LOGINLes semaines suivantes furent un tourbillon d’émotions.J’étais heureuse, bien sûr. Un bébé, c’était une bénédiction, un miracle, une promesse. Mais j’avais peur. À quarante-deux ans, chaque grossesse est une aventure. Les risques étaient plus élevés, les complications plus fréquentes. Je lisais tout, je m’inquiétais de tout. Chaque petite douleur, chaque petit saignement, chaque petit signe me terrorisait.– Ça va ? demandait Julien.– Ça va.– Tu es pâle.– Je suis fatiguée.– Tu as mal ?– Un peu.– Où ?– Au ventre.– On appelle le médecin ?– Non. Ce n’est rien.– Tu es sûre ?– Je suis sûre.Je ne l’étais pas. Mais je ne voulais pas l’inquiéter.Les nuits, je faisais des cauchemars. Des cauchemars où je perdais le bébé, où je saignais, où je mourrais. Je me réveillais en sursaut, les mains sur mon ventre, à vérifier que tout allait bien.– Tu as rêvé ? murmurait Julien.– Oui.– Le même ?– Le même.– Il ne se réalisera pas.– Tu ne peux pas le savoir.– Je le sais.– Tu le sens
– Tous les jours.– Même quand je suis jaloux ?– Surtout quand tu es jaloux. Parce que c’est là que tu as besoin de moi.– Je suis con.– Tu es humain.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il rit. Je ris.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– Tu es sûre que toi seul comptes ?– Je suis sûre.– Alors je te crois.– C’est bien.– C’est nécessaire.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il se leva. Il vint s’asseoir à côté de moi. Il me prit dans ses bras.– Je t’aime, Julien.– Je t’aime, Léa.– On va y arriver.– On va y arriver.– On est arrivés ?– Presque.– Il manque quoi ?– Rien. Tout. La vie.– On l’a, la vie.– Oui. On l’a.– Alors c’est parfait.– C’est notre vie.– La plus belle.– La nôtre.Il m’embrassa. Je me blottis contre lui.***Les semaines passèrent. La vie reprit son cours, douce, paisible. Les enfants étaient à l’école, Julien au travail, moi à mon studio de danse. Nous avions retrouvé notre rythme, notre équilibre, notre amour.Puis un matin,
Il baissa la tête. Il prit ma main.– Pardon, dit-il.– Tu es pardonné.– Vraiment ?– Vraiment. Mais il faut que tu arrêtes. Cette jalousie, elle nous a déjà fait assez de mal.– Je vais essayer.– Ce n’est pas suffisant.– Alors je vais réussir.– Tu promets ?– Je promets.– Tes promesses…– Celle-ci, je la tiendrai.Il m’embrassa. Je me blottis contre lui.– Je t’aime, Julien.– Je t’aime, Léa.– Toi seul comptes. Tu le sais ?– Je le sais.– Alors pourquoi tu doutes ?– Parce que j’ai peur.– De quoi ?– De te perdre. De perdre ce qu’on a construit. De devenir un vieux con jaloux que personne ne supporte.– Tu ne deviendras pas ça.– Tu ne peux pas le promettre.– Si. Je te le promets.– Tes promesses…– Celle-ci, je la tiendrai.Il sourit. Je souris.Le taxi s’arrêta devant notre maison. Les volets étaient ouverts. Le jardin était fleuri. Sophie nous attendait sur le pas de la porte, avec les enfants.– Maman ! Papa ! crièrent Élodie et Louis en courant vers nous.Ils sautèrent
– Pour nous aussi.– Vous êtes charmants.– Vous aussi.– On se reverra ?– Si vous voulez.– Je veux.– Alors à bientôt.– À bientôt.Il sortit. La porte se referma derrière lui.– C’est un homme bien, dis-je.– C’est un homme seul.– C’est triste.– C’est sa vie.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Je me blottis contre Julien.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– On a de la chance.– On s’est battus.– On a gagné.– On a survécu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il m’embrassa. Je me blottis contre lui.– On rentre à l’hôtel ? demanda-t-il.– On rentre.– À pied ?– À pied.– La nuit est belle.– La ville est belle.– Toi aussi.– Toi aussi.– On est beaux.– On est vieux.– On est amoureux. C’est plus fort.– C’est plus doux.– C’est plus vrai.– C’est plus nous.Il prit ma main. Nous sortîmes.New York brillait de mille feux. Les gratte-ciel, les réverbères, les néons. Les gens, les voitures, les bruits.– Tu es heureuse ? demanda Julien.– Oui.– Vraim
Le dîner s’annonçait plus animé que prévu.Christian Kensington était un homme fascinant. Il parlait de tout, de rien, de ses voyages, de ses affaires, de ses regrets. Il avait un humour caustique, une intelligence vive, une sensibilité qu’il cachait sous des couches de cynisme.– Vous savez, dit-il, j’ai pensé à vous, parfois.– À nous ? dit Julien.– À votre couple. À votre histoire. Vous êtes partis de rien, d’un mensonge, d’un contrat. Et vous avez construit quelque chose de solide.– Nous avons survécu.– Vous avez vaincu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il leva son verre.– À vous, dit-il.– À vous, répondîmes-nous.Nous bûmes.– Vous êtes le couple qui a osé mentir, dit Christian. J’aime ça.– Vous aimez les menteurs ? dis-je.– J’aime les gens qui assument leurs erreurs. Qui les transforment en forces. Qui en font des histoires.– C’est ce qu’on a essayé de faire.– Vous avez réussi.– Merci.– De rien.– Ce n’est pas rien.– Je sais.Il commanda un deuxième pla
Il me prit en photo. Moi, assise sur le banc, le sourire aux lèvres, les cheveux dans le vent. Derrière moi, le lac, les arbres, les gratte-ciel.– Elle est belle, dit-il en me montrant le cliché.– Je suis vieille.– Tu es belle et vieille.– C’est un compliment ?– C’est une vérité.– Tu es odieux.– Je suis amoureux. C’est pire.– Pire ?– Mieux.Il rit. Je ris.Il me prit dans ses bras. Il m’embrassa.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– On a de la chance.– On s’est battus.– On a gagné.– On a survécu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il sourit. Je souris.***Le soir, nous décidâmes de dîner dans un restaurant italien, non loin de l’hôtel. La salle était petite, intime, éclairée aux bougies. Des nappes à carreaux, des chandelles dans des bouteilles de Chianti, des photos de stars au mur. Le patron nous accueillit avec un large sourire, un accent chantant.– Bienvenu ! Vous êtes français ?– Oui, dit Julien.– J’adore la France. Paris, la Tour Eiffel, le vin.–
Julien m’appela à 14 heures.Je n’avais pas décroché les trois premières fois. La quatrième, par lassitude ou par colère, je finis par accepter.– Léa, dit-il. Il faut qu’on se parle.Sa voix était calme, trop calme. Comme si rien ne s’était passé. Comme si je n’avais pas passé la matinée à découvr
Mon visage était partout.« Qui est la femme en rouge au bras du mystérieux Julien Belmont ? »« L’ex fiancée de l’avocat Leroi refait surface – et elle est plus belle que jamais. »« Romance de gala : le nouveau couple qui fait jaser. »Les photos étaient magnifiques. Sur l’une d’elles, Julien me
La seconde danse fut différente de la première.La première était une répétition, un test, une mise en jambes. Celle-ci était une déclaration.Julien me tenait plus près. Sa main dans mon dos était plus chaude, plus ferme. Son regard ne quittait pas le mien. Il ne regardait plus Christian Kensingto
Thomas arriva vers nous comme un naufragé vers une bouée.Il avait bu, c’était visible. Son visage était rouge, ses gestes maladroits, son regard brillant. Claire n’était pas avec lui – elle devait être à l’autre bout de la salle, à faire semblant de s’amuser avec des gens qu’elle méprisait.– Léa,







