الفصل 7

وقفت رهف أمام البحر، كأنها تقف على حافة عالمين؛ عالمٍ تعرفه بكل قسوته، وآخر مجهول يغريها بصمته الواسع. كانت الأمواج تتكسر أمامها بلا توقف، تصرخ ثم تهدأ، كأنها تعيد تمثيل ما يدور في داخلها.

لأول مرة منذ سنوات، لم تحاول أن تكون قوية.

تركت كل شيء ينهار.

وانفجرت بالبكاء.

لم يكن بكاءً عاديًا، بل صراخٌ مكتوم تحوّل إلى صوتٍ عالٍ، كأن روحها خرجت لتبكي بدلًا منها. كانت تبكي على أمها... تلك الحضن الذي انطفأ فجأة، تاركًا خلفه فراغًا لا يُملأ. تذكرت وجهها، صوتها، دفئها... ثم تذكرت ذلك اليوم الذي أخذها منها بلا رحمة، فارتفع صوت بكائها أكثر.

ثم جاء وجه والدها في ذاكرتها، فاشتدت دموعها قسوة.

لم يكن أبًا... كان سجّانًا.

معاملته القاسية، نظرته التي لا ترى فيها إلا أداة، محاولاته المتكررة لاستغلالها، عقابه المستمر لها... ذلك السجن الذي تعيش فيه رغم أن الأبواب مفتوحة ظاهريًا. لم يسمح لها يومًا أن تكون إنسانة عادية... لم يسمح لها بصديقة، بضحكة حرة، أو حتى بحلم بسيط.

كانت دائمًا محاصرة.

مقيدة.

مختنقة.

"لمَ أنا؟!" صرختها خرجت أخيرًا، ممزوجة بالدموع والاختناق.

فكرة الانتحار لم تكن غريبة عنها... بل كانت ضيفًا دائمًا. كم مرة وقفت أمام المرآة تتساءل إن كانت تملك الشجاعة لتنهي كل هذا؟ كم مرة تخيلت نفسها تختفي... ترتاح... تتوقف؟

لكنها كانت تتراجع في كل مرة.

الخوف من الله كان يمسك بيدها قبل أن تسقط.

كان الشيء الوحيد الذي يمنعها من الضياع الكامل.

ظلت تبكي... تبكي حتى شعرت أن صوتها صار جزءًا من هدير البحر.

وفجأة ——

شعرت بشيء دافئ يُوضع على كتفيها.

توقفت للحظة، أو ربما خفّ بكاؤها فقط.

رفعت رأسها ببطء، ووسط ضباب دموعها، رأت يدًا تمتد نحوها بمنديل.

كانت يدًا ثابتة... هادئة... لا تحمل شفقة مزعجة، ولا فضولًا جارحًا.

وكان جاسر قد خلع سترته وألبسها إياها دون كلمة، كأنه فهم كل شيء دون أن يُقال.

شعرت بالدفء يتسلل إلى جسدها... ليس فقط من السترة، بل من ذلك التصرف البسيط الذي لم تعتد عليه.

ترددت لحظة... ثم أخذت المنديل.

حاولت أن تكبح دموعها، أن تستعيد شيئًا من تماسكها، بينما تراجع جاسر خطوة إلى الخلف... ثم أخرى، ليمنحها المساحة التي تحتاجها.

لم يسأل.

لم يتكلم.

لم يقترب أكثر.

وهذا بالضبط ما جعل وجوده مختلفًا.

استمرت رهف في البكاء... لكن بهدوء هذه المرة. كأنها تفرغ ما تبقى من الألم، لا لتغرق فيه، بل لتنجو منه. شيئًا فشيئًا، بدأت أنفاسها تنتظم، وهدأت ارتجافة جسدها.

مرّ الوقت دون أن تشعر به.

وحين انتهت... لم تقل شيئًا.

فقط استدارت.

خطت نحو السيارة وفتحت الباب، وجلست في صمت تام.

لم تنظر إليه.

لم تشكره.

لم تفسر شيئًا.

وبدون أن يتردد، تبعها جاسر، جلس خلف المقود وانطلق بالسيارة.

......

الطريق كان طويلًا أو هكذا بدا.

أكثر من نصف ساعة، لم يُكسر فيها الصمت.

لكن ذلك الصمت لم يكن مريحًا... كان ممتلئًا بالكلمات التي لم تُقال، والأسئلة التي لم تُطرح.

وصلوا إلى الفيلا.

توقفت السيارة، لكن رهف لم تنزل.

بقيت جالسة... تحدّق أمامها، كأنها ترى شيئًا لا يراه أحد سواها.

كان ذلك المكان؛ سجنها.

مجرد النزول من السيارة كان يعني العودة إلى القيد... إلى الخوف... إلى المواجهة.

مرّت دقيقة، أو ربما أكثر.

أخذت نفسًا عميقًا، كأنها تجمع شجاعتها من جديد، ثم وضعت يدها على مقبض الباب.

وقبل أن تفتحه، قالت بصوتٍ خافت، دون أن تلتفت: "شكرًا..."

جاءها الرد هادئًا، بسيطًا: "العفو."

نزلت رهف من السيارة بهدوء.

ثم دخلت الفيلا بسرعة، وكأنها تريد الهروب من أي شعور قد يلاحقها.

أغلقت الباب خلفها، واستندت إليه للحظة.

هدوء...

تفحصت المكان بعينيها.

لا أحد.

تنفست براحة خفيفة، وحمدت ربها أن مدحت لم يعد بعد من الحفل.

......

خطت نحو غرفتها، بخطوات ثقيلة.

خلعت ذلك الفستان... نظرت إليه باشمئزاز، كأنه يرمز لكل ما حدث، لكل ما شعرت به، لكل ما أُجبرت عليه.

ثم ألقت به في سلة المهملات دون تردد.

توجهت إلى الحمام.

فتحت الماء الساخن، ووقفت تحته.

كانت تريد أن تغسل كل شيء... الدموع، الذكريات، الخوف، وحتى لمسة الماضي.

لكن بعض الأشياء لا تُغسل بسهولة.

خرجت بعد وقت طويل، جسدها منهك، لكن عقلها أكثر تعبًا.

ارتدت ملابسها، واتجهت إلى السرير.

استلقت.

نظرت إلى السقف.

لكن لم تبكِ هذه المرة.

كانت فارغة، لكنها كانت تعلم.

تعلم جيدًا أن هذا الهدوء مؤقت.

أن الغد قادم.

وأن مدحت... لن يمرر ما حدث في الحفلة مرور الكرام.

أغمضت عينيها ببطء.

ليس لأنها تريد النوم، بل لأنها لا تملك طاقة لتفكر أكثر.

وفي داخلها، كان سؤال واحد يتردد بصمت:

إلى متى؟