هديل

كان الممر السري أضيق مما تصوّرت، حتى اضطررت إلى أن أقود ريحًا بلجامه وأنحني تحت سقف من الملح يتلألأ فوق رأسي كأنه سماء من نجوم مجمّدة. كان عاصم يمشي أمامي بمشعل أعطتنا إياه نجود، وكانت فجر تمشي خلفي بخطوات راضية هادئة، كأنها تعود إلى بيتها بعد سفر طويل.

أما الحجر فلم يهدأ.

منذ أن دخلنا الممر وهو ينبض على صدري بإيقاع متسارع، لا كنبض النائم كما كان، بل كنبض من يجري للقاء شخص يعرفه. وكلما قطعنا خطوة أخرى في الظلام، ازداد ضوؤه الأزرق حتى صار يستغني عن المشعل.

— هذا ليس جيدًا، همس عاصم وهو يتوقف. الحجر يستجيب لشيء قريب.

أمسكتُ مقبض السيف الأسود، وتقدّمت خطوة لأقف بجانبه، فما رأيت شيئًا قبل أن أسمع صوت الحديد.

طارت مطرقة من الظلام فانغرست في الملح بجانب رأسي بشبر واحد، ثم انهارت شظايا الملح على كتفي كالثلج. وقبل أن أرفع سيفي، كان جسد خفيف قد قفز من العتمة على صدري، وثمة ركبة تضغط ضلعي، ونصل بارد يلامس حلقي.

— حامل الحجر؟ همس صوت أنثوي مبحوح من العطش أو الغضب. أنت الذي جلبت النار على أهلي؟

رفعت عينيّ نحو الوجه الذي فوقي، ولم أستطع أن أتكلم.

كان وجه فتاة في مثل عمري تقريبًا، مغبّرًا بالملح والدخان، وعلى خدها جرح قديم يمتد من الصدغ إلى الفك. شعرها أسود مضفور ضفيرة عريضة تتدلّى على كتفها، وعيناها كلون النحاس حين يذوب في النار، تشتعل وتشتعل دون أن تمتلئ بشيء غير النار. وكانت رائحتها دخانًا وزعترًا بريًّا، وكانت يداها متشققتين بحروق مدبّبة من المطرقة، تمسكان الخنجر على حلقي بثبات لا ترتجف.

وكان الحجر ينبض على صدري بشدة حتى ظننت أن ضلوعي ستنكسر.

— أنا لم أجلب نارًا على أحد، قلت بصوت خرج متشققًا. لكنني أعرف من فعل.

— هديل!

كان صوت عاصم خاليًا من كل حذر لأول مرة منذ أن عرفته.

تجمّدت الفتاة فوقي، والخنجر لا يزال على حلقي، ثم تلاشى القساوة من وجهها دفعة واحدة كما تذوب الشمعة. التفتت نحو عاصم، فرأيت شيئًا لم أستطع أن أسميه حينها، رعشة شفتيها قبل أن تنطق.

— عاصم؟ همست. أنت... أنت حي؟ قالوا لي إنك متّ في أول حصار.

رفعت الخنجر عن حلقي ونهضت، وخطا عاصم نحوها ثلاث خطوات متعثرة، ثم توقف فجأة، كأن شيئًا ثقيلًا تدحرج فوق صدره. ولم تتحرك هي. لكنها التفتت نحوي ونظرت إلى صدري حيث ينبض الحجر، وقالت بهدوء لم تحمله نبرتها قبل ذلك:

— إذن هو الذي أخبرني به الشيخ الأكبر.

مدّت يدها المتشققة نحو صدري ببطء شديد، كما تمدّ يدها إلى جمرة لا تدري أتحرقها أم تؤنسها.

وحين لمست أصابعها قماش ثوبي فوق الحجر، انفجر النور.

لم يكن ضوءًا تممتُ رؤيته من قبل، بل موجة دافئة اندفعت من صدري إلى كل عضلة في جسدي، وملأت الممر بضوء أزرق صاف أضاء الجدران الملحية كلها كأن النجوم هبطت إلى الأرض. ورأيت عينيها تتسعان في هذا النور. ورأيت شيئًا آخر أشد إرباكًا من الضوء نفسه: وجهي أنا في حدقتيها، منكشفًا كما لم ينكشف لأحد.

— اسمي هديل، قالت بصوت لا يكاد يُسمع. وأنت غيث.

— من أخبرك؟

— الجبل أخبرني. قال إن الحجر سينبض لك قبل أن تراه، وإنني سأعرفك من هذا.

سحبت يدها فجأة، كما تسحب يدها من نار، وانطفأ الضوء بهدوء إلى نبضة عادية. وحاولت أن أتنفس. ولم أنجح.

كان عاصم يحدّق فيها ولا يتحرك، وكان في عينيه شيء لم أره فيهما منذ أن عرفته: حبّ قديم مدفون، لا يزال حيًّا تحت التراب.

— الشيخ الأكبر أرسلني من الجبل عبر الطريق السري، قالت هديل لعاصم دون أن تنظر إليه. هلال حصّن المدخل الجنوبي. ومن علم بهذا الممر يعد على أصابع اليد الواحدة.

ثم التفتت نحوي، وقالت شيئًا أجمد الدم في عروقي:

— قبل أن أغادر الجبل، قال لي الشيخ الأكبر جملة لم أفهمها ولم أجرؤ على أن أسأله عنها. قال: «إن وصل ابن الحدّاد فاتبعيه، لأنه سيأتي يوم يحتاج فيه من يذكّره من هو».

سكتت لحظة، ثم أضافت بصوت أشبه بالهمس:

— لم يقل لي لماذا سينسى.

أدار عاصم وجهه عنّي وعنها، وانحنى يلتقط مشعلاً لم يسقط من يده. ولم يكن هذا كل ما رأيته في وجهه في تلك اللحظة. كان هناك شيء أشد من القلق وأمر من الغيرة، شيء يشبه ما يراه من يعرف أن الصمت الذي يحمله منذ سنين سينكشف قريبًا.

كان يعرف لماذا سينسى غيث.

وكان قد قرّر ألا يقول.