All Chapters of Le secret de portofino: Chapter 1 - Chapter 10

Chapitre 2ZelmiraQuand j'étais petite, je croyais que Bianca m'aimait. Elle était ma cousine, ma presque sœur, ma compagne de jeux. Nous passions nos étés ensemble dans la maison de campagne de notre grand-mère, à courir dans les champs de tournesols, à nous baigner dans la rivière, à nous raconter des secrets sous les draps quand la nuit tombait.Mais les enfants ne voient pas tout. Ils ne comprennent pas les nuances de la cruauté, les petites méchancetés qui se cachent sous les sourires. Ce n'est que plus tard, bien plus tard, que j'ai commencé à assembler les pièces du puzzle. Et l'image qui s'est formée n'était pas belle.Le premier souvenir précis remonte à mes neuf ans. C'était le jour de ma première communion. Ma mère m'avait acheté une robe blanche, avec des broderies de fil d'argent et un ruban de satin à la taille. Je me trouvais belle, pour la première fois de ma vie. Je tournais devant le miroir, émerveillée par mon propre reflet. Bianca, onze ans, me regardait de la port

Chapitre 4ZelmiraMa mère est assise dans le salon, près de la fenêtre ouverte, un livre à la main qu'elle ne lit pas. Je le sais parce qu'elle tourne les pages trop vite, machinalement, le regard perdu dans le jardin. Quand j'entre dans la pièce, elle sursaute presque, comme prise en faute.— Tu devrais te reposer, dis-je doucement. Demain sera une longue journée.— Je n'arrive pas à lire, avoue-t-elle en refermant le livre. Trop de pensées. Trop d'émotions.Elle tapote le coussin à côté d'elle sur le canapé. Je m'assieds, prends sa main, la serre doucement. Les mains de ma mère sont douces et ridées, des mains de professeure qui ont passé des années à écrire au tableau, à feuilleter des livres, à corriger des copies.— Tu es heureuse, Zelmira ? demande-t-elle soudain, d'une voix qui se veut légère mais qui ne l'est pas.— Bien sûr, maman. Pourquoi cette question ?Elle hésite. Ses doigts jouent avec le fermoir de son bracelet, un bracelet en or que mon père lui a offert pour leur vi

Chapitre 6ZelmiraLe téléphone de Stefano était posé sur la table basse du salon, face au canapé où je me tenais. Un objet banal, noir et brillant, qui ne se distinguait en rien des millions d'autres téléphones qui peuplent le monde. Et pourtant, il m'attirait comme un aimant. Il m'appelait, presque, avec son écran éteint et son boîtier de métal froid.Stefano était dans la salle de bains, parti se rafraîchir après la répétition du dîner. Nous étions dans l'appartement qu'il occupait en ville, un duplex moderne aux murs blancs et aux meubles de designer, que nous devions partager après notre mariage. Il y avait ses livres partout, des codes juridiques empilés sur les étagères, des dossiers en cours sur le bureau. Et au milieu de cet univers masculin et ordonné, le téléphone brillait, tentant, dangereux.Je n'avais jamais fouillé dans son téléphone. Je n'étais pas ce genre de femme. J'avais toujours cru que la confiance était la base de toute relation, que sans elle, l'amour n'était q

Chapitre 8ZelmiraLa maison familiale est méconnaissable. Partout où je pose les yeux, il y a des fleurs. Des pivoines blanches dans des vases en cristal, des roses champagne en guirlandes le long des rampes d'escalier, du jasmin et de la gypsophile tressés en couronnes suspendues aux portes. L'air est saturé de parfums mêlés, si denses qu'on les goûte presque sur la langue, sucrés et entêtants comme une promesse.C'est le matin du mariage. Dans trois heures, je marcherai dans l'allée de la basilique. Dans trois heures, je serai la femme de Stefano.Ma mère est dans la cuisine, en peignoir, les cheveux encore en papillotes, donnant des ordres contradictoires aux traiteurs qui s'affairent dans un ballet silencieux. Mon père, dans le salon, répète son discours en marmonnant, un petit carton à la main, les sourcils froncés par la concentration. Les demoiselles d'honneur sont arrivées, un tourbillon de robes lavande et de rires perchés, et la maison vibre d'une énergie joyeuse, fébrile,

Chapitre 10ZelmiraLa lumière de la chambre me frappe d’abord, chaude et intime, celle d’une lampe de chevet Art déco qui projette des ombres mouvantes sur les murs tendus de soie vert amande. Puis les détails surgissent dans une succession de plans cinématographiques, chaque image se gravant au fer rouge dans ma rétine. Les coussins de brocart éparpillés sur le tapis persan. La carafe de vin rouge et les deux verres vides sur la table de nuit. Les souliers de Stefano, ces mocassins italiens que je lui ai offerts pour son anniversaire, posés négligemment à côté des escarpins rouges de Bianca, comme un couple absurde et obscène.Et au centre de la pièce, sur le lit défait où les draps de soie ivoire serpentent en vagues tumultueuses, je les vois. Le temps s’arrête, se dilate, se désagrège en milliards de fragments impossibles à recoller.Stefano est là, sa chemise blanche ouverte sur son torse, les cheveux en bataille, cette mèche brune que j’aimais repousser tendrement barrant son fr