الفصل الثاني: العروس التي تكره عريسها

لم تكن الأقلام الفاخرة على طاولة المحامي تشبه الأقلام. كانت تشبه الخناجر المذهّبة.

حدّقت ليانا كروس في العقد المفتوح أمامها، ثم رفعت عينيها نحو الرجل الجالس قبالتها، أدريان بلاك، بقميصه الأسود وبرودته التي لا تهتز، كأن حياتها كلها ليست سوى بند صغير في جدول أعماله.

«سنة واحدة»، قالت بصوت لم يرتجف رغم أن قلبها كان يقرع ضلوعها. «سنة، ثم نفترق كأن شيئاً لم يكن».

«سنة»، أكّد أدريان وهو يدفع الورقة نحوها بطرف إصبعه. «وفي المقابل أسدّد ديون عائلتك، حتى آخر دولار. وتحصلين على ما تريدينه: وثائق انهيار شركة والدك».

قبضت على القلم حتى ابيضّت مفاصلها. «وشروطك؟»

ابتسم ابتسامة لا تصل إلى عينيه. «ثلاثة. أولاً، تظهرين أمام العالم زوجة عاشقة. ثانياً، لا تدخلين مكتبي الخاص ولا الطابق السفلي من القصر إلا بإذني. ثالثاً، لا يعرف أحد حقيقة هذا الزواج. لا صديقة، لا قريب، ولا حتى الجدران».

«وإن خالفتُ؟»

«لن تفعلي». نظر إليها طويلاً. «أنتِ ذكية يا ليانا، والأذكياء يعرفون متى يكون السجن أرحم من الحرية».

وقّعت. كان صوت الحبر على الورق أشبه بصوت باب يُغلق خلفها إلى الأبد.

كان القصر أشبه بمتحف لا يزورهُ أحد.

أرضيات رخامية تعكس الثريات الكريستالية، وسلالم تلتف كأفعى بيضاء، وصمت ثقيل يجعل وقع كعبيها على الأرض يبدو كطلقات متفرقة. وقفت ليانا في الردهة الواسعة وحقيبتها الصغيرة في يدها، وأدركت أنها لا تحمل شيئاً يخصّ هذا المكان.

اصطفّ الخدم على جانبي المدخل. نظراتهم لم تكن ترحيباً. كانت تقييماً بارداً، كأنهم يزنون شيئاً مشكوكاً في أصله.

«السيدة بلاك»، قالت كبيرة الخدم بنبرة خالية من أي دفء. «غرفتكِ في الجناح الشرقي. السيد بلاك يقيم في الغربي».

جناحان منفصلان. بالطبع.

«شكراً»، أجابت ليانا بابتسامة مصطنعة. «يبدو أن الحب هنا يحتاج إلى مسافة آمنة».

لم يبتسم أحد.

من أعلى الدرج، جاء صوت أدريان هادئاً: «مارتا، أرِي زوجتي غرفتها. وأخبري الطاهي أن العشاء في الثامنة». ثم نظر إليها وأضاف: «سيحضر الصحفيون غداً. تدرّبي على الابتسام».

«سأتدرب»، ردّت وهي ترفع ذقنها. «لكن لا تطلب مني أن أجيد الكذب. أنا أجيدها فعلاً».

توقفت عيناه عليها لحظة، وبدا لها أن شيئاً ما عبر وجهه، شيء يشبه الاهتمام أو الحذر، ثم اختفى كما جاء.

في اليوم التالي، كانت الحديقة تعجّ بالكاميرات.

ومضات الفلاش حارقة، والأسئلة تتطاير كالرصاص.

«سيد بلاك، الجميع يتساءل: كيف تزوج أشهر عزّاب المدينة فجأة؟»

مرّر أدريان ذراعه حول خصرها بحركة مدروسة، وبدا للكاميرات رجلاً مأخوذاً بامرأة. أما ليانا، فقد شعرت بأصابعه كقيد من حديد.

«لأنني وجدتُ ما لم أكن أبحث عنه»، قال بصوت دافئ يليق بممثل بارع. «أحببتُ ليانا من النظرة الأولى. هذا الزواج ليس صفقة. هذا الزواج حب».

ارتفعت همهمات الإعجاب. ابتسمت ليانا للكاميرات، وانحنت نحو أذنه كأنها تهمس بكلمة عشق.

«كل كذبة تقولها اليوم»، همست بنعومة قاتلة، «سأجعلك تدفع ثمنها غالياً».

شدّ أدريان قبضته على خصرها قليلاً، وانحنى كمن يقبّل خدها. «عدّي الكذبات جيداً يا عزيزتي»، همس. «فأنتِ من بدأ هذه اللعبة».

والتقطت الكاميرات القبلة. صورة مثالية لزوجين عاشقين، وخلفها حرب معلنة.

مضت الأيام ثقيلة كالرصاص.

كانت ليانا تراقب. تحفظ مواعيد الخدم، وخطوات الحرس، وتلك الساعة التي يخرج فيها أدريان إلى اجتماعاته المتأخرة. وكانت تحفظ أيضاً الباب الأسود في آخر الرواق الغربي، باب المكتب الذي حذّرها منه.

لكن الحذر لا يطعم الفضول، والفضول كان يلتهمها.

ففي الليلة الرابعة، سمعت محرك سيارته يبتعد عن البوابة. نظرت إلى الساعة: الحادية عشرة وثلاثون دقيقة.

نهضت من فراشها. خلعت حذاءها، وحملته بيدها، وانسلّت إلى الرواق كظل.

كان القصر في الظلام مختلفاً. اللوحات الزيتية بدت وكأنها تحدّق بها، والثريات المطفأة تتدلى كأجراس صامتة. عند الباب الأسود توقفت، وضغطت على المقبض. لم يتحرك.

أخرجت دبوس الشعر الذي سرقته من خزانة الزينة، وانحنت على القفل. كان والدها قد علّمها هذه الحيلة منذ زمن، حين كانت طفلة تظن أن الأسرار لعبة. كم كانت مخطئة.

نقرة خافتة. انفتح الباب.

كان المكتب يفوح برائحة الجلد والتبغ الغالي.

شاشات مطفأة، ومكتب ضخم من خشب الجوز، ورفوف مصفوفة بدقة مرعبة. أضاءت ليانا مصباح هاتفها وحجبت ضوءه بكفها، ثم بدأت تفتش.

درج بعد درج. ملفات مالية، عقود، فواتير. لا شيء عن شركة والدها، ولا شيء عن صوفيا.

صوفيا. أختها الكبرى التي رحلت قبل عام تقريباً، وتركت وراءها سؤالاً لم يجبه أحد: لماذا؟

كادت ليانا تيأس، حتى لاحظت أن قاع الدرج السفلي أقصر مما ينبغي. ضغطت بإصبعها على حافته. انزلق لوح خشبي رفيع بصوت خفيض، كاشفاً عن تجويف مخفي.

تجمّدت أنفاسها.

كانت هناك صور. عشرات الصور لصوفيا، تضحك في بعضها وتحدّق شاردة في بعضها الآخر. وتحتها رزمة رسائل مربوطة بشريط أسود، بخط يدٍ عرفته ليانا فوراً: خط أبيها.

«لا...» خرج الصوت منها همساً مكسوراً.

فتحت الرسالة الأولى بيدين مرتجفتين. «أدريان، لقد فعلتُ ما طلبتَ. لكن عدني بأن ابنتيّ لن يعرفا شيئاً أبداً».

تراقص الحرف أمام عينيها. أبوها؟ وأدريان؟ منذ متى؟

وتحت الرسائل، ورقة بيضاء مطوية بعناية، ختمها شعار مستشفى خاص. فتحتها، فتوقف قلبها.

وثيقة طبية. اسم المريضة: صوفيا كروس. وفي أسفلها تاريخ، تاريخ يقع بعد ثلاثة أشهر كاملة من اليوم الذي دفنوا فيه أختها.

ثلاثة أشهر.

تهاوت الأرض تحت قدميها. هل كانت صوفيا حيّة؟ هل كذبوا عليها جميعاً؟ هل كان قبرها فارغاً طوال هذا العام؟

مدّت يدها لتلتقط الوثيقة، فانطفأ مصباح هاتفها فجأة.

وفي اللحظة نفسها، ارتطم الباب خلفها بدويّ هزّ المكان.

استدارت ليانا، وقلبها يتخبط في صدرها. الظلام كان كثيفاً، لكنه لم يكن فارغاً.

«كنتُ أعرف أنكِ ستبحثين عن أسرار صوفيا».

جاء الصوت هادئاً، قريباً جداً، من حيث لا تراه.

«لكنني لم أتوقع أن تصلي إلى هذا الملف بهذه السرعة».

اشتعل ضوء المكتب الصغير. وقف أدريان عند الباب، متكئاً بكتفه على الخشب، وفي عينيه شيء لم تره من قبل. لم يكن غضباً، بل كان ما هو أخطر: حزناً.

«أدريان»، همست ليانا وهي ترجع خطوة إلى الوراء حتى ارتطم ظهرها بالمكتب. «ماذا فعلتَ بأختي؟»

لم يجب. اقترب ببطء، ثم رفع ورقة أخرى بين إصبعيه، ورقة قديمة اصفرّت أطرافها، وعليها بقعة داكنة لا تخطئها العين.

«قبل أن تتهميني بأي شيء»، قال بصوت منخفض كالسكين، «عليكِ أن تعرفي أن أختك...»

توقف لحظة، كأن الكلمات تحرق لسانه.

«كانت تخطط لقتلي في الليلة التي ماتت فيها».