الفصل الحادي والأربعون

هز توماس رأسه بتفهمٍ، وسألني بفضولٍ وهو يفرك يديه طلباً للدفء: "وكيف تمكنتَ من الصمود طوال هذه السنوات إذن؟ كيف تحولتَ من ذلك الطفل العنيف والمشاغب الذي حطم نصف أثاث المهجع، إلى هذا الشخص الصارم الهادئ الذي يخشى الجميع مواجهة قبضته؟"

التفتُّ إليه ببطءٍ، ونظرتُ في عينيه مباشرةً قائلًا بنبرةٍ قاطعةٍ تحمل ظلام خفيًّا:

إدوارد لارج

"لقد تأقلمتُ يا توماس؛ لأنني أدركتُ أن العنف العشوائيَّ والشغب الطفوليَّ لن يوصلا أفعالي إلى نتيجةٍ حقيقية، لقد جعلني جايسون سجينًا هنا كي يصمتني ويبعدني عن مخططاته في صورة نظيفة، فقررتُ أن أتحول إلى وحشٍ منظمٍ، استخدمتُ غضبي كوقودٍ لبناء هذا الجسد العضليِّ النحيل، وحولتُ مشاجراتي إلى دروسٍ في السيطرة، لقد تظاهرتُ بالقبول والتكيف طوال السنوات الماضية فقط لأصل إلى السن التي تمنحني الحق في التمرد القانونيِّ."

"أنت تقصد سن الثامنة عشرة؟" سأل توماس بصوتٍ خفيضٍ يملأه الذهول من نظراتي المظلمة.

"بالتأكيد." أجبتُهُ وأنا أرمي عقب السيجارة أرضًا وأسحقه بحذائي بعنفٍ مدروسٍ: "أنا على مشارف الثامنة عشرة الآن مثلا تمامًا، وأيام الحبس الاختياريِّ في هذه الضواحي أوشكت على الانتهاء، أسابيع تفصلنا عن شهادة المدرسة."

قمت لحظة، توماس لا خوف منه، هو أقرب شيء صنعته للصداقة، استقمت أنظر نحوه:

"جايسون يعتقد أنه روّضني، ويعتقد أن أمواله التي يدفعها للمدير هارينغتون سوف تضمن بقائي بعيدًا عن لندن وعن تلويث القصة المزيفة التي اخترعها عن نفسه، لكنه يجهل تمامًا أنني عدّلتُ خطوطي الفرعية الخاصة؛ غدًا عندما أخرج من هذه البوابة بشكلٍ رسميٍّ، لن أكون ذلك الطفل الخائف، بل سأكون الشابَّ الذي سيزعزع أركان استقراره المصطنع."

ساد الصمت بيننا مجددًا، ونظر إليّ توماس بنوعٍ من الرهبة والارتباك الممتزج بالحيرة؛ فهو يعلم أن خلف هذا الوجه الحادة والجمود الجسديِّ يقبع بركانٌ من الغضب المكبوت جاهزٌ للانفجار في أيِّ لحظةٍ.

التفتُّ ببطءٍ نحو مبنى المدرسة المظلم، وتحركتُ بخطواتٍ ثابتةٍ وضخمةٍ عائدًا إلى الداخل، تاركًا السور الحجريَّ خلفي؛ فالحرية لم تعد مجرد حلم هروبٍ طفوليٍّ، بل أصبحت خطة عملٍ قريبة التنفيذ وسوف يدفع جايسون وعالمه ثمن حبسي وتركي هنا كحيوان عنيف محبوس.

--

أشعة الشمس الخريفية الباردة كانت تخترق أغصان الأشجار العارية في باحة المدرسة الداخلية بضواحي لندن، لتسقط بخفوتٍ على مقعدي الخشبيِّ المنعزل.

كنتُ جالسًا في زاويتي المعتادة كذئبٍ منفردٍ، واضعًا قدمًا فوق أخرى، ومستغرقًا بالكامل في قراءة صفحات رواية كلاسيكية قديمة للكاتب "تشارلز ديكنز"، حيث كانت السطور تتحدث عن الفجوات الطبقية والظلم الذي يبتلع الضعفاء في دهاليز هذه المدينة المظلمة. كانت رواية "آمال عظيمة" تعكس تفاصيل روحي المشتعلة بالندى؛ فالأدب الكلاسيكيُّ لم يكن بالنسبة لي مجرد تزجيةٍ للوقت، بل كان وسيلةً لفهم آليات الصراع الإنسانيِّ التي رمى بي شقيقي جايسون في وسطها منذ أن كنتُ طفلاً في الثانية عشرة من عمري.

خصلات شعري الأسود المتمرد كانت تنسدل على جبهتي مع كل حركٍة، وعيناي البنيتان تتحركان بنظامٍ بين الكلمات، محتفظًا بجمودٍ جسديٍّ صارمٍ يخفي خلف وسامتي الحادة جسدًا عضليًّا نحيلًا، تشكّل بقسوةٍ ليكون آلةً جاهزةً للردع.

قَطَع هدوء القراءة صخب خطواتٍ متعجرفةٍ تقترب من طاقتي الخاصة، رفعتُ عينيّ ببطءٍ وبرودٍ شديدٍ لأجد ثلاثةً من طلاب العائلات الأرستقراطية الغنية يقفون أمامي، يتقدمهم "جوليان"؛ ذلك الفتى المدلل الذي كان يظن أن ثروة والده الإقطاعية تمنحه الحق في امتلاك الفضاء العام بالمدرسة.

كان يرتدي سترته المدرسية الأنيقة المطرزة بخيوط الذهب، وعلى وجهه ابتسامةٌ ساخرةٌ تحمل كل معاني الاستخفاف الطبقيِّ.

"انظروا من يجلس هنا يتظاهر بالثقافة والعمق."

قالها جوليان بنبرةٍ عاليةٍ متعمدًا إثارة انتباه الطلاب المحيطين بالباحة، وهو يشير بيده نحو كتابي: "إدوارد لارج، المشاغب الأعنف في الضواحي، يقرأ فجأةً عن بؤس الفقراء! هل تحاول إيجاد مبررٍ أدبيٍّ لعقدك النفسية وعنفك الهمجيِّ يا إدوارد؟ أم أن شقيقك المدير المالي الذى يسير في ظلال عائلة كوران نسى أن يرسل لك مصروفك هذا الشهر لتبتاع شيئًا مفيدًا؟"

تعالت ضحكات زميليه المستفزة في الفراغ البارد.

أغلقتُ الرواية الكلاسيكية ببطءٍ شديدٍ، ووضعتها على المقعد الخشبيِّ بجانبي بحرصٍ، دون أن تفارق عيني البنيتان حدقتي جوليان.

شعرتُ بتدفق الأدرينالين في عروقي، وتحول ذلك الغضب المكبوت طوال سنوات سجني الست إلى قوةٍ مركزةٍ في قبضتي.

وقفتُ بكامل قامتى الطويلة التي تفوقه ببضع سنتيمترات، فتراجعت الضحكات خطوةً إلى الخلف أمام ضخامة بنيتي الرياضية النحيلة والمشدودة.

"مجددًا جوليان." أجبتُهُ بصوتي الذي أخذ مصاف الشباب، عميق وجاف يقطر برودًا جليديًّا، غير مباليًا: "أنت وعائلتك الغنية تملكون المال والغباء والاستعباد، ولا تملكون أدنى فكرةٍ عن معنى البقاء، ديكنز يتحدث عن أشخاصٍ مثلكم تمامًا، أشخاص دمرتم حياتهم وصنعتم من رمادهم قصور، ولكن هذه أشياء لن تفهمها، لذا أنا أنصحك أن تبتعد عن طريقي الآن؛ لأنني لستُ في مزاجٍ يسمح لي بتحمل تفاهتك الأرستقراطية."

احمرّ وجه جوليان غيظًا من نبرتي المستهزئة التي حطمت كبرياءه أمام زملائه، وتقدم خطوةً إضافيةً للامام يتهكم بوقاحةٍ وهو يمد يده ليدفع كتفي: "أنت مجرد سجينٍ هنا يا لارج! أخوك ألقى بك في هذه المدرسة ليتخلص من عارك وعنفك ومشاكلك، فلا تعش دور البطل أمامي لأنك لا شيء."

لم تكن الكلمات هي التي حركتني، بل كانت تلك اللمسة المستفزة على كتفي.

في أجزاءٍ من الثانية، تفجر العنف المنظم الذي صقلته طوال سنوات التأقلم؛ قبضتي اليمنى تحركت بسرعةٍ خاطفةٍ وعنيفةٍ، لتستقر بقسوةٍ مفرطةٍ في منتصف وجه جوليان مباشرةً.

صدى الضربة الخشنة تردد في أرجاء الباحة، وتطايرت الدماء من أنفه وهو يترنح للخلف بذهولٍ تامٍ، قبل أن يسقط أرضًا على العشب البارد محتضنًا وجهه وبشرته البرونزية المصطنعة شاحبةً من الصدمة والألم الشديد.

تراجع زميلاه بذعرٍ واضحٍ، رافعين أيديهما إلى الأعلى دون أن يجرؤ أيٌّ منهما على التقدم خطوةً واحدةً نحو مواجهتي.

نظرتُ إلى جوليان المستلقي أرضًا بنظرةٍ باردةٍ يملؤها الاحتقار الصرف، ثم انحنيتُ ببطءٍ لألتقط روايتي الكلاسيكية ونفضتُ عنها الغبار الخفيف.

"لقد حذرتك يا جوليان، ولكن تحب أن تضرب كل يوم، ربما يقول هذا شيئا ما عن ميولك."

همهمت بصوتٍ خفيضٍ وقاطعٍ، بينما تصاعدت ضحكات من حولنا، حذرته دون أن أنظر له:

"أنا لستُ مثل أخي جايسون؛ هو يقتل أعداءه بالأرقام والخطوط الفرعية الصامتة، أما أنا فأحب الصفع والضرب مباشرةً في العلن، أخبر المدير هارينغتون بما حدث، ودعه يرسل فاتورة علاجك لأخي مجددًا، فـأنا على مشارف الثامنة عشرة ولم يعد يعنيني أيُّ عقابٍ في قفصكم هذا."

ولكنه كالعادة لن يفعل، لن يصبح الطفل الشاكي الباكي في المدرسة.

التفتُّ ببطءٍ، ومشيتُ بخطواتٍ ثابتةٍ وباردة، تاركًا خلفي همسات الضحك والارتباك تتصاعد بين طلاب المدرسة الأثرياء؛ فاليوم أثبتُّ لهم و لنفسي مجددًا أن أسوارهم الفاخرة لن تنجح أبدًا في ترويض الذئب الذي بداخلي، وأن اسم "لارج" ربما لا يحمل ثقل أسمائهم ولكنه يحمل وراء ما لا يتوقعون.