Kapitel 1 — Die Hitze der Mitternacht

Clara

Die Hitze dieser Marseiller Nacht ist kein bloßes Gefühl.

Sie ist eine lebendige Haut, die mich umschließt, in mich eindringt, sich zwischen meinen Schenkeln wie eine unsichtbare Präsenz ausbreitet. Die Luft ist schwer, feucht, gesättigt von Salz und Erwartung. Die Stadt scheint den Atem anzuhalten. Doch in mir beschleunigt sich alles.

Ich trete aus der Dusche. Wasser tropft noch aus meinen Haaren, rinnt in warmen Linien zwischen meinen Brüsten hinab, über meinen Bauch, bis es sich auf meinen geöffneten Schenkeln verliert. Meine Haut brennt vor Empfänglichkeit. Selbst die Luft scheint mich zu berühren. Meine Brustwarzen richten sich bei jeder Bewegung auf. Mein Körper ist wach. Und er weiß es.

Einen Moment bleibe ich reglos stehen, die Hände auf dem Waschbeckenrand. Mein Spiegelbild beobachtet mich schweigend, als würde eine andere Frau aus dem Glas zurückblicken. Eine Frau, die weiß, was sie will. Eine Frau, die bereit ist, sich fallen zu lassen.

Ich schlüpfe in den dunkelblauen Kimono aus feiner Seide. Der Stoff gleitet über mich wie eine Zunge. Er verbirgt nichts – er umspielt, verrät, provoziert. Ich binde ihn nicht. Er ist nicht dafür gemacht, mich zu bedecken.

Vor dem Spiegel halte ich inne.

Meine Lippen sind gerötet, leicht geöffnet. Meine Wangen schimmern rosig. Unter dem feuchten Stoff zeichnen sich meine Brustwarzen ab. Und meine Augen … mein Blick gehört einer Frau, die bereit ist. Mehr als bereit. Hungrig.

Julien ist da.

Hinter der Balkontür.

Ich spüre ihn, ohne ihn zu sehen. In meinen Knochen. In meinem Bauch. In dem Raum zwischen meinen Schenkeln, der im Rhythmus meiner Gedanken pulsiert. Ich stelle ihn mir vor, an das Geländer gelehnt, mit einer halbvergessenen Zigarette zwischen den Lippen, das Hemd offen über seiner warmen Brust. Er schaut aufs Meer ohne es wirklich zu sehen. Er wartet auf mich.

Barfuß gehe ich auf die Tür zu. Jeder Schritt ist eine Provokation. Die warmen Fliesen unter meinen Füßen verankern mich in meinem Körper, in meinem Verlangen, in meiner Kraft. Ich spüre mein Herz in meinem Hals schlagen. Langsam. Schwer. Erwartungsvoll.

Als ich die Tür öffne, schlägt mir die Nachtluft entgegen. Warm, salzig, lebendig.

Er dreht sich nicht um.

»Willst du, dass ich hinter dir stehen bleibe?«

Meine Stimme klingt tiefer als sonst, rau und schwer.

Langsam dreht er sich um.

Sein Blick gleitet über mich. Bleibt an meiner Brust hängen. Wandert zur Öffnung des Kimonos, folgt meiner nackten Haut bis er meine Augen erreicht. Er lächelt nicht. Seine Pupillen sind geweitet, sein Kiefer angespannt.

Er macht einen Schritt auf mich zu. Dann noch einen.

Die Stille zwischen uns wird dichter. Schwerer. Jeder Atemzug scheint hörbar.

Seine Hände legen sich an meine Hüften, fest, als müsse er prüfen, ob ich wirklich da bin. Er zieht mich an sich, sein warmer Oberkörper unter dem offenen Hemd. Mein Körper schmiegt sich wie von selbst an seinen, als hätten wir uns nie getrennt.

Sein Mund streift meinen Hals.

Ich zittere.

»Du zitterst, als wäre es das erste Mal«, murmelt er.

»Jedes Mal, wenn du mich berührst, ist es ein erstes Mal.«

Er antwortet nicht. Seine Lippen wandern über mein Schlüsselbein, warm und besitzergreifend. Sein Atem hinterlässt eine Spur aus Hitze auf meiner Haut. Meine Finger gleiten über seine Brust, über die feine Feuchtigkeit seiner Haut, über die Spannung seiner Muskeln.

Ich öffne sein Hemd, Knopf für Knopf, als würde ich mir Zeit stehlen wollen. Als müsste ich jeden Moment verlängern.

Mit einer einzigen Bewegung lässt er meinen Kimono zu Boden fallen.

Ich bin nackt.

Vollständig.

Die Nachtluft streicht über meinen Körper wie neugierige Finger. Ich halte seinem Blick stand. Ich will, dass er mich sieht. Ganz.

Er tritt einen Schritt zurück und betrachtet mich wie ein verbotenes Kunstwerk  etwas, das man nicht berühren darf und doch unbedingt berühren will. Sein Atem wird langsamer. Tiefer.

Seine Finger gleiten über meine Taille, meinen Bauch, weiter nach unten. Zwischen meine Schenkel. Sie verweilen dort. Spüren. Entdecken. Bestätigen.

»Du hältst es nicht mehr aus, oder?«

Ich schließe die Augen für einen Augenblick.

»Ich werde dich anflehen, wenn du noch länger wartest.«

Er wartet nicht.

Er hebt mich hoch, als wäre ich leicht, und presst mich gegen die warme Glasfront des Wohnzimmers. Das Glas speichert die Hitze des Tages, gibt sie an meinen Rücken zurück. Sein Mund erobert meinen in einem verzweifelten Kuss. Unsere Atemzüge verschmelzen, ungeduldig, unregelmäßig.

Seine Hände wandern über meinen Rücken, meine Hüften, meine Oberschenkel, als müsste er sich vergewissern, dass ich wirklich da bin. Dass ich nicht verschwinde.

Ich klammere mich an ihn, spüre sein Herz gegen meines schlagen.

Dann lässt er mich langsam zu Boden sinken. Unsere Körper bleiben eng verschlungen. Stirn an Stirn. Atem an Atem.

Die Stadt rauscht fern unter uns. Das Meer atmet im Dunkeln. Die Nacht um uns ist still, erfüllt von Hitze, Atem und dem Versprechen dessen, was noch kommen wird.

Und ich weiß:

Diese Nacht hat gerade erst begonnen.