Kapitel 8: Die Prügelei

(Claires Sicht)

Der Lärm, der aus der Spielecke drang, war kein fröhliches Kinderlachen. Es war ein schriller, fast animalischer Schrei. Die Sorte Geräusch, die die leise Jazzmusik und die gedämpften Gespräche eines Cafés wie eine Rasierklinge zerschneidet.

Mein Herz rutschte mir in die Kehle. Leo.

Ich drängelte mich durch eine Mauer aus Erwachsenen – Schaulustige, die kicherten, flüsterten oder ihre eigenen Kinder fest an sich drückten. Alles, was ich sah, war sein dunkler Haarschopf, sein kleiner Rücken, gespannt wie ein Flitzebogen. Er saß rittlings auf einem anderen Jungen und drückte ihn auf den Boden.

„Leo! Ich bin da!“, rief ich, noch bevor mein Gehirn die Szene verarbeiten konnte.

Der Junge unter ihm wehrte sich, sein Gesicht war hochrot und verzerrt. Ein Gesicht, das ich bis in meine Träume kannte. Ein Gesicht, das sich in meine Knochen gebrannt hatte.

Ben.

Meine Welt zerbrach in zwei Hälften. Mein leiblicher Sohn und das Kind meines Herzens, die sich auf einer Schaumstoffmatte wälzten wie tollwütige Hunde.

Bens Augen, voller Wut und Tränen, fixierten meine. Für eine dumme, hoffnungsvolle Sekunde glaubte ich, den kleinen Jungen zu sehen, der nach seiner Mama um Hilfe rief. Mach das wieder gut, Mama.

Dann sah er meinen Schock, meine Unfähigkeit, sofort Partei für ihn zu ergreifen. Die Hoffnung starb, ermordet durch das Gefühl des Verrats. Er knurrte und strampelte noch heftiger.

„Dieb! Gib das wieder her!“, schrie er mit einer heiseren, reinen Kinderstimme.

Leo spürte, dass sich das Blatt wendete, und hob die Faust. Eine Drohung, kein Schlag. Ich sah, wie die Kontrolle in seinem kleinen Arm zitterte. Er hielt sich zurück.

„Lügner!“, erwiderte Leo mit gepresster Stimme.

Da sah ich es. Ihre Hände, die sich in einem erbitterten Tauziehen um eine elegante, schwarze Smartwatch verkrallt hatten.

Eine Flut von Erinnerungen traf mich mit voller Wucht. Die Uhren. Ich hatte das Paar letztes Jahr zu Weihnachten gekauft, das Topmodell mit GPS und Annäherungsalarm. Ein Geschenk einer paranoiden Mutter. Wenn wir mehr als zehn Meter voneinander getrennt sind, piept sie, Großer. So finde ich dich immer wieder.

Ben hatte sie eine Woche später auf den Marmorboden des Penthouses geschmissen und sie als „uncool“ abgetan. Isabella hatte ihm irgendein blinkendes Plastikding mit Spielen geschenkt. Meine Uhr war in einer Schublade gelandet, ein Denkmal für abgelehnte Sicherheit.

Und jetzt war sie am zierlichen Handgelenk von Leo.

Ich schaltete auf Autopilot, wie betäubt. Meine Hand tauchte in das Gewirr ihrer Gliedmaßen und schloss sich um das vertraute Silikonarmband.

Dieser plötzliche Halt gab Ben die Chance, mit aller Kraft zu schieben und Leo aus dem Gleichgewicht zu bringen. Ben sprang auf, seine Brust bebte.

„Siehst du!“, schrie er und zeigte mit einem zitternden Finger auf Leo. Seine Augen brannten vor Triumph, Schmerz und Forderung. „Er hat sie geklaut! Er ist ein Niemand! Ein dreckiges Waisenkind! Papa wird ihn verhaften lassen!“

Er sah mich an. Richtig an. Und ich konnte alles in seinem Gesicht lesen: die absolute Gewissheit, dass ich ihm die Uhr zurückgeben, den Fremden zurechtweisen und seine Welt wieder in Ordnung bringen würde. Dass er meine erste Wahl bleiben würde. Wie immer.

Jede Zelle meines Körpers schrie danach, es zu tun. In das alte Muster zurückzufallen, seinen Schmerz zu lindern, seine Mama zu sein.

Stattdessen griffen meine Finger, kalt und fest, nach Leos Hand. Ich schloss die Schnalle der Uhr um sein Handgelenk. Das metallische Klicken hallte wie ein Urteilsspruch durch die eingetretene Stille.

Ich drehte mich zu Ben. Meine Stimme klang kälter, als ich gewollt hatte, geschmiedet in der Glut der letzten beiden Tage. „Das ist nicht deine Uhr. Du hast deine kaputtgemacht. Du hast etwas genommen, das dir nicht gehört. Entschuldige dich bei Leo. Sofort.“

Der Schock stand ihm ins Gesicht geschrieben. Seine Züge entgleisten, dann verhärteten sie sich zu etwas Neuem, Hässlichem. Leo starrte neben mir auf die Uhr, dann blickte er mit einem ungläubig staunenden Funkeln zu mir auf. Er versteckte seinen Arm hinter dem Rücken, um seinen Schatz zu schützen.

Bens Lippen zitterten. „Du … du entscheidest dich für ihn?“, flüsterte er verletzt, dann wurde es zu einem Schrei, der das ganze Café zerriss. „Das ist doch nur so ein Straßenkind! ICH bin dein echter Sohn!“

Diese Worte waren wie Glassplitter in meiner Kehle. „Das gibt dir nicht das Recht zu stehlen. Oder zu schlagen.“ Ich zwang mich weiterzusprechen: „Du hast gestern deine Wahl getroffen. Sehr deutlich.“

Leo, nun mutiger, machte einen Schritt nach vorn und stemmte die Hände in die Hüften. „Ich bin kein Straßenkind! Sie ist meine Mama! Wo ist denn deine, hä? Die, die nicht mal Pizza machen kann?“ Er streckte ihm die Zunge raus.

Bens Gesicht lief dunkelrot an, fleckig. Die Demütigung, der Verrat – es war zu viel. Ich sah das Gewitter in seinen Augen aufziehen. Das, das ankündigte, dass gleich ein Spielzeug in Stücke fliegen würde.

„Ben, tu das nicht …“, begann ich warnend.

Aber es war zu spät.

Mit einem Schrei aus purer Wut griff er nach einem kleinen, massiven Holzhocker neben dem Maltisch und schleuderte ihn. Nicht direkt auf Leo, sondern hinter ihn, in den Raum zwischen uns.

Er zielte schlecht. Oder vielleicht, in seinem kleinen, gebrochenen und wütenden Herzen, war sein Wurf perfekt.

Der Hocker wirbelte durch die Luft. Ich hatte eine halbe Sekunde. Ich zog Leo an mich und drehte mich, um ihn mit meinem Körper abzuschirmen.

Das Holzbein traf mich mit voller Wucht an der Außenseite meines linken Arms, direkt über dem Ellbogen.