LOGINElle n’avait rien à perdre. Il avait tout à risquer. Lina mène une vie simple, rythmée par son travail dans un café parisien. Adrien, lui, règne sur un empire bâti sur le pouvoir, l’argent et les secrets. Leur rencontre bouleverse leurs certitudes et donne naissance à une passion aussi intense que dangereuse. Mais lorsque le passé d’Adrien refait surface sous la forme d’un ennemi prêt à tout, Lina devient une cible. Pris entre amour et pouvoir, Adrien devra choisir jusqu’où il est prêt à aller pour la sauver. L’Or et la Cendre est un roman de passion, de suspense et de sacrifice, où l’amour devient la plus grande des forces… et le plus grand des dangers.
View MoreLina avait cru, pendant quelques jours, que le plus difficile était derrière elle.Il y avait eu à ce moment précis, presque insignifiant en apparence, où elle avait cliqué sur valider pour s’inscrire à la formation. Son cœur avait battu plus fort, ses mains avaient légèrement tremblé, mais elle avait souri. Un sourire discret, pour elle seule. Celui qu’on esquisse quand on sait qu’on vient de poser un acte important.Elle n’avait pas reculé.Ce souvenir continuait de lui donner du courage.Pourtant, très vite, la réalité s’était chargée de lui rappeler que le courage ne payait pas les factures.Les premiers jours sans travail avaient un goût étrange. Un mélange de liberté et d’angoisse. Le temps semblait plus large, mais aussi plus lourd à porter. Chaque matin, elle se réveillait sans alarme, ce qui aurait dû être un soulagement. Ça ne l’était pas toujours. Elle restait souvent quelques minutes allongée, les yeux ouverts, à écouter le bruit lointain de la ville.Elle comptait.Pas le
Quand Adrien quitta le café, la pluie s’était intensifiée.Il resta un instant sous l’auvent, sans bouger, comme s’il attendait quelque chose — ou quelqu’un. Il n’était pas homme à hésiter ainsi. D’ordinaire, ses décisions étaient immédiates, nettes. Mais là, quelque chose résistait.Il pensa à Lina.À sa manière de se tenir droite malgré la fatigue.À la façon dont elle l’avait regardé — sans admiration, sans soumission.À cette tension permanente dans son corps, comme si elle était toujours prête à se défendre.Il aurait pu partir.Rentrer chez lui.Oublier.Mais il resta.À l’intérieur, Lina rangeait mécaniquement les tasses, consciente de chaque seconde qui passait. Elle savait qu’il était parti. Elle aurait dû se sentir soulagée.Elle ne l’était pas.Quand elle leva les yeux et l’aperçut encore là, son cœur se contracta.— Vous avez oublié quelque chose ? demanda-t-elle en s’approchant.Adrien tourna légèrement la tête.— Non.Il hésita, puis ajouta :— Vous finissez à quelle heu
Lina Morel avait appris à compter avant même de comprendre ce que signifiait manquer.Compter les pièces.Compter les jours.Compter les heures debout.Sa vie était une succession de calculs minuscules, invisibles pour ceux qui n’avaient jamais eu à choisir entre réparer une chaudière ou remplir un frigo.Elle se levait tôt. Trop tôt. Pas par discipline, mais par nécessité. Le sommeil n’était jamais profond, toujours interrompu par une inquiétude persistante, logée quelque part entre la poitrine et le ventre.Son studio faisait à peine vingt mètres carrés. Une seule fenêtre donnant sur une cour intérieure humide. Les murs étaient trop fins, l’air trop froid l’hiver, trop lourd l’été. Rien n’y était vraiment à elle, à part quelques livres écornés et une plante qu’elle oubliait parfois d’arroser.Elle n’appelait pas ça “vivre”.C’était survivre avec dignité.Le café où elle travaillait n’avait rien de pittoresque. Pas de clientèle bohème, pas d’âme littéraire. Juste des habitués fatigué
Adrien Valmont avait appris très jeune à ne rien devoir à personne.Ni excuses.Ni reconnaissance.Ni explications.Il se souvenait encore de cette sensation précise — celle d’avoir compris, avant les autres, que le monde ne fonctionnait pas à l’équité mais à la force. Pas la force brute. La force froide. Celle qui consiste à observer, à anticiper, à frapper au bon moment sans trembler.Il venait de là.D’un endroit où l’on ne s’attend pas à réussir.D’un milieu où l’argent n’était pas un outil mais une obsession lointaine, presque mythologique.Il avait grandi avec l’idée que certains vivaient dans un autre monde — inaccessible, protégé, fermé — et qu’il n’y entrerait jamais à moins de le forcer.Alors il avait forcé.À vingt ans, il dormait peu. À trente, il ne dormait presque plus. Les nuits n’étaient qu’un prolongement stratégique des journées. Pendant que les autres ralentissaient, lui calculait. Pendant que les autres espéraient, lui décidait.Il n’avait jamais cru aux raccourci






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