الفصل الأربعون

ميلا فيليت

في اللحظة التالية مباشرة، سمعتُ صوت إشعارات وصول الرسائل الجديدة في جهازي اللوحي مستجيبًا لكلماتها، وفي اللحظة التي تلتها كانت السيدة الفاتنة تسحب حقيبتها ونظارتها الشمسية من على الطاولة مغادرة المقعد.

راقبتُ خطواتها الواثقة وهي تسير بنعومة ناحية الباب الخارجي، وقبل أن تفتح المقبض، استدارت بكامل جسدها ورمقتني بابتسامة غامضة تحمل الكثير من المعاني:

"أرى في عينيكِ أنكِ فتاة طموحة وجريئة للغاية، لتختاري هذا المشروع الفاضح كبداية لمسيرتكِ، وتتخلي طواعية عن كل الأنواع الأدبية والرائجة الأخرى التي تبدأ بها الفتيات عادة."

ابتسمتُ بحبور وفخر لقولها ومدحها المبطن لطموحي، لكنني لم أفهم تمامًا مغزى جملتها الأخيرة؛ لماذا عليَّ التخلي عن الأنواع الأخرى؟ نهضتُ بدوري من مقعدي ألملم أشيائي وأوراقي المتناثرة، وسألتها ببساطة تشبه خاصتها:

"ولماذا عليَّ التخلي عنهم؟ بعد نجاح هذا المشروع يمكنني ببساطة أن أتبنى بعض الأعمال الروائية والكتب الأدبية الاعتيادية كأي محررة أخرى في الدار."

طيف ضحكة مستهزئة وباردة ظهر بوضوح فوق وجهها الفاتن، لكنها سارعت بإخفائها وراء نظرة ساخرة تملؤها الخبرة، وقالت ونصف جسدها أصبح خلف الباب:

"أنتِ تذكرينني بنفسي قليلًا في بداياتي الأولى قبل سنوات."

كأن هذه الجملة قد انفلتت من بين شفتيها رغمًا عنها وندمت عليها، إذ هزت رأسها سريعًا وأشاحت بيدها في الهواء وكأنها تطرد الفكرة:

"على أي حال؛ سأخبركِ بالسبب.. لأنه حينما يصبح هذا المشروع علامة فارقة وينجح، سيكون هذا النوع من قصص الفضائح هو تخصصكِ الوحيد والملتصق باسمكِ في السوق؛ إذ ما من كاتب حقيقي، أو روائي اعتيادي يحترم قلمه، سيتعامل معكِ أو يأتمنكِ على مخطوطته أبدًا.. لأنهم سيعرفون أنكِ المحررة التي تحضر للكتاب الشهرة الخاطئة والقائمة على الأنقاض."

وتحت نظرات عيني المتسعة من أثر ردها الصادم والواقعي، الرد الذي لم يخطر ببالي الصغير أبدًا ولم أتحسب لعواقبه، ودعتني بإشارة خفيفة من أصبعها وبنبرة متهكمة من سذاجتي الطفولية:

"إلى المرة القادمة يا عزيزتي.. فكري في الأمر جيدًا."

غادرت وأغلقت الباب وراءها بهدوء، تاركة إياي في قاعة الاجتماعات الباردة.

لم أكن أعرف حتى تلك اللحظة من هي هذه المرأة تحديدًا، ولكن شيئًا في داخلي كان يهمس يقيناً بأنها تعرف جيدًا وبدقة مرعبة ما الذي تتحدث عنه.

وفي أعمق نقطة من أعماقي، كنتُ أعرف وأعترف لنفسي بأن طموحي وجريي وراء النجاح ليس مجانيًا وله ثمن باهظ، وأيضًا كنتُ أعرف، بلا أدنى شك، أنني مستعدة تمامًا للتخلي عن أي شيء، وكل شيء، كي أصل إلى القمة التي أريدها.

انغلق الباب خلفها تاركًا في فضاء الغرفة عطرًا باريسيًا ثقيلًا، وشعورًا غريبًا بالهزيمة الممزوجة بالتحدي والانتشاء.

بقيتُ وحدي في تلك الغرفة الصامتة، وتكات الساعة المعلقة على الجدار باتت تبدو الآن كأنها دقات طبول تسخر من براءتي السابقة وسذاجتي.

سحبتُ جهازي اللوحي بأصابع مرتعشة قليلًا، وضغطتُ على الإشعار الوامض الذي أرسلته تلك المرأة التي قلبت كياني ونظرتي للأمور في دقائق معدودة.

كان الملف المرسل يحمل عنوانًا جافًا ومستفزًا: "نموذج تفكيك القناع الأخلاقي."

فتحتُه وعيناي تتسعان مع كل سطر ألتهمه بشغف.

لم تكن قصة عادية أو مقالًا نقديًا اعتياديًا، بل كانت تشريحًا باردًا وجراحيًا لفضيحة انتحار زوجة أحد السياسيين البارزين في العاصمة قبل عامين.

الكاتبة المجهولة -والتي أثق الآن أنها هي -لم ترحم جثة المرأة الراحلة، ولم تحترم حرمة الموت أبدًا؛ بل تتبعت خيوط رسائلها السرية وعلاقتها المحرمة بطبيبها النفسي، وحولتها من مأساة إنسانية تثير الشفقة إلى نص مثير ومخيف يحبس الأنفاس لشدة واقعيته وقذارته الممتعة.

كانت السطور تخلو تمامًا من أي تعاطف إنساني، ومصاغة بذكاء خبيث يجعل القارئ شريكًا رغمًا عنه في التلصص على غرف النوم المغلقة.

كان النص يلقنني درسًا واحدًا وقاسيًا: لكي تبيع الفضيحة وتصنع اسمًا، عليك أولًا أن تذبح ضميرك وتتخلص من جثته دون ذرة ندم.

"إذن.. هذا هو اللعب الحقيقي بلا معايير أخلاقية."

تمتمتُ بها لنفسي بصوت خافت، وشعرتُ بقشعريرة باردة تسري في عمق جسدي، تليها فجأة موجة عارمة من الحماس الشرير.

وضعتُ الملف جانبًا، وفتحتُ صفحة بيضاء جديدة على جهازي اللوحي. قررتُ ألا أنتظر حتى أعود إلى مكتبي العام المشترك، وأتحمل نظرات كريستين المتشككة أو نصائحها البائسة حول التريث؛ بل سأبدأ الآن، هنا فورًا، في هذه الغرفة المقفلة، صياغة معالجة قصة "كاندس" التي تحدتني فيها تلك الفاتنة الغامضة.

كتبتُ في أعلى الصفحة بخط عريض: "كاندس: من مصحة التخسيس المجانية إلى أسرّة المليونيرات"

نقرتُ على لوحة المفاتيح بملامح جامدة وعقل يغلي بالأفكار، وبدأتُ أصيغ الحقائق الجافة التي جمعتُها سابقًا بطريقة جديدة تمامًا، طريقة مسرحية، درامية وصادمة:

"لم تكن كاندس مجرد فتاة محظوظة التقت بالملياردير في حفلة يخت صيفية صاخبة كما زعمت المجلات الفنية؛ الحقيقة تقبع خلف الجدران الإسمنتية لمصحة (سانت جود) لإعادة التأهيل ومكافحة السمنة المفرطة. هناك، حيث كانت كاندس تبكي عجزها ووزنها الزائد الذي جعلها منبوذة، التقت بالطبيب المسؤول، وهو رجل سادي اشترى صمتها لاحقًا ببطاقة ائتمانية مفتوحة مقابل إخضاعها لتجارب طبية وهرمونية غير مرخصة لشفط الدهون بشكل سريع ومميت.

تلك الندوب المخفية بدقة أسفل فستان السهرة الفاخر العاري الظهر الذي ترتديه الآن كملكة جمال على منصات العرض، ليست نتاج رياضة اليوجا أو نمط الحياة الصحي، بل هي خريطة طريق مرعبة من الجراحات السرية التي مولها رجل كان يرى فيها مجرد حقل تجارب لشهواته وجنونه، قبل أن تقرر هي بذكاء أنثوي حاقد استخدام جسدها المعدل لتصطاد سمكة أكبر، وتلقي بشباكها حول عنق الملياردير العجوز، مستغلة خرفه وثروته لِتضمن لنفسها مكانًا في النعيم..."

توقفتُ عن النقر فجأة، وتأملتُ ما خطت يداي برعب خفي تحول سريعًا إلى نشوة غامضة.

النص كان قاسيًا، قبيحًا، ويجرد كاندس من كل إنسانية ليحولها في نظر القارئ إلى وحش متسلق ووصولي.

هل شعرتُ بالذنب تجاه تلك الفتاة التي لا أعرفها؟ لا.. على العكس تمامًا، شعرتُ بنشوة مفرطة بالسيطرة والقدرة على هدم حيوات الآخرين بكلمات أصيغها على جهازي اللوحي.

لقد كانت المرأة الغامضة محقة تمامًا؛ الجمهور المعاصر لا يبحث عن حقائق جافة أو قصص كفاح ملهمة ومملة، الجمهور يطالب بالدماء، والفضائح، والمؤامرات المغلفة بالتشويق والإثارة الفاضحة.

تراجعتُ في مقعدي، وضغطتُ على زر الحفظ وأنا أبتسم بانتصار خفي. لم أعد تلك المساعدة الثانية التي تنسخ الأوراق وتعد الشاي؛ لقد صرتُ الآن المحررة التي تصنع العاصفة، والكاتبة المبتدئة التي ستتعامل معي في هذا المشروع ستنفذ ما أمليه عليها بحذافيره لتصعد بي إلى القمة. وضعت جهازي في حقيبتي، ونهضت بخطوات واثقة مستعدة لمواجهة مكتبي القديم بوجه جديد لا يعرف الرحمة في طريق النجاح.