الفصل الثالث عشر

ليلة على حافة الخطيئة

لم يستطع عاصر النوم تلك الليلة.

ظل التسجيل الصوتي يتردد في رأسه، والصورة القديمة مفتوحة على شاشة هاتفه، بينما كانت كلمات ليال الأخيرة تطارده بإصرار أشد من أي تهديد تلقاه طوال حياته.

«المشكلة ليست فيما شعرت به وأنت تقبّلني، بل فيما ستفعله بعدما تغادر هذه الغرفة».

كانت محقة، وهذا ما جعله عاجزًا عن الاحتماء بغروره المعتاد.

لقد أمضى سنوات يقرر ما يريده، ويحصل عليه، ثم يتعامل مع العواقب باعتبارها تفاصيل يمكن تأجيلها. أما ليال، فلم تمنحه رفاهية التأجيل. أرادت منه موقفًا واضحًا، ورجلًا يتحمل مسؤولية اختياراته، لا رجلًا يختبئ خلف مشاعره كلما ضاقت به الحياة.

التقط هاتفه واتصل بمساعده.

«أريد معرفة هوية الرجل الموجود في الصورة القديمة. أريد اسمه، وتاريخ عمله مع والدي، وكل ما يتعلق بعلاقته بعائلة منصور».

جاءه الرد مترددًا:

«سأحاول، سيدي. لكن هناك مشكلة أخرى».

اعتدل عاصر في جلسته.

«ما هي؟»

«السجلات القديمة للمؤسسة اختفت من الأرشيف الإلكتروني قبل ساعة. لم يعد لدينا أي أثر للملفات التي طلبتها».

أغمض عينيه للحظة.

لم تكن مصادفة. شخص ما كان يراقب خطواته، ويعرف ما يبحث عنه، ويستطيع الوصول إلى ملفات يفترض أنها محمية.

«أبقِ الأمر سرًّا. لا تخبر أحدًا بما وجدناه».

أنهى المكالمة، ثم نظر إلى الصورة مرة أخرى.

في أسفلها، خلف والده والرجل الغريب، ظهرت نافذة منزل عائلة منصور. كان هناك انعكاس باهت لشخص ثالث، يقف بعيدًا عن الكاميرا.

كبّر الصورة.

لم تتضح الملامح، لكنه لاحظ شيئًا جعل الدم ينسحب من وجهه: ساعة اليد التي يرتديها الرجل كانت مطابقة لساعة احتفظ بها والده في صندوقه الخاص حتى وفاته.

لم يكن الرجل مجرد شاهد.

كان شخصًا من داخل العائلة.

---

في صباح اليوم التالي، وصلت ليال إلى الشركة قبل موعدها بنصف ساعة. كانت قد اتخذت قرارًا واضحًا: لن تسمح لما حدث بينها وبين عاصر بأن يشتت انتباهها عن الحقيقة.

لكن القرار بدا أسهل بكثير قبل أن تراه.

كان واقفًا قرب النافذة في مكتبه، يرتدي قميصًا أسود، وقد بدا التعب واضحًا في عينيه. وما إن دخلت حتى استدار إليها.

«صباح الخير يا ليال».

وضعت الملف على مكتبه دون أن تقترب أكثر.

«صباح الخير. أعددت تقريرًا عن الملفات المفقودة».

نظر إلى الملف، لكنه لم يفتحه.

«هل ستتظاهرين بأن شيئًا لم يحدث بيننا؟»

رفعت عينيها إليه.

«أفضّل أن نركز على القضية».

«وأنا أفضل ألا تهربي من الحديث معي».

«أنا لا أهرب. أنا أحاول ألا أرتكب الخطأ نفسه مرتين».

تألمت ملامحه، لكنه لم يجادلها.

قال بهدوء:

«وصلتني معلومات جديدة عن الصورة».

اقتربت رغمًا عنها.

«ماذا وجدت؟»

أخرج هاتفه وأراها الصورة، ثم أشار إلى الرجل الذي يقف بجوار والده.

«لا أعرف هويته بعد، لكنني متأكد من أنه كان موجودًا في الليلة التي مات فيها والدكِ».

تغير وجهها.

«وكيف عرفت ذلك؟»

«هناك صورة أخرى التُقطت أمام المستشفى في الليلة نفسها. الرجل يظهر فيها أيضًا».

أخذت الهاتف، وأمعنت النظر في الصورة. ثم رفعت عينيها إليه.

«أريد نسخة منها».

«ستحصلين عليها».

«وأريد الوصول إلى السجلات الأصلية، لا النسخ التي اختفت».

«سأفعل كل ما أستطيع».

أعادت إليه الهاتف، ثم قالت:

«لا تعدني بشيء قبل أن تعرف أنك قادر على تنفيذه».

ابتسم ابتسامة حزينة.

«أنتِ لا تتركين لي مساحة واحدة لأختبئ فيها».

«لأنك اعتدت الاختباء طويلًا».

ساد الصمت بينهما، لكن هذه المرة لم يكن صمتًا غاضبًا. كان يحمل ذكرى القبلة التي لم يستطع أيٌّ منهما محوها، واعترافات لم تكتمل، وأسئلة لم تجد إجاباتها بعد.

قال عاصر أخيرًا:

«هل ندمتِ؟»

لم تجبه فورًا.

نظرت إلى النافذة، ثم إليه.

«ندمت لأنني سمحت لنفسي بأن أصدق أن المشاعر وحدها تكفي».

«لم أسألكِ عن ذلك».

«أعرف».

خفضت عينيها، ثم أضافت:

«لم أندم على أنني شعرت بشيء تجاهك. لكنني أخاف مما يمكن أن يفعله هذا الشعور بي».

كانت تلك أول مرة تمنحه فيها اعترافًا صريحًا كهذا.

لم يقترب منها. لم يحاول استغلال صدقها ليحصل على لحظة أخرى، بل اكتفى بالنظر إليها وكأنه يدرك أخيرًا أن الاقتراب منها ليس انتصارًا، وأن خسارتها لن تكون أمرًا يستطيع تعويضه بالمال أو النفوذ.

رن هاتفه، فظهرت على الشاشة رسالة من رقم مجهول:

«إذا أردت أن تعرف حقيقة الرجل في الصورة، فتعال وحدك إلى الفندق القديم قرب الطريق الساحلي. الليلة، الساعة العاشرة. لا تحضر الشرطة».

قرأ عاصر الرسالة مرتين.

لاحظت ليال تغير ملامحه.

«ما الأمر؟»

أغلق الهاتف.

«لا شيء يستحق القلق».

تبدلت نظرتها فورًا.

«هل عدنا إلى الأكاذيب؟»

تنهد، ثم ناولها الهاتف.

قرأت الرسالة، ورفعت رأسها.

«سآتي معك».

«لا».

«لم أطلب إذنك».

«قد يكون فخًّا».

«ولهذا السبب لن أتركك تذهب وحدك».

حدق فيها طويلًا، ثم أدرك أنه لن يستطيع إقناعها بالتراجع.

«حسنًا. لكنكِ ستلتزمين بتعليماتي».

رفعت حاجبها.

«حاول أن تتذكر أنني لست موظفة لديك خارج هذه الشركة».

وللمرة الأولى منذ أيام، ضحك عاصر ضحكة حقيقية قصيرة.

«كنت أعلم أن هذه الليلة لن تكون سهلة».

---

في العاشرة مساءً، توقفت سيارة عاصر أمام فندق قديم يطل على الطريق الساحلي. كان المكان هادئًا على نحو مريب، والهواء البارد يحمل رائحة البحر إلى المدخل الحجري.

ترجلت ليال، وأغلقت معطفها حول جسدها.

قال عاصر:

«ابقَي بالقرب مني».

نظرت إليه بطرف عينها.

«لن أضيع في الطريق».

«أنا جاد».

«وأنا أيضًا».

دخلا الفندق، وتوجها إلى مكتب الاستقبال. لم يكن هناك سوى موظف شاب بدا عليه التوتر، وما إن ذكر عاصر رقم الغرفة حتى دفع إليه بطاقة إلكترونية دون أن يسأل عن اسمه.

في المصعد، وقفت ليال إلى جواره، تراقب الأرقام وهي تتغير.

قالت فجأة:

«هل فكرت يومًا في أن بعض الناس لا يخافون الحقيقة نفسها، بل يخافون ما ستجبرهم على فعله؟»

نظر إليها.

«هل تتحدثين عني؟»

«أتحدث عن كل شخص يعرف أن حياته ستتغير إذا توقف عن الكذب».

لم يرد، لكنه فهم أنها لا تزال تنتظر منه أكثر من الاعتراف بمشاعره.

عندما وصلا إلى الطابق المطلوب، وجدا الممر خاليًا. فتح عاصر الغرفة، ودخل أولًا، ثم أضاء المصباح.

كانت الغرفة واسعة، تطل نافذتها على البحر، لكن لم يكن فيها أحد.

على الطاولة وُضع ظرف أبيض، وإلى جواره مفتاح صغير.

فتح عاصر الظرف، فوجد داخله ورقة تحمل سطرًا واحدًا:

«الرجل الذي تبحث عنه ليس ميتًا. إنه يعرفك أكثر مما تعرف نفسك».

وتحت العبارة كُتب اسم:

فؤاد الشربيني.

تراجعت ليال خطوة.

«فؤاد؟ لكنه يعمل في شركتك منذ سنوات!»

أعاد عاصر قراءة الورقة، وقد اشتعل الغضب في عينيه.

«إذًا كان أمامي طوال الوقت».

التقطت ليال المفتاح من الطاولة، ولاحظت رقمًا محفورًا عليه.

«هذا ليس مفتاح غرفة. انظر إلى الرقم».

كان الرقم مطابقًا لرقم خزانة أمانات مكتوب على ظهر الصورة القديمة.

وقبل أن يتمكن أيٌّ منهما من قول شيء، انطفأت الأنوار.

سمعا صوت الباب يُغلق بعنف، ثم دوى صوت ارتطام من جهة النافذة.

أمسك عاصر بيد ليال، وجذبها بعيدًا عن الزجاج.

«انخفضي!»

انحنت خلف الأريكة، بينما سمعا خطوات تتراجع في الممر. اندفع عاصر نحو الباب، لكنه وجده مغلقًا من الخارج.

أخرج هاتفه، غير أن الشاشة أضاءت برسالة جديدة.

«أحسنت. لقد وصلت إلى فؤاد. بقي أن تعرف لماذا ساعد والدك على إخفاء الحقيقة، ولماذا مات والد ليال قبل أن يكشفها».

نظرت ليال إلى الهاتف، وشحب وجهها.

«إنهم يعرفون كل شيء».

استدار عاصر نحوها، ثم جثا أمامها ليتأكد من أنها بخير.

«هل أصابكِ شيء؟»

هزت رأسها.

كانت قريبة منه أكثر مما اعتادت، وكانت يده لا تزال تحيط بيدها. للحظة، لم يكن هناك سوى صوت البحر خلف الزجاج، وأنفاسهما المتسارعة، والخوف الذي جعلهما يدركان كم أصبح فقدان أحدهما للآخر احتمالًا لا يستطيعان احتماله بسهولة.

قالت ليال بصوت خافت:

«لم أعد أعرف بمن يمكنني الوثوق».

نظر إليها عاصر طويلًا.

«لا أطلب منكِ أن تثقي بي ثقة عمياء».

«وماذا تطلب؟»

«أن تمنحيني فرصة لأثبت لكِ أنني لن أترككِ وحدكِ أمام الحقيقة، مهما كانت».

تأملته، ثم سحبت يدها برفق.

«لا تجعلني أصدقك مرة أخرى إن لم تكن مستعدًا لتحمل العواقب».

«لن أفعل».

«ولا تعدني بشيء لا تستطيع الوفاء به».

«لن أفعل ذلك أيضًا».

ظلت تنظر إليه، تبحث في وجهه عن الرجل الذي قبّلها في تلك الغرفة قبل أيام، والرجل الذي وقف الآن أمامها محاولًا حمايتها، والرجل الذي قد يكون ماضي عائلته سببًا في كل ما حدث لأبيها.

ثم قالت:

«أخشى أنني، رغم كل شيء، ما زلت أريد أن أصدقك».

تألمت عيناه، ومد يده نحوها، لكنه توقف قبل أن يلمسها.

«لن أستغل ذلك يا ليال».

لم تجبه. اكتفت بالنظر إليه، ثم وقفت إلى جواره، مستعدة لمواجهة ما ينتظرهما خارج الغرفة.

وبعد دقائق، تمكن موظف الفندق من فتح الباب من الخارج، وأخبرهما أن أحدًا لم يغادر عبر المدخل الرئيسي.

لكن حين خرجا إلى الممر، لم يجدا أثرًا للمجهول.

وجد عاصر شيئًا واحدًا فقط أمام المصعد: صورة حديثة له مع ليال، التُقطت قبل دخولهما الفندق.

وعلى ظهرها كُتبت عبارة أخيرة:

«إن كنت تحبها حقًّا، فاسألها عن الاسم الذي أعطاها إياه والدها قبل أن يموت... الاسم الذي لا تعرفه عائلتك بعد».

.