บททั้งหมดของ LA BELLE ET LE MAFIEUX SANGUINAIRE : บทที่ 61 - บทที่ 70

Élia Le lendemain matin, je me réveille seule, avec une trace claire autour des poignets. Elle est à peine visible , une rougeur discrète, un souvenir de pression, rien qu'une femme qui n'aurait pas été là ne remarquerait. Mais moi j'étais là. Je reste longtemps assise sur le lit, mes deux poignets posés sur mes genoux, à regarder cette trace comme on regarde un document qu'on vient de vous remettre et dont on n'a pas encore compris la langue. Je ne suis pas blessée. Je veux le dire clairement, ne serait-ce que pour moi-même : je ne suis pas blessée, je n'ai pas mal, je n'ai pas peur de mon corps. Ce que j'ai, c'est autre chose. C'est une question. Une petite question toute neuve, qui vient de naître dans la nuit et qui, au matin, ouvre les yeux et regarde autour d'elle. S'il avait voulu me retenir vraiment , contre mon gré , qu'est-ce qui l'en aurait empêché ?

Élia On croit toujours que nier la vérité est un effondrement. Ce n'est pas un effondrement. C'est un travail. Un travail patient, quotidien, un travail de chaque instant, et je m'y mets, dès le lendemain de cette nuit sur la marche d'escalier, avec une application dont je ne me serais pas crue capable. Je fais l'inventaire de ce que je sais, et je décide, une par une, de ce que je vais en faire. Un. La photographie de ma mère, et la phrase au crayon : elle savait, à propos de votre père. Je décide que c'est une manipulation. C'est plausible, d'ailleurs , je n'ai aucune preuve que cette écriture soit celle d'Alessandro, je n'ai jamais osé comparer, et une écriture fine et régulière, dans ce monde-là, il y en a des dizaines. Quelqu'un cherche à m'atteindre. Quelqu'un cherche à me déstabiliser. C'est même, si l'on y réfléchit, la preuve qu'Alessandro est ce qu'il prétend être : un homme important que des ennemis veulent frapper à travers m

Il dit quelque chose à voix basse, en italien. L'homme au sol répond — il secoue la tête, il bredouille, il pleure, je crois qu'il pleure. Alessandro écoute. Il hoche lentement la tête. Il fait un petit geste de la main, un geste minuscule, un geste de rien — et l'un des hommes s'approche, et saisit l'homme au sol par le col, et le relève, et l'entraîne vers la porte de service. L'homme ne résiste pas. Il se laisse emporter comme un sac. Il passe sous la cage d'escalier. Il passe sous moi. Et à ce moment-là, il lève la tête. Nos regards se croisent. Une seconde. Peut-être deux. Je suis dans l'ombre du palier, je suis sûre qu'il ne peut pas me voir distinctement, et pourtant il me voit, ou il voit ma silhouette, ou il devine qu'il y a quelqu'un, et il me regarde, et dans son regard il n'y a pas d'appel au secours — c'est ça, le plus terrible, il n'y a pas d'appel au secours. Il y a une sorte de résignation informée. Le regard d'un homme qui sait exactement où il est, et dans la m

Élia Ce n'est pas un événement, au bout du compte. On attend toujours l'événement — la révélation, le document, la scène. Chez moi, ça commence par des petites choses. Des petites choses qui ne collent pas, comme des carreaux de faïence mal posés : de loin, le mur est impeccable ; de près, quand on passe la main dessus, on sent les arêtes. Je commence à passer la main. Le matin d'après la nuit de l'intrusion, je descends au petit déjeuner et tout est parfait. Tout est parfait — c'est exactement le problème. Le tapis du hall est propre. Pas propre comme d'habitude : propre comme jamais. Il y a une nuance, je ne saurais pas l'expliquer, une nuance de propre qui sent le vinaigre sous le parfum d'ambiance, et je la remarque en passant, et je ne dis rien. Le jardinier taille les rosiers sous les fenêtres du salon, ce qu'il ne fait jamais à cette heure-là. Deux hommes que je ne connais pas font semblant de rép

ÉliaJe mets trois jours à montrer le document. Trois jours pendant lesquels je porte la chemise cartonnée contre moi comme on porte une arme chargée, sans la sortir, en sentant son poids à chaque instant, non pas dans mes mains, je l'ai remise au fond du tiroir du bureau, à l'exact millimètre ; le poids est ailleurs, il est dans ma poitrine, il me suit à table, au bain, dans le lit, il m'accompagne dans mes nuits où je fais semblant de dormir, il se glisse entre nous au moment précis où sa main cherche la mienne.Trois jours, et trois fois je manque de le faire. La première fois, au dîner, la phrase monte jusqu'à mes lèvres, j'ai ouvert le tiroir de ton bureau, et c'est son sourire qui l'arrête, un sourire du soir, fatigué et vrai, un sourire qui dit je suis rentré, tu es là, la journée s'efface, et je n'ai pas le courage de briser cette chose-là. La deuxième fois, un matin, dans la salle de bain, pendant qu'il se rase, le dos tourné, vulnérable comme un