était brut et terrible. « Dame Isolde », dit Lirien, sa voix résonnant sur la pierre. « J'ai reçu votre message. Je dois vous dire que ce que vous demandez est dangereux. La magie ancienne a un prix. » « Je connais le prix », dis-je en descendant la dernière marche. « Je n'ai pensé qu'à ça depuis que j'ai envoyé ce message. Je suis prête à payer. »

Grand-Mère Léa serre mes doigts plus fort. — La vie, murmure-t-elle. La vie appelle la vie. Même dans le noir le plus profond. C’est la plus vieille magie du monde. Je parle de la libération. Du chemin forestier. De la peur qui se transformait en colère, en une froide détermination de revenir, de témoigner.