LOGIN~ زوي ~كانت لمحل الحلويات تلك الرائحة الفاضحة من الزبدة والسكّر التي تجعل أي بالغ يتذكّر أن السعادة أبسط مما نحبّ الاعتراف به. كانت الواجهة تلمع بصفوف من الحلويات المصفوفة بدقة، كأن أحدهم نظّم الشره بمسطرة.كنت جالسة على الطاولة مع ميا ومايتي.كانت ميا تعبث بشعرها كأنه امتداد لمزاجها، اليوم كانت متحمّسة، كهربائية، بطاقة من استيقظ مصمِّماً على تحويل أي محادثة إلى حدث. كانت مايتي، على الجانب الآخر، بنظرة راضية وجائعة، تتنقّل بين الانتباه وحساب أي حلوى ستكون الهجوم التالي."إذن..." انحنت ميا للأمام، يداها متشابكتين كأنها على وشك إعلان جدول أعمال رسمي. "حفلة عيد ميلاد ثلاثين كبيرة؟ من تلك التي توقف البرازيل والعالم؟"أدرت عينيّ بقوة كافية لأرى جمجمتي من الداخل."لنهدأ" قلت. "أريد شيئاً صغيراً. فقط للمقرّبين."ضحكت مايتي، تحمل ملعقة من شيء كريمي إلى فمها بجدية من يقوم بعمل بالغ الأهمية."صغير وبيلوتشي لا يتناسبان."فتحت ميا ابتسامة منتصرة، كأنها انتظرت بالضبط تلك الجملة."بالطبع. لدينا على الأقل ثلاثمئة شخص أكثر حميمية."ضحكنا الثلاث، لأنه كان صحيحاً، ولأن الضحك كان أسهل من شرح أن "الحميم
~ كريستيان ~كان لبار نادي ميلاني تلك الإضاءة المنخفضة بعناية التي تجعل أي قرار يبدو أكثر نضجاً مما هو عليه فعلاً. خشب داكن، جلد، زجاج نظيف أكثر من اللازم، بيانو يعزف في الخلفية كأن الموسيقى دُرّبت على ألا تُزعج محادثات مهمة.كنت هناك لأن ماركو سحبني خارج صدى نفسي.بعد القفزة، بعد الصرخة التي لم أعرف أنها موجودة بداخلي، عدت إلى الأرض بإحساس سخيف أن شيئاً ما قد فُتح. كأنني تذكّرت، لبضع ثوانٍ، أنني لم أكن مصنوعاً فقط من السيطرة.جلس ماركو مقابلي، بكأس في يده بالفعل، ونظر إليّ بصبر نادراً ما استخدمه. كان صبر ابن عمّ. صبر من يعرفك قبل المنصب."حسناً" قال، واضعاً الكأس على الطاولة بلمسة جافة. "الآن وقد أصبح لدينا مشروبات... كرّر بهدوء."راقبت الجليد يدور في كأسي. راقبت انعكاس الأضواء فيه، كأنني أستطيع إيجاد الإجابة الصحيحة هناك، الجملة الصحيحة، النسخة الأقل سخافة مما قلته في ساحة الهبوط.لكن لم توجد نسخة أقلّ سخافة.رفعت نظري."سأترك منصب الرئيس التنفيذي لبيلوتشي."لم يتفاعل ماركو فوراً. فقط حدّق فيّ لبضع ثوانٍ، وقتاً كافياً ليعزف البيانو نغمتين. ثم تنفّس، ببطء، كأنه يحاول ألا ينفجر."أظن"
~ كريستيان ~لو أخبرني أحدهم، قبل عام، أنني سأستيقظ في يوم ثلاثاء لأقفز من طائرة برغبتي الخاصة، كنت لأضحك بأدب من لا يريد الإهانة ثم كنت لأعود إلى جدول أعمالي. لم يكن لديّ "وقت" لأشياء لا تخدم غرضاً. لم يكن لديّ مساحة للاندفاعات. كان لديّ شركة، ابن، زواج كنت أحميه كمن يحمي بلداً بأكمله.ومع ذلك، كنت هناك، في الحظيرة، برائحة الوقود في الهواء وريح باردة تعبر الهيكل المعدني، أرتدي بدلة لا تتناسب مع أي صورة مؤسّسية.كان ماركو يمشي بجانبي بتلك الطريقة الخاصة به في أن يبدو دائماً شبه ساخر وشبه رائع، كأن العالم نكتة جيدة الصياغة فهمها هو وحده."هل أنت متأكد أن هذا بدا فكرة جيدة؟" سأل، ينظر إلى المدرّب كمن يقيّم حيواناً برياً."لا" أجبت، أُعدّل الساعة في معصمي كأن ذلك إيماءة طبيعية. "لكنني أيضاً لست متأكداً أن البقاء على الأرض أفضل."أطلق ماركو ضحكة قصيرة، دون فرح."كان ذلك دراماتيكياً.""أنا في حظيرة، على وشك ربط نفسي بغريب لأرمي نفسي في الفراغ. لديّ الحقّ في قليل من الدراما."فتح فمه ليردّ، لكن اقتربت فتاة بلوح تدوين ونادتنا بالاسم. إجراءات. توقيعات. شروط بحروف صغيرة كافية لإهانة الكبرياء ا
~ زوي ~كانت الليلة منعشة، لكن ليست باردة.أمسكت يد كريستيان، بينما كان يمسك قميصه مرة أخرى، وقُدته خارج القصر، عبر الحديقة حتى الممر الحجري المؤدي إلى السقيفة حيث كانت الدراجات. تبعني دون أن يسأل شيئاً، لكنني شعرت بفضوله في الطريقة التي ضغط بها أصابعه على أصابعي."إلى أين تأخذينني؟" سأل، عندما أخذت إحدى الدراجات وعدّلت المقود."سترى" أجبته، ورامية ساقاً فوق السرج.ركب كريستيان دراجته بتلك التناسق المزعج لمن كان دائماً جيداً في كل شيء دون الحاجة لبذل جهد كبير. كان يرتدي فقط بنطالاً رياضياً وقميصاً بسيطاً، ومع ذلك بدا وكأنه خرج من بعض المجلات عن "رجال أنيقين في مواقف عابرة"."اتبعني" قلت، وبدأت أدوس.كان الطريق إلى كروم العنب قصيراً، لكنه متعرّج. أضاء ضوء القمر بما يكفي حتى لا أحتاج للقلق من التعثر، وصوت العجلات على الحصى شكّل إيقاعاً شبه منوّم. سمعت كريستيان خلفي، يدوس بإيقاع هادئ، وكأنه ينتظر ليرى إلى أين سيؤدي هذا.عندما وصلنا، أوقفت دراجتي قرب الصف الأول من الكروم التي تحمل اسمي ونزلت. أسند كريستيان دراجته بجانب دراجتي وبقي واقفاً، ناظراً حوله بتعبير مسلٍّ."سألتِ ما كنت أفكر فيه"
قبل خمسة عشر يوماً...~ زوي ~كنت في غرفتنا في القصر في السييرا الغاوتشية أفعل بالضبط ذلك الشيء الذي كان، في رأسي، تعريف السلام: العناية بالبشرة قبل النوم.كان الحمّام بضوء أصفر، دافئ، والمرآة كبيرة بما يكفي لتعكس ليس فقط وجهي، بل فكرة الراحة بأكملها خلفه. مناشف مطوية بالطريقة الصحيحة. عبوات مصفوفة على صينية. رائحة صابون نظيف خفيفة في الهواء، كأن أحدهم قرّر أن "المنزل" يمكن أن يملك عطراً.كان شعري مربوطاً بكعكة عالية وقبيحة حين قطّرت الزيت في راحة يدي.فركت أصابعي ببطء، أشعر بالقوام الخفيف، وبدأت أُدلّك وجهي. كانت إيماءة آلية تقريباً، لكنني أحببت الطقس. ليس من أجل المعجزة الموعودة على أي ملصق؛ أحببته لأنه كان طريقة عملية لأقول لجسدي: انتهى. انتهى اليوم.انفتح الباب خلفي، ولم أحتج النظر لأعرف أنه هو.كان لكريستيان طريقة محدَّدة في دخول بيئة. حتى حين كان يحاول أن يكون صامتاً، كان حضوره يأتي أولاً. كأن الهواء يقرّر ترتيب نفسه.سمعت نقرة الباب الناعمة تُغلَق وصوته يعبر السجادة. حين اقترب، شعرت بدفء جلده خلفي. ثم، قبلة على عنقي.جاء صوته مسنوداً على صوتي."أنتِ لذيذة طوال الوقت..." همس، وش
~ زوي ~"أظن أن كريستيان يخونني."خرجت الجملة قبل أن أقرّر أنها يمكن أن توجد.سقطت في صالة آن في لندن كملعقة معدنية داخل كأس زجاجي: ضجيج أكثر من اللازم لبيئة كانت، حتى قبل ثلاث ثوانٍ، مجرد راحة. كنا ممدَّدتين على أريكتها في لندن، في منتصف بعد الظهر، والتلفاز مُشغَّل على شيء سخيف، برنامج خفيف لدرجة أنه بدا موجوداً فقط ليجنّبنا التفكير، وعلبتا آيس كريم مفتوحتان على طاولة الوسط كأنها استراتيجية للنجاة. في الخارج، كانت سماء لندن تفعل ما تفعله دائماً: تعد بالمطر دون التزام.أدارت آن وجهها ببطء، حدّقت فيّ لنصف ثانية ثم أطلقت قهقهة في وجهي.لم تكن ضحكة مهذَّبة. كانت قهقهة حقيقية، من تلك التي تبدأ في الصدر وتنتهي بجعلك تسحبين الهواء كأنك ركضتِ. كادت تُسقط الملعقة."زوي" قالت، لا تزال تضحك "هذا سخيف."عقدت فمي، أشعر بوجهي يسخن. كنت قد أتيت إلى هناك لأتحدث مع أختي بالضبط لأنني عرفت أنه، في اللحظة التي أقول فيها ذلك بصوت عالٍ، سيريد نصف دماغي حبسي في غرفة وتركي أفكّر في الخجل."لا يمكنك أن تضحكي" اشتكيت."أستطيع وسأفعل" ردّت، تمسح دمعة ضحك من زاوية عينها. "لأن كريستيان مجنون بكِ.""يتصرّف بغرابة







