الحصار

# الفصل السابع: الحصار

قبل ذلك بقليل، عند الجسر العظيم، لم يكن الملك عمران قد أتم بعد نصف الطريق إلى الوادي.

استقبله خالد البدر عند مدخل خيمته المؤقتة، منحنيًا الانحناء اللائق بمقام الملك، لا أكثر ولا أقل، ثم أشار بيده نحو الداخل حيث فُرشت السجادات الثقيلة وأُعدّت الكؤوس.

جلس عمران أولاً، وجلس خالد بعده، وبينهما تلك المسافة المحسوبة التي يعرفها كل من تعامل مع الملوك: قريبة بما يكفي لتبدو ثقة، بعيدة بما يكفي لتبقى احترامًا.

"سمعت أنك عدت إلى الجنوب الغربي منذ أسابيع فقط." بدأ عمران، وهو يتأمل الكأس أمامه دون أن يلمسها. "وها أنت هنا مجددًا، تاركًا أراضيك دون إشراف."

"أراضٍ لا تُدار بحضوري وحده، جلالتك." أجاب خالد بهدوء. "لكن دعوتك لا تُترك دون إجابة."

ابتسم عمران ابتسامة لا تحمل دفئًا. "دائمًا مهذب. حتى حين لا يكون المديح في محله."

لم يعلّق خالد. كان يعرف أن الملك لم يستدعه ليتبادلا الثناء.

"لديّ قرار بشأن وادي العقيق." قال عمران أخيرًا، بنبرةٍ تحوّلت من المجاملة إلى شيء أكثر جدية. "سأعيد إليهم جزءًا من الأراضي الزراعية التي أُخذت منهم قبل 27 عامًا."

جمد وجه خالد للحظة، ثم استعاد هدوءه بسرعة لافتة.

"أراضٍ منحتني إياها المملكة، جلالتك، مقابل ولاءٍ لم أتراجع عنه يومًا."

"أعرف ذلك." أومأ عمران. "ولن أطلب منك التنازل عن كل ما تملك. لكن اسمع أولاً، قبل أن تحكم على القرار."

انحنى إلى الأمام قليلاً. "هذا ليس رحمة بأهل الوادي، ولا شعورًا عابرًا بالذنب تجاه ما حدث منذ سنوات. هذا قرارٌ عسكري، يا خالد. سياسي وعسكري معًا."

"لم أفهم بعد ما العلاقة."

"الخطر لم يعد الوادي." قالها عمران ببطء، وكأنه يزن كل كلمة قبل أن يُطلقها. "رأيت بنفسي، عند معسكري، ما لا أظن أنك رأيته من قبل. وحوشًا لا تشبه شيئًا نعرفه. لم تعد حكاية حدود بعيدة يُخيف بها العجائز الأطفال. هذا خطر يزحف، يا خالد، وقد لا يبقى محصورًا في تلك الجبال طويلاً."

ضاق حاجبا خالد قليلاً، محاولًا أن يقرأ في وجه الملك أكثر مما يقوله لسانه.

"وما علاقة هذا بمنح الوادي أرضًا وجيشًا؟"

"لأن الخطر الحقيقي، يا خالد، ليس مخلوقًا في غابة." أجاب عمران بهدوء ثقيل. "الخطر الحقيقي شعبٌ محاصر، جائع، لم يعد لديه ما يخسره. لا يوجد أخطر من رجلٍ لا يملك شيئًا يخاف عليه — فما بالك بوادٍ كامل، وجيشٍ يُبنى في الخفاء سواء سمحتُ به أم لا؟"

ساد صمت قصير، ثقيل بما يكفي ليشعر خالد بثقل كل كلمة.

"إما أن أترك ذلك الغضب يتفجر يومًا يختاره هو، ضدي أو ضدك أو ضد أي أحد، أو أحوّله الآن إلى قوةٍ تخدمني، بشروطي أنا، في وجه عدوٍّ أكبر منا جميعًا."

فكّر خالد للحظة طويلة، عيناه على النار المتراقصة في زاوية الخيمة.

"منطقٌ لا يخلو من الحكمة، جلالتك." قالها أخيرًا. "لكنه منطقٌ يكلّفني أرضًا حصلت عليها بثمنٍ لم يكن رخيصًا."

"ستُعوَّض." قال عمران ببساطة.

"ليست الأرض وحدها ما يقلقني." اقترب خالد قليلاً، وخفض صوته حتى صار بالكاد يُسمع. "بشرط."

نظر إليه عمران بصمت.

اقترب خالد أكثر، وهمس بشيءٍ لم يصل إلى أذن أحدٍ في تلك الخيمة سوى الملك نفسه.

تغيرت ملامح عمران ببطء، وطالت النظرة بينهما أكثر مما تحتمله أي مساومةٍ عادية.

ثم قال الملك، بعد صمتٍ طويل: "هذا يعقّد الأمور أكثر مما ينبغي."

"أو يبسّطها، جلالتك." ابتسم خالد ابتسامة لا تصل إلى عينيه أيضًا. "حسب من ينظر إليها."

بقي عمران صامتًا لحظة أخرى، ثم نهض، وأشار لحرسه بالاستعداد للرحيل، دون أن يمنح خالد جوابًا واضحًا.

---

بعيدًا عن الجسر، حين حلّ الظلام على قرية العم طه، لم تكن القرية نائمة.

أُغلقت الأبواب واحدًا تلو الآخر منذ المغيب، لا بأمرٍ صريح، بل بذلك الإحساس الجمعي الذي يسري بين الناس حين يشعرون أن شيئًا ما تغيّر في الهواء نفسه. أطفأت النساء المصابيح مبكرًا، وأبقى الرجال أسلحتهم إلى جوارهم، وربطت الخيول بإحكامٍ أكبر من المعتاد، وكأنها هي الأخرى تشعر بما لا يستطيع أحد تسميته بعد.

وقف أنس عند طرف القرية، عيناه لا تفارقان الطريق الممتد نحو الظلام، بينما توزّع رجاله على المداخل بصمتٍ لم يحتج فيه أحد إلى أوامر مفصّلة؛ فقد فعلوا هذا من قبل، وإن لم يكن الخوف بهذا الثقل من قبل.

اقترب منه جابر، ممسكًا بقوسه بقوةٍ أكثر من اللازم.

"لا أثر لأسر بعد؟"

هزّ أنس رأسه دون أن يبعد نظره عن الطريق. "أرسلت له. سيأتي."

"متى؟"

لم يجب أنس. كان السؤال نفسه أثقل مما يحتمل جوابًا صادقًا.

مرّت دقائق طويلة، لا يقطعها سوى صوت الريح بين الأشجار البعيدة، وأنينٍ خافت لبابٍ خشبي لم يُغلق تمامًا.

ظنّ أنس مرتين أنه يرى ظلًّا يتحرك عند منحنى الطريق، فشدّ قبضته على سيفه، ليتضح في المرتين أنه ليس أكثر من غصنٍ يتمايل مع الريح.

---

جاء صوت الحوافر فجأة، سريعًا، من عمق الظلام.

انتفض الرجال جميعًا، ورفعوا أسلحتهم في حركةٍ واحدة.

رفع أنس يده. "انتظروا."

اقترب الصوت أكثر، حتى دخل حصانٌ نطاق الضوء الخافت المتسرب من القرية، مسرعًا، عرقه يتصبب، وعيناه جامحتان.

لكن لا أحد فوق ظهره.

توقف الحصان فجأة على مقربةٍ منهم، يلهث، يرتجف.

تقدّم فارس خطوة، وتأمله بعينين ضاقتا فجأة.

"هذا حصان عروة."

لم يصرخ أحد. لم يتحرك أحد للحظة، وكأن الجملة نفسها احتاجت وقتًا لتصل إلى معناها الكامل.

عرف أنس ذلك الحصان جيدًا؛ رآه يُسرج كل صباح، ورأى عروة يمتطيه بثقة الرجل الذي يعرف كل شبرٍ من تلك الغابة. وها هو يعود وحده، دون فارسه، عرقًا وخوفًا لا يخطئهما أحد رآه من قبل هادئًا.

"لا أحد يخرج وحده." قالها أنس أخيرًا، بصوتٍ لا يحتمل نقاشًا. "لا أحد، مهما حدث."

أشار لرجاله بالانتشار على مداخل القرية كلها، لا الطريق الرئيسي وحده، ووزّع الباقين على الأسوار المنخفضة والأزقة الجانبية.

تبعثر الرجال في صمتٍ متوتر، كلٌّ يحمل سؤالًا لا يجرؤ على نطقه: هل عاد عروة سيرًا على الأقدام؟ أم أن شيئًا آخر أعاد الحصان بدلًا منه؟

لم يقدّم أحد جوابًا.

---

حين ابتعد الرجال قليلاً لتنفيذ الأوامر، بقي أنس واقفًا وحده عند طرف القرية، يداه على مقبض سيفه، وعيناه على الأشجار البعيدة.

حاول أن يقنع نفسه.

"لا وجود لمثل هذه الحكايات." همس لنفسه، بصوتٍ لم يكن مقتنعًا به تمامًا حتى وهو ينطقه. "قصص عجائز يُخوَّف بها الأطفال."

لكن جسده لم يصدّق ما قاله عقله. شدّ قبضته على السيف حتى آلمت أصابعه، وابتلع ريقه بصعوبة، وعيناه لا تكفّان عن التنقل بين ظلال الأشجار وكأنها تتحرك كلما ابتعد بصره عنها.

تذكّر، رغم نفسه، حكايات سمعها صغيرًا عن تلك الغابة، عن أشياء لا اسم لها، لا يذكرها أحد بوضوح، وكأن حتى الكلام عنها يجلبها أقرب. لم يصدّقها يومًا. لم يكن ليصدّقها الآن أيضًا، لو لم يكن قد رأى بعينيه ما تبقى من الدب الأقرن، ولو لم يكن حصان عروة قد عاد فارغًا من الظلام نفسه الذي ابتلع صديقه.

---

طال الانتظار.

وقف أنس عند الطرف نفسه، لا يتزحزح، بينما الرجال خلفه صامتون في مواقعهم، والقرية بأكملها تحبس أنفاسها في هدوءٍ لا يشبه هدوء الليالي العادية.

نظر إلى الطريق مرارًا. مرة ظنّ أنه يرى شكل رجلٍ يقترب، فتيقظ جسده كله، ليتضح أنه ظل شجرة تحرّكه الريح. مرة أخرى سمع حركةً خفيفة من جهة اليمين، فاستدار بسرعة، فلم يجد شيئًا سوى العتمة نفسها.

لم يصل أسر.

كان أنس يعرف أن كل دقيقةٍ تمر بلا وصوله تعني شيئًا واحدًا: أن القرار، أيًّا كان، سيقع عليه وحده.

---

ثم جاء الصفير.

بعيدًا في البداية، من جهة الغابة، خافتًا لدرجة أن أنس ظنّ للحظة أنه تخيّله.

تجمّد في مكانه.

ثم جاء صفيرٌ ثانٍ، من اتجاهٍ مختلف تمامًا، من الجهة المقابلة للقرية.

نظر أحد الرجال خلفه إلى الآخر، بصمتٍ يسأل السؤال نفسه الذي لا يجرؤ أحد على نطقه.

ثم صفيرٌ ثالث، من ناحية الجبل.

ثم رابع، أقرب من الجميع، وكأنه صادرٌ من خلف أسوار القرية نفسها.

لم يعد صفيرًا واحدًا يتردد بين الأشجار. أصبح أصواتًا متعددة، تتبادل النداء والرد من كل جهةٍ في آنٍ واحد، كأن الغابة كلها استيقظت فجأة لتتحدث بلغةٍ واحدة.

وقف أنس بلا حراك، ويده على سيفه، وقلبه يدق أسرع مما يريد الاعتراف به.

لم تكن هذه مصادفة. لم يكن هذا اقترابًا من جهةٍ واحدة يمكن الاستعداد له.

القرية، بكل من فيها، لم تعد تنتظر خطرًا قادمًا من الطريق.

كانت محاصرة.