☆الفصل الرابع: الشبيهة

كان المطر يهطل بلا توقف؛ ثقيلًا، صامتًا، كأن القصر بأسره يحبس أنفاسه إثر عاصفة انفجرت بين جدرانه قبل ساعة. انعكس ضوء المصابيح الشاحبة على سطح مسبح الحديقة الخلفية، محولًا إياه إلى مرآة سوداء ترتجف مع كل قطرة ماء تكسر صمت المكان، ممتزجة بصفير الريح العاتية بين الأشجار العالية.

أما دايمون…

فكان جالسًا وحده على الحافة، عاري الصدر بينما تنزلق قطرات المطر على جلده المشدود، راسمة خطوط عضلاته بقسوة تشبه قسوة روحه. بنطاله الأسود ملتصق بجسده، وشعره الداكن مبلل يسقط منه الماء ببطء ليظلل عينيه الحادتين دون أن يرمش. استقرت سيجارة مشتعلة بين أصابعه..

كان هادئ.. بارد كالصقيع.

لكن عينيه لم تكن كذلك؛ بل استوطنتهما عاصفة أعمق من المطر وأقدم من الزمن نفسه. مرر يده على فكه بعصبية مكبوتة، وسحب نفسًا عميقًا زفره ببطء نحو الظلام، كأنه يحاول طرد شيء من الاختناق الداخلي.

انفتح الباب الزجاجي خلفه؛ صوت قاطع قدسية عزلته.

— زعيم؟

لم يلتفت، فقد كان يعلم مسبقًا هوية الواقف. أليساندرو، الرجل الوحيد الذي يجرؤ على اختراق غضبه. وقف ذراعه اليمين بانتصاب صامت، المطر ينساب على كتفيه المبللتين، قبل أن يقول بحذر ينم عن معرفة دقيقة بحدود الخطورة:

— الفتاة… رفضت تناول الطعام.

ساد صمت ثقيل.

أخذ دايمون نفسًا جديدًا من سيجارته، وسأل بنبرة مبهمة كأنه يناقش أمرًا لا يعنيه:

— ألا تزال خائفة؟

تردد أليساندرو لبرهة، كأن الكلمات تقف على حافة لسانه:

— نعم يا زعيم.

أغمض دايمون عينيه ببطء. وهنا فقط، تراءى ذلك الشرخ الضئيل في رجل كُسِي بالفولاذ الخالص؛ انحنى رأسه قليلاً بينما انعكس وميض الماء المظلم على ملامحه المتعبة.

— اتركني وحدي.

— لكن..

— قلت اذهب.

لم تكن مجرد نبرة أمر، بل كانت حدًّا قاطعًا لا يحتمل الجدال.

اختفى أليساندرو بخطوات صامتة داخل القصر، وبقي دايمون وحيدًا مع المطر، والصمت، وذاكرة أبت أن تموت رغم كل طبقات المال، والسلطة، والنار التي أحاط بها نفسه. شد قبضته حتى كادت أعقاب السيجارة تحرق أصابعه، لكنه لم يشعر بها؛ فالألم الجسدي لم يكن سوى هباء أمام ما كان ينهش صدره من الداخل.

إنه يرى وجهًا آخر.

ليس وجه لينا.

بل وجه محفور في الذاكرة كجرح أبت الأيام أن يندمل؛ نفس العيون، ذات النظرة العنيدة، وتلك الارتعاشة التي تطبق على الشفتين عند أقصى درجات الخوف.

ولأول مرة منذ سنوات طويلة، سقط جدار حصانته. لم يكن اختيارًا، بل انهيارًا داخليًّا مباغتًا.

كان في الثامنة عشرة وقتها؛ عهد ما قبل الإمبراطورية، قبل الملايين، وقبل أن يصبح اسم "دايمون وولف" رعدة تخفض أنفاس الرجال. كان مجرد شاب غاضب يعيش في حي قذر على أطراف المدينة المنسية، حيث الجدران متشققة، والليل أطول من أن يُحتمل، واب سكير يعود في وقت متأخر من الليل.

ثم ظهرت ميرا.

كانت تسكن المبنى المقابل؛ فتاة تبتسم وتضحك أكثر مما ينبغي لعالم لا يمنح أحدًا رفاهية الفرح. تحمل دومًا شيئًا بسيطًا في يدها، مصرّة على بعث الحياة في أقسى الزوايا. ابتسم رغمًا عنه وهو يتذكرها حين كانت تركض تحت المطر بحذائها الأبيض المتسخ، تصرخ نحوه مازحة من منتصف الشارع:

— دايمون! توقف عن التدخين! ستبدو عجوزًا منكمشًا وأنت في الثلاثين!

خبت تلك الضحكة العابرة من وجهه فورًا كأنها خطيئة لا تغتفر. يا للهول... حتى لينا تصرخ بذات النبرة، وتتحداه بذات الطريقة. هذا التشابه كان يكفي ليقتله ببطء.

مرر يده على عينيه بتعب مدقع. كانت ميرا النقاء الوحيد وسط ذلك المستنقع؛ الوحيدة التي نظرت إليه كإنسان لا كوحش. وحين كان يعود مضروبًا من شجارات الطرقات، كانت تنظف دماءه بصمت دون أسئلة جارحة أو خوف مرئي. وحين يغرق في غضبه، كانت تكتفي بالإمساك بيده وكأنها ترمم ما كسره العالم.

وابتلع ريقه بمرارة لا توصف وهو يستحضر ذلك اليوم المشؤوم... اليوم الذي أجهز على آخر ما كان يملكه من إنسانية.

كان المطر يهطل بغزارة مهلكة تشبه هذه الليلة بسخريتها القاسية. كانت تركض نحوه عبر الأسفلت بضحكتها المعتادة، حاملة كيسًا ورقيًا يضم خبزًا رخيصًا. وما زال صدى صوتها يرن في طبلة أذنه بوضوح::

— دايمون! انظر ماذا جلبت..

ثم... صوت الفرامل الحاد. الصراخ المفاجئ. الضوء الأبيض الكاشف الذي ابتلع كل شيء في ومضة. وجسدها الصغير وهو يُقذف فوق الشارع المبلل كدمية هوت من علٍ.

تجمدت أنفاسه. حتى بعد عشرة أعوام كاملة، ما زال صوت الارتطام حيًّا يمزقه من الداخل.

أغلق عينيه بعنف. لم يستطع إنقاذها. ركض نحوها كالمجنون، والدم yلوث كفيه وهو يضمها وسط مطر عجز عن غسل خطيئة عجزه. كانت تكافح لأجل البقاء، وهمست له بصوت واهن يوشك على الانطفاء:

— لا تترك يدي...

ارتجفت أصابعه الآن وهو يسترجع اللحظة؛ لأنه تركها في النهاية، لا باختياره، بل لأن الموت كان أسرع، تاركًا إياه وحيدًا مع جسد يبرد بين ذراعيه.

ومنذ تلك الليلة، مات شيء جوهري فيه؛ تحول الحزن إلى غضب، والغضب إلى قسوة مطلقة. بنى حصونه من حديد ومال لئلا يختبر ذلك العجز مجددًا.

لكن لينا... اللعنة على لينا!

أعادت كل شيء؛ الصوت، النظرة، الرعشة، وهذا الشعور الملعون بالضعف المطلق.

لهذا لم يستطع تركها، وللسبب ذاته كان يخشى ما تشعله في صدره.

نهض فجأة كأن الأفكار باتت تخنقه. مشى قرب المسبح بخطوات ثقيلة والمطر يجلد جسده دون هوادة. صوتها المرتجف، دموعها، رفضها الشرس، وحتى وصفها له بالمريض؛ كله كان انعكاسًا لماضي أبى أن يُدفن.

توقف قرب حافة الماء، محدقًا بانعكاس ملامحه القاسية، وهمس بصوت كاد يضيع في الريح:

— ما الذي تفعلينه بي يا لينا…؟

لكنه في تلك اللحظة لم يعد يرى وجه لينا، بل رأى ميرا تتلاشى بين يديه من جديد. ولأول مرة، انكسرت هيبته تمامًا؛ انخفض رأسه وخرج زفير مرتعش يحمل ثقل الفقد الأبدي.

لكن اللحظة تلاشت كالبرق.

عاد الجليد ليحتل عينيه في ومضة. ألقى بقايا السيجارة في الماء، مراقبًا وميضها الأخير ينطفئ في الصمت، ثم استدار نحو القصر. نحو الغرفة التي تحتجز لينا، ونحو هوس جديد بدأ يبتلعه بالكامل.

ابتسم ببرود قاتل، وهمس لنفسه بنبرة حتمية:

— لن أسمح للموت أن يأخذ نسخة أخرى منها.