เข้าสู่ระบบDominikDie Spur kommt um drei Uhr morgens.Die Stadt schläft, aber im Penthouse des Towers herrscht die leise, hektische Betriebsamkeit einer Kommandozentrale.Vincent Wong steht am Hauptmonitor, sein Gesicht im blauen Licht eines Gesichtserkennungsscans. Er sieht aus, als hätte er seit einer Woche nicht geschlafen. Gut. Ich auch nicht. Bei dem, was ich ihm bezahle, sollte er sich bis auf die Knochen abarbeiten.„Wir haben einen Treffer“, sagt Wong.Sofort höre ich auf, auf und ab zu gehen. „Zeig her.“Er drückt eine Taste. Ein körniges Bild aus einer Überwachungskamera erscheint. Flughafen Florenz-Peretola, datiert auf zwei Tage nach unserer Ankunft in der Toskana.„Die Gesichtserkennung hat ihn bei einem Abflug nach JFK erfasst“, erklärt Wong. „Er heißt Mikhail Orlov. Freier Fotograf, aber in seinem Portfolio stehen keine Hochzeiten und Bar-Mizwas. Er übernimmt Überwachungsaufträge für die Bratva.“Ich starre das Gesicht auf dem Bildschirm an. Hohe Wangenknochen, rasierter Schädel,
EveDie Luft im Penthouse ist zu dünn geworden, um zu atmen.Es fehlt nicht an Sauerstoff. Die Filteranlage, die unaufhörlich im Hintergrund summt, sorgt dafür, dass die Luft gereinigt, gesäubert und perfekt klimatisiert ist. Es ist das Gewicht der Stille.Wir sind sicher, aber wir ersticken.„Zieh dich an“, sagt Dominik von der Schlafzimmertür aus. Sein Kragen ist offen und legt die Vertiefung an seiner Kehle frei. Er wirkt rastlos. Ein Raubtier, das in einem Käfig auf und ab geht, der für seine Schritte zu klein ist.„Wohin gehen wir?“, frage ich, schon auf dem Weg zum Schrank.„The Vault. Wir brauchen eine Pause von all dem.“Ich widerspreche nicht. Frage nicht nach Sicherheitsmaßnahmen oder der Organisation. Ich weiß, dass Enzo sich um den äußeren Sicherheitsbereich kümmern wird. Ich weiß nur, dass ich schreien werde, wenn ich noch eine Stunde in dieser Wohnung bleibe und die Wände anstarre, die zu unserer ganzen Welt geworden sind.Der starke Ledergeruch in Raum 9 löst eine Pawlo
DominikSchlaf ist eine Erinnerung. Konzentration ist eine Währung, die mir gerade rasant ausgeht.Ich sitze am Kopfende des Mahagonitisches im Konferenzraum im zweiundvierzigsten Stock des Towers. Die Glasscheiben sind knapp acht Zentimeter dick und sollen einem Geschoss vom Kaliber .50 standhalten.Das gibt mir kein Gefühl von Sicherheit. Ich fühle mich wie ein Fisch im Aquarium, der darauf wartet, dass jemand gegen die Scheibe klopft.Mir gegenüber sitzt Patrick O’Malley. Er vertritt die Bauarbeitergewerkschaft Local 79 Mason Tenders. Ein Mann wie ein Bierfass auf Beinen, mit rotem Gesicht, laut, der seinen billigen Polyesteranzug durchschwitzt. Der kostet wahrscheinlich weniger als meine Kaschmirsocken.Er redet über Überstundenvergütung und Erschwerniszulagen für die Nachtschichten bei dem Bauprojekt am Wasser.Ich höre kaum zu. Ich bin zu sehr damit beschäftigt, seine Hände zu beobachten.Dicke, behaarte Hände. Eine liegt auf dem Tisch und klopft einen Rhythmus, der sich wie ein
EveIch wache mit dem Gefühl auf, beobachtet zu werden.Es ist nicht das kalte Kribbeln der Angst. Nicht dieses gespenstische Gewicht, das mir seit der Toskana im Nacken liegt. Das hier ist anders. Schwer, heiß und greifbar.Ich halte die Augen noch einen Moment geschlossen und treibe durch die samtige Dunkelheit des Zimmers. Die Stahlrollläden sind unten und schließen uns in einer zeitlosen Leere ein, in der die Sonne nie aufgeht. Kein Verkehrslärm, kein Summen der Stadt. Nur Dominiks rhythmischer, rauer Atem.Als ich die Augen öffne, ist er über mir, auf einen Ellbogen gestützt. Seine andere Hand schwebt wenige Zentimeter über meinem Gesicht. Im schwachen, gedämpften Licht, das aus dem Flur hereinsickert, sieht er aus wie eine Statue, gemeißelt aus Erschöpfung und Besessenheit. Seine Augen verschlingen mich.„Beweg dich nicht“, murmelt er. Der Befehl entspringt nicht seiner Autorität, sondern seiner Verzweiflung. „Lass mich dich einfach ansehen.“Er senkt die Hand. Sein Daumen fährt
DominikDas Foto liegt mitten auf dem Konferenztisch wie ein abgetrennter Kopf. Vergrößert auf einundsechzig mal einundneunzig Zentimeter. Hochglanz. Gestochen scharf.Es zeigt die Kurve von Eves Hals. Wie ihr Kopf zurück an meine Schulter sinkt. Das völlige, ungeschützte Vertrauen in ihrer Haltung. Es zeigt das Ziel.„Sag mir, dass du etwas gefunden hast“, sage ich.Meine Stimme ist ein Kratzen. Ich habe seit achtundvierzig Stunden nicht geschlafen. Meine Augen fühlen sich an, als hätte man sie in Sand gewälzt, und mein Blut ist ein giftiger Schlamm aus Koffein und Cortisol.Der Mann auf der anderen Seite des Tisches heißt Vincent Wong. Er gehört nicht zur Mafia. Ehemaliger CIA-Mann, inzwischen selbstständig, spezialisiert auf digitale Forensik und Gegenüberwachung. Er kostet fünftausend Dollar die Stunde.Er wirkt nervös. Das sollte er auch sein, wenn er keine Antworten für mich hat.„Ich habe die Pixeldichte und anhand der Schatten den Einfallswinkel analysiert“, sagt Wong und drüc
EveDie Sonne ist irgendwo über dem Atlantik gestorben.Ich habe es durch das Fenster der Gulfstream beobachtet.Eben noch war da das blendende, goldene Versprechen der Toskana, die Erinnerung an Wärme auf meiner Haut und Wein auf meiner Zunge. Im nächsten Augenblick sinken wir in eine Wand aus schiefergrauen Wolken, die die Welt verschluckt.New York heißt uns nicht willkommen. Es duldet uns.Regen peitscht gegen die ovalen Fenster und verwischt die Skyline zu einer Schlierenlandschaft aus Kohle und Stahl. In der Kabine ist es still. So ist es während des größten Teils der siebenstündigen Reise gewesen.Auf der anderen Seite des Gangs liest Dominik ein Dossier auf seinem Handy. Seit dem Start hat er kaum aufgesehen.Wir haben bisher nur herausgefunden, dass es vor Ort kein erkennbares Gerede über einen Vorstoß unserer Rivalen gibt. Die üblichen Verdächtigen scheinen sich alle um ihre eigenen Angelegenheiten zu kümmern.Dominik knurrt und wirft sein Handy mit lautem Klappern auf den T







