Chapter 4

Le Fragment de Vérité

Elle ne dormit presque pas cette nuit-là , les mots de Gabriel tournant en boucle dans son esprit comme une mélodie sinistre. *Elle ne doit rien savoir avant que ce soit terminé.* Terminé — quoi ? Le mariage ? La dette ? Quelque chose de bien plus vaste, qu'elle ne parvenait pas encore à nommer ?

Au petit matin, elle le trouva dans la véranda, un café noir intact devant lui, le regard perdu vers la mer.

— Vous n'avez pas dormi, remarqua-t-elle en s'asseyant face à lui.

— Toi non plus, apparemment.

— Je vous ai entendu, hier soir. Au téléphone.

Il se raidit, Ã peine, mais assez pour qu'elle le remarque.

— Qu'as-tu entendu exactement ?

— Que je ne devais rien savoir avant que « ce soit terminé ». Que vous n'aviez pas oublié pourquoi vous m'aviez épousée. Gabriel, quelle est la vraie raison ? Parce que je commence sérieusement à douter que ce soit uniquement une question d'argent.

Un long silence s'installa, seulement rompu par le cri lointain des mouettes.

— Tu veux vraiment savoir ?

— J'en suis certaine, cette fois. Ne reculez pas encore.

Il se leva, arpenta la véranda de long en large, les mains croisées derrière le dos — un geste qu'elle reconnaissait maintenant comme le sien lorsqu'il combattait quelque chose en lui.

— Ma mère est morte quand j'avais douze ans, commença-t-il d'une voix étrangement neutre, comme s'il récitait un fait qui ne le concernait plus. Assassinée. Une balle dans le dos, sur le parking d'un restaurant, devant moi.

Ophélie sentit son sang se glacer.

— Gabriel, je...

— Laisse-moi finir. J'ai mis vingt ans à découvrir qui avait donné l'ordre. Vingt ans, Ophélie. Et quand j'ai enfin eu le nom, j'ai découvert qu'il s'agissait d'un homme puissant, respecté, avec une réputation immaculée. Un homme qu'il m'était impossible d'atteindre directement sans déclencher une guerre que je n'étais pas encore prêt à mener.

Elle comprit avant même qu'il ne le dise, la vérité s'imposant à elle avec la brutalité d'une gifle.

— Mon père.

Il s'arrêta enfin, la regardant droit dans les yeux, sans une once de pitié dans la voix.

— Ton père a ordonné l'exécution de ma mère. J'ai mis trois ans à orchestrer sa ruine, patiemment, méthodiquement — les dettes de jeu n'étaient pas un hasard, Ophélie. Je les ai créées. J'ai attendu qu'il soit suffisamment désespéré pour accepter n'importe quel marché, y compris celui de te livrer à moi.

— Vous m'avez épousée... pour vous venger de lui ?

— Je t'ai épousée pour l'enchaîner à une dette qu'il ne pourra jamais rembourser : sa propre fille, vivant sous mon toit, à ma merci.

Elle se leva d'un bond, la chaise raclant bruyamment le carrelage.

— Vous m'avez utilisée comme une arme.

— Je t'ai utilisée comme un moyen, corrigea-t-il froidement. Ne confonds pas les deux.

— Quelle différence ! Vous saviez, depuis le début, et vous m'avez laissée croire que tout cela n'était qu'une question d'argent !

— Parce que la vérité était trop dangereuse à te confier trop tôt. Tu aurais pu la répéter à ton père. Tu aurais pu tout faire échouer.

— Alors c'est ça, votre définition du mariage ? Une captive qu'on garde ignorante par calcul ?

Il ferma les yeux un instant, et quand il les rouvrit, quelque chose s'était fissuré dans son regard — une lassitude qu'elle ne lui connaissait pas.

— Ce n'était pas censé... commença-t-il, avant de s'interrompre, comme si les mots suivants lui coûtaient plus qu'il ne pouvait se le permettre.

— Pas censé quoi, Gabriel ?

— Rien. Va préparer tes affaires. Tu voulais la vérité, tu l'as. Fais-en ce que tu veux.

Il quitta la véranda sans se retourner, la laissant seule avec la certitude glaçante que sa propre existence n'avait été, depuis le début, qu'un

e pièce mobile sur un échiquier vieux de vingt ans.