136

[ بين الحب والرحيل]

في المستشفى...

كانت غرفة سولي هادئة.

جلست جدتها إلى جانب السرير، تحمل وعاء الطعام بيدها، وتطعمها ببطء.

كانت سولي لا تزال ضعيفة جدًا، وكانت كل حركة تتطلب منها جهدًا.

— تناولي المزيد قليلًا.

قالت جدتها بحنان.

فتحت سولي فمها وتناولت لقمة صغيرة، ثم توقفت.

— لقد شبعت.

هزّت جدتها رأسها.

— من لقمتين فقط؟

ابتسمت سولي ابتسامة ضعيفة.

— لا أشعر برغبة في تناول الطعام.

— يجب أن تأكلي حتى تستعيدي قوتك.

نظرت سولي إلى الطعام للحظة، ثم تناولت لقمة أخرى.

بعد ذلك، رفعت عينيها نحو النافذة.

كان ضوء النهار يملأ الغرفة، والمدينة تبدو بعيدة خلف الزجاج.

وظلت تحدّق هناك طويلًا.

لاحظت الجدة شرودها.

— إلى ماذا تنظرين؟

لم تجب سولي مباشرة.

ثم قالت بهدوء:

— إلى المدينة.

ابتسمت جدتها قليلًا.

— ماذا بها؟

خفضت سولي عينيها.

— لا أعلم...

ثم سكتت لحظة.

— لكنني لم أعد أرغب في رؤيتها.

توقفت يد جدتها.

ونظرت إليها باستغراب.

— ماذا تقصدين؟

رفعت سولي عينيها إليها.

— أعني أنني لا أريد البقاء هنا.

— سولي...

— أريد مغادرة المدينة.

ساد الصمت.

وضعت الجدة الوعاء جانبًا، ثم اقتربت منها.

— إلى أين تريدين الذهاب؟

— إلى أي مكان.

هزّت سولي رأسها.

— إلى مكان لا يعرفني فيه أحد.

— ولماذا؟

تنفست سولي ببطء.

— لأنني تعبت يا جدتي.

ثم نظرت مرة أخرى إلى النافذة.

— كل شارع هنا يحمل ذكرى.

سكتت.

— الجامعة...

ثم ابتسمت بحزن.

— متجر الزهور.

— القصر.

توقفت لحظة.

— لوكا.

ارتجف صوتها عندما نطقت اسمه.

وخفضت رأسها.

— كل ما حدث هنا يؤلمني.

وضعت الجدة يدها فوق يدها.

— يا صغيرتي...

قالت سولي:

— أريد مكانًا أبدأ فيه من جديد.

— وهل تظنين أن الهروب من المدينة سيمحو كل هذه الذكريات؟

هزّت سولي رأسها.

— لا.

ثم قالت بصوت خافت:

— لكنه قد يساعدني على التنفس من دون أن أشعر بالاختناق كلما تذكرت شيئًا.

سكتت جدتها.

كانت تعرف أن سولي لا تتحدث عن المدينة وحدها.

كانت تتحدث عن كل ما تحاول الهروب منه.

عن عائلتها.

عن الماضي.

وعن لوكا.

وبعد لحظات، قالت الجدة:

— وماذا عني؟

نظرت إليها سولي بسرعة.

— ستأتين معي.

ابتسمت الجدة رغم حزنها.

— وماذا لو رفضت؟

ظهر الخوف في عيني سولي.

— لا أستطيع الرحيل من دونك.

وضعت الجدة يدها على خدها.

— وأنا لن أتركك وحدك.

أغمضت سولي عينيها للحظة.

ثم همست:

— أريد بيتًا صغيرًا.

— بيتًا صغيرًا؟

أومأت.

— بعيدًا عن هذه المدينة.

ابتسمت بحزن.

— ولا أريد شيئًا كبيرًا.

ثم أضافت:

— أريد فقط مكانًا يكون لي.

احتضنتها جدتها بحذر.

— حسنًا.

رفعت سولي رأسها.

— حسنًا؟

— إذا كان هذا الأمر سيجعلك أكثر هدوءًا، فسوف نرحل.

اتسعت عينا سولي.

— حقًا؟

ضحكت الجدة بخفة.

— متى قلت لكِ لا؟

ابتسمت سولي للمرة الأولى ابتسامة صادقة، وإن كانت صغيرة.

ثم أسندت رأسها إلى كتف جدتها.

لكن بعد لحظات، قالت بصوت مكسور:

— هناك أمر واحد أخشاه.

— ما هو؟

— ماذا لو عرف لوكا؟

صمتت الجدة.

ثم قالت:

— سيعرف.

أغلقت سولي عينيها.

— لا أريده أن يراني وأنا أرحل.

— وربما لا ينبغي لكِ أن تهربي منه.

فتحت سولي عينيها.

— أنا لا أهرب منه...

توقفت.

ثم قالت:

— أحاول الهروب من كل ما حدث بسببه.

نظرت إليها جدتها طويلًا.

— أحيانًا، يا سولي، لا يستطيع الإنسان الهروب من الشيء الكامن في داخله.

وضعت يدها على قلبها.

— لكن لم تعد لديّ طاقة للمواجهة.

شدّت الجدة عليها أكثر.

— إذًا استريحي أولًا.

ثم همست:

— وبعد ذلك قرري.

أومأت سولي.

ونظرت إلى النافذة من جديد.

وللمرة الأولى...

لم ترَ المدينة بوصفها بيتها.

بل رأت فيها حياة كاملة تريد أن تضع لها حدًا.

وقالت بصوت خافت:

— سأتركها يا جدتي.

ثم أغمضت عينيها.

— وسأبدأ من مكان جديد.

لكن في مكان آخر...

كان لوكا لا يزال يعيش داخل المدينة نفسها.

وفي قلبه...

كانت سولي لا تزال أقرب مكان إليه.