الفصل الرابع - دم الأكاذيب

ليرا

الحيّ تفوح منه رائحة الاستسلام.

الجدران مغطاة بالعفن، مجذومة، مسودّة بفعل الزمن. النوافذ المحصنة بألواح خشبية أو أغطية بلاستيكية ترتجف تحت الريح. في كل خطوة، يغوص كعبي في أسفلت متصدع، مشبع بالمياه القذرة. أكياس قمامة ممزقة مبعثرة أمام مداخل السلالم، وقطة هزيلة تنزلق بين ساقيّ بهسيس.

أتقدم، نظري إلى الأسفل، أطرافي لا تزال مخدرة من تلك الليلة التي أعطيت فيها كل شيء، خسرت كل شيء، استعدت كل شيء.

أصعد الدرجات. رائحة الزيت القديم، والغسيل الرطب، والغضب غير المهضوم تغلفني فورًا. في منزلنا، لا شيء يتنفس. لا شيء يضيء. ولا حتى الحب.

أفتح الباب. يصدر صريره كالعادة.

كاساندرا هناك. مترهلة على الأريكة البنية القديمة ذات المساند الممزقة، قدح قهوة في يدها. شعرها متشابك. تبدو كملكة في مملكة فاسدة.

توجه إليّ نظرة غاضبة، حاجباها معقودان:

"أين كنتِ البارحة؟ لم تعودي! لا بد أنكِ أنهيتِ الليلة مع ذلك الرجل الوحشي!"

صوتها يخترق طبلة أذني. في السابق، كنت سأصمت. في السابق، كنت سأعتذر.

لكن ليس الآن.

أتقدم. ودون سابق إنذار، دون استئذان، أصفعها.

الصوت يصدح في الغرفة. جاف. عنيف.

كاساندرا تتمايل. عيناها تتسعان. تسقط، تتداعى على الأرض مع أنين مكتوم.

لم تتح لها الوقت حتى لرد الفعل. غضبي، المكبوح طويلاً، ينفجر أخيرًا. أضربها مجددًا. تصرخ، تحمي وجهها، تتراجع على يديها وركبتيها حتى الخزانة.

"مجنونة!" تصرخ. "ستكسرين فكي!"

"كنت سأكسره بالفعل لو كنتُ مثلكِ،" بصقتُ. "لكني، أنا أضرب من أجل الحقيقة. لا للإذلال."

والداها يهرعان إلى غرفة المعيشة. أمي في رداء حمام، وجهها متجعد من النوم. أبي، غاضب، قبضتاه مشدودتان.

"ليرا!" يزأر. "هل أنتِ مريضة أم ماذا؟ كيف يمكنكِ أن تكوني عنيفة هكذا؟"

أحدق فيه. لم ينظر إليّ يومًا كابنته. فقط كعبء إضافي.

كاساندرا تنهض باكية، خدها أحمر، شفتاها ترتجفان:

"جاحدة نكراء! لقيطة! نحن تبنيناكِ وهذا جزاؤكِ؟ كان يجب أن تكوني شاكرة لأنكِ تأكلين على مائدتنا!"

الكلمة تجمدني.

متبناة.

كل شيء يتجمد بداخلي. كأن الغرفة تضيق. كأن كل الضجيج، كل القبح، كل ذكريات هذا المنزل تصطفت لتعطي معنى لهذه الكلمة.

متبناة.

أتراجع خطوة، قلبي فارغ فجأة.

"لهذا السبب إذن..." أهمس. "لا عجب أنكم عاملتموني دائمًا كخادمة."

أنظر إلى وجوههم. أرى الذعر في أعينهم. ما كانوا قد دفنوه عاد ليطفو على السطح.

"لقد ربيتموني بضغينة،" تابعتُ بصوت مرتعش. "لا بحب. أتعلمون ماذا؟ سأرد لكم كل شيء. كل قرش. كل وجبة. كل قطعة ملابس. لا شيء لكم عليّ. لأنه من اليوم... لم أعد جزءًا من هذه العائلة اللعينة."

يرن جرس الباب.

الجميع يتجمد.

أدير رأسي، لا زلت لاهثة. أفتح.

على الباب: امرأة أنيقة، شعرها مرفوع في كعكة مثالية، عيناها غارقتان في الدموع. رجل مستقيم كالشفرة، إلى جانبها. حارسان شخصيان ببدلات داكنة يؤطران المشهد. سيارة فاخرة تلمع في الأسفل، متوقفة أمام حاويات القمامة.

المرأة تنظر إلي وكأنها استعادت للتو النفس الذي سُلب منها.

ثم، دون تردد، تضمني في عناقها، منهارة بالبكاء.

"عزيزتي... كم عانيتِ..."

أبقى متجمدة. ذراعاها دافئتان. غير مألوفتين. صادقتين.

كاساندرا تندفع خلفي، مذهولة:

"لقد أخطأتما الشخص!"

المرأة تتراجع خطوة، تنظر في عينيّ.

"لا،" تهمس. "نحن نبحث عن ابنتنا منذ سنوات..."

فمي يفتح، لكن لا كلمة تخرج منه.

تلتفت نحو الرجل. يومئ برأسه ببطء، وجهه منقلب.

"كان اسمك لِيورا،" يقول. "كان عمرك ثلاث سنوات عندما... عندما ضيعناكِ."

يخرج صورة. طفلة صغيرة تبتسم، تجعيدات بنية، فستان أبيض. وهناك، على ذراعها، شامة.

المرأة تمسك بيدي، تشمر عن كمي.

نفس الشامة. تمامًا نفس الشامة.

أمي  تلك الغريبة  تبكي أكثر.

"لقد ضللتِ في الحديقة، ظهر يوم أحد. و... وعندما عدنا، لم تكوني هناك. نعتقد أن مربيتك... هي... هي أخذتكِ. لم يرها أحد مجددًا. وأنتِ... بحثنا عنكِ في كل مكان. كنتِ صغيرة جدًا لتقولي اسمك. كنتِ قد نسيتِ..."

حنجرتي تنقبض. رؤيتي تترنح.

أستدير.

أرى كاساندرا، شاحبة. والداي بالتبني، صامتين.

لم يعد لدي ما أقوله لهما.

أخطو خطوة نحو المرأة. نحو تلك التي بحثت عني، أملت بي. نحو هذه الحقيقة التي لم أكن أجرؤ حتى على أن أحلم بها.

تفتح ذراعيها لي.

"أنتِ ابنتي."

أنهار بين ذراعيها.

لأول مرة منذ سنوات، أبكي. حقًا. لا غضب. لا خجل. لا وحدة.

مجرد... حزن قديم جدًا، ثقيل جدًا، يسمح لنفسه أخيرًا بالانهمار.

تهدهدني، وكأنني لا زلت تلك الطفلة الضائعة.

وفي ذراعيها، أشعر أخيرًا بكلمة لم أعرفها يومًا:

بيتي.