الفصل السابع: المعطف

الفصل السابع: المعطف

لم يذق أحد في القصر طعم النوم تلك الليلة. وحين أشرق الصباح كان أدهم قد جمع في المكتبة ثلاثة أشخاص دون ضجيج: ليان، وصابر، وزياد رئيس أمنه. أغلق الباب بالمفتاح، ووقف أمام الخزنة الفولاذية المكشوفة التي أعادت ليان ستر مدخلها بالظهر الجلدي المزيف، ثم قال بصوت منخفض:

«ما سنقوله هنا لا يخرج من هذه الغرفة. لا أحد في القصر يعلم أننا فتحنا هذه الخزنة، ولا أريد أن يعلم».

أومأ زياد بصمت. أما صابر فكان واقفًا عند الباب ويداه ترتجفان على منفضة الريش، وقد شحب وجهه كأنه ضُبط في ذنب لم يرتكبه.

«يا عمّ صابر»، قال أدهم بنبرة ألين مما اعتاده أحد منه، «أنت أمين هذا البيت منذ أربعين عامًا، ولو شككت فيك لشككت في نفسي. أريد فقط أن تخبرني بكل ما تعرفه عن هذه المكتبة في الأسابيع التي سبقت وفاة أبي، وفي الأسابيع التي سبقت أمس».

ابتلع العجوز ريقه. «السيد سليمان رحمه الله كان في آخر أيامه يا سيدي لا يثق بأحد. طلب مني أن أقدم له الشاي بيدي لا بيد الخادمات، وألا أترك أحدًا يقترب من مكتبه. وقال لي مرة، وهو ينظر إلى الباب: يا صابر، أحيانًا يكون أخطر الناس من يجلس إلى مائدتك كل يوم».

«وفي الأسبوع الماضي؟»

تردد صابر. «قبل الحفل بثلاث ليالٍ رأيت السيد سامر، مساعد السيد جلال، في الممر الغربي بعد منتصف الليل. قال لي إنه جاء يترك أوراقًا في غرفة السيد جلال، لكن غرفة السيد جلال في الجناح الشرقي يا سيدي، لا الغربي».

تبادل أدهم وزياد نظرة. قال زياد: «سأضع عينًا عليه من الليلة، دون أن يشعر».

«دون أن يشعر أحد»، شدد أدهم. ثم التفت إلى ليان. «وأنتِ، ما دمنا نتحدث بالحقيقة، لا تتحركي في القصر وحدك بعد الآن. إن أردتِ الخروج فأخبريني أو أخبري زياد».

«أنا لا أحتاج إلى حارس».

«لكني أحتاج أن أنام».

قالها بسرعة كأنها زلة لسان، ثم أدار وجهه إلى الجهة الأخرى. أحست ليان بدفء غريب يتسلل إلى خديها، وتظاهرت بأنها تنظر إلى الرف.

انتهى الاجتماع، وخرج الرجال. لكن ليان بقيت ساعة تعيد ترتيب ما بقي من يومها، حين دخلت عليها وصيفة القصر تعلن أن السيدة نوال تدعو الجميع إلى الغداء في الحديقة، لأن لديها ضيفة.

كانت الضيفة تجلس إلى مائدة الحديقة تحت مظلة بيضاء، شابة في السادسة والعشرين، فارعة الطول، بشعر كستنائي مصفف بعناية وفستان كريمي يلمع كأنه نُسج من ضوء. حين وقفت لتصافح أدهم ابتسمت ابتسامة تعرف أنها جميلة، وقالت بنبرة حميمة لا تحتاج إلى إذن: «أدهم! مضى شهر منذ رأيتك آخر مرة. أنت تتجاهلني!»

«رنا». أومأ أدهم بتهذيب بارد. «لست أتجاهل أحدًا. الأعمال كثيرة».

«هذه رنا الشناوي»، قالت نوال لليان بصوت عذب مصقول، دون أن تنظر إليها. «ابنة الأستاذ فؤاد الشناوي، شريك المجموعة الأكبر. فتاة من بيت طيب وأصل معروف. أليست مناسبة لهذا البيت يا أدهم؟»

وقع الطبق من يد ليان على الطاولة بنقرة صغيرة. التفت إليها الجميع. ابتسمت ابتسامة هادئة لا تعرف من أين استخرجتها. «عفوًا. انزلق مني».

لم تأكل شيئًا في ذلك الغداء. جلست في آخر المائدة تستمع إلى رنا تحكي عن رحلة إلى ميلانو، وتضحك ضحكة رقيقة وهي تلمس ساعد أدهم لمسة خاطفة، وتناديه باسمه كأنه ملك لها. حاولت ليان أن تقنع نفسها بأنها لا تهتم. هي لم تأت إلى هذا البيت لتراقب من يتودد إلى مالكه. لكن عينيها كانت تعودان رغمًا عنها إلى اليد التي تلمس الكم، وإلى الابتسامة، وإلى الرجل الذي لا يسحب ذراعه.

غادرت المائدة قبل نهاية الغداء، متعللة بعمل ينتظرها، وقطعت الحديقة بخطوات أسرع مما يليق بامرأة لا تهتم.

في المكتبة شغلت نفسها بتنظيف رف كامل من كتب الفقه، تقلب كل مجلد وتعالجه كأنها تعاقبه. وحين حل المساء كانت قد قسمت الغبار إلى طبقات، وشعرت بشيء مؤلم ومخجل: كانت تغار.

لم تكن تعترف لنفسها بهذه الكلمة. لكنها كانت أمامها حارقة كاسمها.

فتح الباب، فلم تلتفت.

«اختفيتِ من الغداء»، قال أدهم.

«كان لدي عمل».

«رنا انصرفت منذ ساعة».

«وهل أخبرتني لأفعل ماذا؟» جاء ردها أحد مما قصدت.

سكت. ثم تقدم إلى الطاولة ببطء، وجلس في المقعد المقابل، كأنه يتفحص الجو قبل أن يمشي فيه. «أنتِ باردة منذ الغداء».

«لست باردة، أنا مشغولة».

«ليان». سمّاها مرة أخرى بلا لقب. «أنا لا أعرف ماذا قالت لك عمتي أو ما فهمتِ. رنا ابنة شريكنا، وعمتي تحاول منذ سنتين أن تزوجني إياها. لا يعنيني الأمر».

«لا شأن لي بما يعنيك».

«بل لك شأن». لم يرفع صوته، لكن في كلماته شيئًا ثابتًا. «وإلا لما تركتِ طبقك وهربتِ من مائدة».

رفعت رأسها لتجيبه، فرأت في وجهه شيئًا مفاجئًا، ابتسامة هادئة خفيفة، لا سخرية فيها ولا انتصار، بل كأنه فهم شيئًا ولا يريد أن يحرجها به. لم يقل «هل غرتِ؟»، ولم يضغط. اكتفى بأن مدّ يده فأعاد كتابًا سقط على طرف الطاولة إلى مكانه، وقال بصوت منخفض: «لا يهمني أحد من الذين كانوا على تلك المائدة. هذا كل ما أردت قوله».

ساد صمت طويل، لكنه لم يكن ثقيلًا هذه المرة. عادت ليان إلى عملها، وعاد هو إلى كتابه، وفي الغرفة صوت الورق وحده.

وبعد ساعة لاحظ أدهم أنها تفرك ذراعيها كل بضع دقائق. كانت جالسة قرب النافذة العالية التي تتسرب منها برودة أكتوبر الليلية، وأطراف أصابعها شاحبة. نهض دون كلمة، وخلع معطفه الرمادي الثقيل، ووضعه على كتفيها بلمسة خفيفة سريعة.

«لا حاجة...»

«يمكنك إعادته حين تشعرين بالدفء»، قال بلهجته الحازمة المعتادة، ثم عاد إلى مقعده وكأنه لم يفعل شيئًا.

تمسكت ليان بالحافة الصوفية للمعطف، وبقيت ثوانٍ لا تدري ماذا تفعل. كان يحمل رائحته، خشب وعطر خفيف ودفء رجل عاش في ضغط كبير. أرادت أن تقول شيئًا ساخرًا لتعيد التوازن بينهما، لكنها لم تجد في صدرها سخرية. تظاهرت بأنها منزعجة من أسلوبه الآمر، وأخذت تتأمل الكتاب أمامها، ولم تعد المعطف.

بقيا في المكتبة حتى منتصف الليل. وحين نهضت أخيرًا لتنصرف، مدت يدها لتعيد إليه المعطف، فهز رأسه: «غدًا. الجو ما زال باردًا».

سارت في الممر المظلم إلى جناحها، والمعطف على كتفيها، وفي صدرها شعور بالخفة لم تفهمه ولم تجرؤ على تسميته. كانت قد بلغت منتصف الممر الغربي حين توقفت فجأة.

شيء في الهواء لم يكن في مكانه.

رائحة. خفيفة في البدء، ثم أوضح. رائحة خشب يحترق.

التفتت ببطء نحو باب المكتبة الذي تركته خلفها منذ دقائق، فرأت من تحت عقب الباب خيطًا رفيعًا رماديًا يتسلل إلى الممر ويلتف في الهواء كأنه حيّ.

لم تفكر. ألقت المعطف على الأرض، وركضت.