الفصل الثاني ـ الرسالة التي وصلت بعد منتصف الليل

الفصل الثاني — الرسالة التي وصلت بعد منتصف الليل

لم أستطع النوم.

كان كل شيء حولي هادئًا، لكن رأسي لم يكن كذلك.

كنت مستلقية بجوار ماجد، أراقب ملامحه وهو نائم، وأحاول استيعاب حقيقة أن هذا الرجل أصبح زوجي بالفعل.

قبل ساعات فقط، كنت أرتدي فستان الزفاف وأسمع أصوات الضحكات والموسيقى، والآن أنا في منزل جديد، بجوار رجل اخترته ليكون شريك حياتي.

ابتسمت دون أن أشعر.

كان ماجد مختلفًا عما تخيلته.

لم يحاول استعجالي، ولم يجعلني أشعر بالخجل أو الخوف. عندما لاحظ توتري في بداية الليلة، اكتفى بالجلوس بجواري وقال:

— متخافيش يا سارة، إحنا مش في سباق. عندنا العمر كله نتعرف على بعض.

تذكرت كلماته وشعرت بالراحة.

مددت يدي وأمسكت يده.

تحرك قليلًا أثناء نومه، ثم أغلق أصابعه حول يدي دون أن يستيقظ.

ابتسمت.

ربما كنت محظوظة.

ربما أخيرًا وجدت الشخص الذي يمكنني أن أشعر معه بالأمان.

لكن بعد لحظات...

اهتز هاتفي.

فتحت عيني.

كانت الساعة 2:17 صباحًا.

نظرت إلى الشاشة.

رقم مجهول.

ترددت قبل أن أجيب.

ثم أغلقت المكالمة.

عاد الهاتف للرنين.

هذه المرة شعرت بالقلق.

أغلقت الاتصال مرة أخرى، فوصلت رسالة فورًا.

فتحتها.

كانت جملة واحدة:

"اسألي أمك لماذا كانت تخاف من زواجك من ماجد."

تجمدت.

قرأت الرسالة مرة أخرى.

ثم نظرت إلى زوجي.

كان ما يزال نائمًا.

حاولت إقناع نفسي أنها مجرد مزحة سخيفة، لكن رسالة أخرى وصلت.

"أبوك لم يمت كما أخبروك."

شعرت ببرودة تسري في جسدي.

أيقظت ماجد.

— ماجد...

فتح عينيه بسرعة.

— في إيه؟

أعطيته الهاتف.

قرأ الرسالتين، ثم جلس.

— مين بعتلك؟

— معرفش.

— الرقم؟

— مجهول.

أخذ الهاتف وفحصه.

— مترديش عليه.

— بس بيتكلم عن بابا.

نظر إليّ.

— سارة، والدك مات من سنين.

— أنا عارفة.

— إذن دي محاولة يخوفوكي.

قلت بصوت مرتجف:

— طيب ليه الشخص ده يعرف عن جوازنا؟ وليه ذكر أمي؟

لم يجد إجابة.

ظل صامتًا للحظات، ثم قال:

— هنروح عند والدتك الصبح.

---

لم أنتظر الصباح.

بعد أقل من ساعة كنا في السيارة.

كنت طوال الطريق صامتة، بينما كان ماجد يقود ويمسك هاتفي بين الحين والآخر ليتأكد من عدم وصول رسائل جديدة.

وصلنا إلى منزل أمي.

طرقت الباب.

فتحت لنا وهي ترتدي ملابس المنزل، وبمجرد أن رأت وجهي عرفت أن هناك شيئًا.

— سارة؟ في إيه؟

دخلت دون أن أجيب.

وضعت الهاتف أمامها.

— مين يعرف إن بابا مات؟

تغير وجهها.

قرأت الرسالة.

ثم رفعت عيني نحوي.

— مين بعتلك الكلام ده؟

— مش عارفة.

— تجاهليه.

— ليه؟

— لأنه كذب.

اقتربت منها.

— إنتِ متأكدة؟

— طبعًا.

— طيب ليه خايفة؟

توقفت.

لم تجب.

شعرت بالغضب.

— ماما، أنا مش طفلة.

قالت:

— عارفة.

— يبقى قولي الحقيقة.

دخل ماجد في الحديث بهدوء:

— مدام هدى، الرسالة بتقول إن حضرتك كنتِ خايفة من جواز سارة مني. هل ده صحيح؟

نظرت إليه طويلًا.

ثم قالت:

— أنا كنت خايفة عليها.

— من مين؟

لم تجب.

قلت:

— من إيه؟

جلست أمي على الكرسي.

وضعت يدها على جبينها.

— كان لازم الموضوع يفضل مدفون.

شعرت بقلبي يهبط.

— أي موضوع؟

لم تتكلم.

صرخت:

— ماما!

رفعت عينيها نحوي، وكانت الدموع قد بدأت تظهر.

— والدك ما ماتش قدامي.

تجمدت.

— يعني إيه؟

— بعد الحادث، قالوا لي إنه مات.

— مين قال؟

— المستشفى.

— وإنتِ شفتيه؟

صمتت.

كانت الإجابة واضحة.

— لا.

شعرت أنني لا أستطيع التنفس.

— يعني إنتِ مش متأكدة إنه مات؟

هزت رأسها ببطء.

— لا.

جلس ماجد بجانبي.

كنت أرتجف.

طوال حياتي كنت أعتقد أنني فقدت أبي وأنا طفلة.

والآن اكتشفت أن أمي نفسها لم تكن متأكدة مما حدث.

قلت:

— ليه مخبيّة عني؟

قالت:

— لأن اللي كانوا بيدوروا عليه كانوا ممكن يوصلوا لكِ.

— مين؟

لم تجب.

ثم قامت فجأة واتجهت إلى غرفتها.

عادت بعد دقائق تحمل صندوقًا خشبيًا قديمًا.

وضعته أمامي.

— ده كان عند والدك.

فتح ماجد الصندوق.

وجدنا داخله صورًا وأوراقًا قديمة.

ثم ظهر ظرف أبيض.

كان مكتوبًا عليه اسمي.

سارة.

مددت يدي.

ترددت أمي.

— والدك طلب مني ما أديهولكيش إلا لو حصل شيء.

— حصل إيه؟

لم تجب.

فتحت الظرف.

كانت بداخله ورقة واحدة.

تعرفت فورًا على خط والدي.

"سارة،

لو وصلتي للرسالة دي، يبقى أنا فشلت في حمايتك.

في حاجات عن اختفائي لازم تعرفيها، لكن مش دلوقتي.

لو ظهر اسم ليلى في حياتك، ابعدي عنها.

ولا تثقي في أي شخص يقول لك إنه يعرف الحقيقة.

وأهم شيء... لا تبحثي عني.

لأن البحث عني قد يضعك أمام أشخاص مستعدين لتدمير حياتك حتى يظل سرهم مدفونًا.

سامحيني."

انتهيت من القراءة.

رفعت رأسي.

— مين ليلى؟

أمي لم تجب.

— ماما، مين ليلى؟

قالت بصوت منخفض:

— كانت امرأة تعرف والدك.

— وبعدين؟

— اختفت.

— اختفت إزاي؟

— معرفش.

لكنني عرفت أنها تكذب.

---

قبل أن أسألها، انطفأت الكهرباء.

صرخت دون قصد.

أمسك ماجد يدي.

— اهدي.

سمعنا صوت سيارة تتوقف أمام المنزل.

ثم خطوات تقترب.

نظرت أمي إلى الباب، وتحول وجهها إلى شحوب كامل.

قلت:

— مين؟

همست:

— مش ممكن.

طرق أحدهم الباب.

دقة واحدة.

ثم ثانية.

ثم جاء صوت رجل:

— هدى... افتحي.

ارتجفت أمي.

اقترب ماجد من الباب.

— مين حضرتك؟

جاء الرد:

— اسمي فؤاد.

تجمدت أمي.

قال الرجل:

— أنا جيت علشان ماجد.

نظر إليّ زوجي.

ثم فتح الباب.

كان الرجل في أواخر الأربعينات، طويلًا، بملامح قاسية وعينين تحملان غضب سنوات طويلة.

نظر إليّ أولًا.

ثم إلى ماجد.

— أنت ابن خالد؟

أومأ ماجد.

ابتسم الرجل ابتسامة باردة.

— كنت مستني اليوم ده من زمان.

قال ماجد:

— حضرتك تعرف والدي؟

ضحك فؤاد.

— أعرفه أكثر مما تتخيل.

تدخلت أمي:

— فؤاد، امشي.

نظر إليها.

— بعد عشرين سنة ولسه خايفة؟

ثم أخرج صورة قديمة ووضعها أمامنا.

نظرت إليها.

كان والدي يقف بجوار رجل أصغر سنًا.

وبجانبهما امرأة شابة.

ليلى.

لكن الشيء الذي جعلني أتجمد لم يكن الصورة.

كان الطفل الصغير الواقف بجوارهم.

قال فؤاد:

— ده ابني.

ثم نظر إلى ماجد.

— واختفى في نفس الليلة اللي اختفى فيها أبوك.

قال ماجد:

— وإيه علاقتي أنا؟

تغيرت ملامح فؤاد.

— علاقتك إن أبوك كان آخر شخص شاف ابني حي.

صرخت أمي:

— كفاية!

نظر إليها.

— لا، مش كفاية.

ثم عاد بنظره إلينا.

— لأنكم لازم تعرفوا الحقيقة قبل ما يكون الوقت فات.

سألته:

— حقيقة إيه؟

قال:

— أبوك ما كانش مجرد شاهد على اللي حصل.

ثم اقترب خطوة.

— هو كان جزءًا منه.

شعرت أن يدي أصبحت باردة.

نظرت إلى ماجد.

كان مذهولًا مثلي.

لكن قبل أن يسأل فؤاد أي شيء...

اهتز هاتفي.

وصلت رسالة جديدة من الرقم المجهول.

فتحتها.

كانت تحتوي على صورة حديثة.

صورة لي وماجد أمام منزلنا.

وتحتها أربع كلمات:

"أنتم تحت المراقبة الآن."

رفعت عيني ببطء.

ولأول مرة منذ زواجي...

لم أشعر بالأمان.

بل شعرت أن شخصًا ما كان يراقب بداية قصتنا منذ اللحظة الأولى.

وربما...

كان ينتظر أن نتزوج تحديدًا.