الفصل السادس عشر: الليله الممطره

الفصل السادس عشر

الليلة الممطرة

انقطع التيار الكهربائي في السابعة مساءً.

لم يكن مفاجئًا تمامًا. المطر كان يهطل منذ الظهيرة بغزارة نادرة حتى لهذه الغابة التي اعتادت الثلج والمطر جزءًا من هويتها، وريح قوية تضرب الجدران الحجرية الثقيلة بطريقة تجعل المبنى يبدو أصغر من الخارج وأكثر عزلةً عن العالم وأكثر حميميةً من الداخل. انقطع الكهرباء وخيّم الظلام على الممرات لدقيقتين كاملتين. بعدها أُضيئت مصابيح الطوارئ المثبّتة في الجدران، ضوء أصفر خافت دافئ يجعل كل شيء يبدو أقدم مما هو عليه وأكثر قدسية بطريقة ما لا تُفسَّر بسهولة.

كانت ليلى في المكتبة الصغيرة في الطابق الأول حين حدث ذلك. مكتبة أحبّتها منذ اليوم الأول الذي اكتشفتها فيه: جدران من الكتب الكثيفة القديمة، كرسيّن مريحان مقابل مدفأة صغيرة أُشعلت في الصباح لأن الطقس كان يستدعي ذلك، ورائحة خشب محترق هادئة تملأ المكان. قرأت بالضوء الأصفر الخافت ولم تتحرك من مكانها. كانت قد اكتشفت أن المطر والنار معًا يخلقان نوعًا من الهدوء لا يتوفر في أي يوم عادي مهما حاولت.

ثم سمعت خطوات تتوقف عند الباب.

عرفتها فورًا. بعد أسابيع من الحياة في هذا المجمع والمشي في ممراته الطويلة، باتت تُميّز خطوات بعض الناس دون أن ترى أصحابها. خطوات نادر الخفيفة السريعة. خطوات ريم الواثقة الحادة. وخطوات راكان الثابتة التي تملأ المكان دون أن تُحدث ضجيجًا كبيرًا.

— المولّد لن يعمل قبل ساعة تقريبًا. — قال راكان من عند الباب دون أن يدخل بعد.

— المدفأة تكفي. — قالت دون أن ترفع رأسها من كتابها.

لحظة صمت قصيرة. ثم سمعت خطواته تدخل ببطء مدروس. جلس على الكرسي الآخر المقابل لها دون استئذان إضافي.

في الغرفة الآن: الضوء الأصفر الخافت، المدفأة بنارها الهادئة المتراقصة، صوت المطر المستمر على النافذة الزجاجية، ورائحة الخشب الحارق الدافئة الممتلئة. وصمت من النوع الذي لا يحتاج ملئًا ولا يُحرج أصحابه على الإطلاق.

* * *

لم يتكلّما لعشر دقائق كاملة. ليلى تقرأ وراكان يجلس بعيون تنظر للنار وأفكار لا يُعلن عنها بصوت مسموع. ثم قالت ليلى دون أن ترفع رأسها:

— هل تقرأ كثيرًا؟

— نعم.

— ماذا تقرأ عادةً؟

— كل شيء في الغالب. التاريخ أكثر من غيره من المواضيع.

— تاريخ القبيلة؟

— تاريخ البشر أيضًا بالقدر نفسه تقريبًا. — نظر إليها. — تاريخ من يظنون أنهم لوحدهم في العالم مثير للاهتمام دائمًا بطريقة غريبة.

— تقوله بتعالٍ؟

— أقوله بتعاطف حقيقي صادق. — شيء بسيط في نبرته يُنبّئ بصدق غير مُتصنَّع أو مزيّف. — من لا يعرف أنه ليس وحده لا يُلام على ظنّه. الجهل بالواقع ليس خطيئة حين لا توجد طريقة للمعرفة أصلاً.

— هل تشعر بالوحدة أحيانًا؟ بما أنك تعرف أشياء لا يعرفها معظم الناس ولا يستطيعون فهمها أو تصديقها؟

لحظة صمت أطول من المعتاد. — أحيانًا نعم بصراحة تامة. البشر يشاركون بعضهم أسئلة مشتركة عن المعنى والوجود والغد. نحن نملك إجابات لأسئلة لا يعرفون وجودها أصلاً. هذا نوع مختلف من الوحدة، أهدأ وأعمق في الوقت نفسه من الوحدة العادية.

— وأنا الآن في المنتصف. — قالت ليلى بصوت هادئ متأمل. — أعرف أسئلتهم لأنني عشت بينهم طوال حياتي. وبدأت أعرف إجاباتكم لأنني هنا الآن. لا أنتمي لأي من الطرفين بالكامل.

— ربما لهذا بالضبط أنتِ هنا. — قاله بهدوء عميق.

— ماذا تقصد بهذا؟

— بعض الجسور تُبنى من طرفيها وتلتقي في المنتصف بصعوبة. وبعضها يُبنى من المنتصف ويمتد نحو الطرفين بسهولة أكبر. من لا ينتمي لأي طرف بالكامل يستطيع أن يفهم كليهما من مكان لا يستطيع أي منهما الوصول إليه بمفرده.

نظرت إليه ليلى بعيون تسأل إن كان يقول ما تظن أنه يقوله بالضبط. لم يُجب بكلمات إضافية. لكنه لم ينظر بعيدًا عنها ولا تجنّب نظرتها.

* * *

حين عاد الكهرباء بعد ساعة كاملة، قام راكان ببطء وتمدّد قليلاً بعد جلوس طويل. عند الباب توقّف بظهره لها جزئيًا قبل أن يخرج.

— ليلى.

— نعم.

— القمر الكامل بعد ثمانية أيام فقط من الآن. — قالها دون أن يلتفت كاملاً نحوها. — قد تكون ليلة صعبة أو مختلفة عن كل ما عرفتِه. أريدكِ أن تعرفي أنكِ لستِ وحدكِ فيها مهما حدث. حتى لو بدت الأمور كبيرة ومُربِكة وصعبة الفهم، ستجدينني هناك بجانبكِ طوال الوقت.

لم تردّ فورًا. تركت الكلمات تستقرّ في مكانها الصحيح داخلها قبل أن تتكلّم. ثم قالت بصوت أهدأ مما اعتادت أن تستخدمه:

— شكرًا لك.

خرج من الغرفة ببطء. وبقي صوت المطر يملأ الغرفة بعده وحده. وبقيت ليلى تنظر إلى المدفأة المتراقصة وفي صدرها دفء ليس من النار وحدها، دفء آخر أهدأ وأعمق وأصعب تسمية.

بعد أن خرج راكان من المكتبة وأُعيد الكهرباء إلى المجمع بأكمله، بقيت ليلى تنظر إلى الباب لدقائق طويلة دون حراك. شيء في الجملة الأخيرة التي قالها قبل أن يخرج، أنتِ لستِ وحدكِ فيها، استقرّ في صدرها بثقل لم تتوقعه ولم تكن مستعدة له تمامًا.

أعادت فتح الكتاب الذي كانت تقرأه قبل انقطاع الكهرباء، لكنها لم تستطع التركيز فيه بسهولة. وضعته على الطاولة المجاورة ونظرت إلى النار المتبقية في المدفأة وهي تخبو ببطء.

فكّرت في الأسابيع التي مرّت منذ وصولها. كيف بدأت غريبة خائفة في غابة لا تعرفها، حاملة كاميرا وأسئلة بلا إجابات. وكيف أصبحت الآن، رغم كل الغموض المحيط والخطر القادم، تشعر بأن هذا المكان أصبح يحمل قطعة منها لم تكن موجودة قبل ذلك أو ربما كانت موجودة وتنتظر فقط أن تُكتشف.

في صباح اليوم التالي، استيقظت على صوت المطر الخافت لا يزال يهطل، أقل غزارة من الليلة السابقة لكنه مستمر بثبات. نظرت من النافذة فرأت الغابة مغسولة، أوراقها تلمع بقطرات الماء المتبقية تحت ضوء شمس شاحبة تحاول أن تشق طريقها بين الغيوم الثقيلة.

وجدت نادر في الممر يحمل صينية فطور كالمعتاد.

— نمتِ جيدًا؟ — سأل بنبرة عادية.

— نعم. لماذا تسأل بهذه النظرة الخاصة؟

ابتسم نادر ابتسامته المعتادة. — لا شيء محدد. فقط لاحظت أن راكان كان في حالة مزاجية مختلفة هذا الصباح. أهدأ من المعتاد بشكل ملحوظ.

نظرت إليه ليلى بريبة خفيفة. — وماذا تعني بهذا بالضبط؟

— لا شيء بالتحديد. — قال نادر وهو يبتسم بطريقته المحسوبة المعتادة، تاركًا الجملة معلّقة في الهواء بقصد واضح لا يُخفيه.

دخلت ليلى إلى الداخل بعد لحظات. اليوم كان طويلاً، والليلة الممطرة تركت فيها شيئًا لم تكن تحمله من قبل: يقينًا هادئًا بأن هذا المكان، رغم كل غموضه، أصبح بيتًا بمعنى ما.

وقبل أن تستسلم للنوم، فتحت دفترها مرة أخيرة وكتبت سطرًا واحدًا: ربما الأمان لا يعني غياب الخطر. ربما يعني وجود من يقف بجانبك حين يصل.

أغلقت الدفتر وأطفأت المصباح. وخارج النافذة كان المطر قد بدأ يهدأ تدريجيًا، تاركًا خلفه هواءً نظيفًا وصافيًا يحمل رائحة التراب المبلل والأشجار. نامت ليلى تلك الليلة نومًا أعمق مما اعتادت منذ وصولها.