Novelas y relatos de Plongée Dans Un Roman

Il claqua la porte. Noah était allongé sur son lit et fixait le plafond. Sa chambre était bien meublée et répondait aux normes d'une chambre standard. Une grande bibliothèque se trouvait à un bout de la pièce, toujours remplie des derniers romans. Il tendit la main et prit le roman sur sa table de chevet. Il lisait habituellement des romans pour passer le temps. Il en finissait un chaque soir et le domestique le remplaçait par un nouveau au matin. À l'insu de tous, il souffrait d'insomnie. Il dormait rarement, c'est pourquoi il utilisait les romans pour passer le temps. Alors qu'il prenait le livre, une photo en tomba. Qu'est-ce que c'était et d'où cela venait-il ? Il regarda l'image et se f

D’abord, elle relut plusieurs fois la note manuscrite, puis se plongea dans le roman, cherchant dans les marges, les pages cornées, le moindre signe, la moindre piste. Elle fouilla sur internet à propos du livre La Vie secrète des écrivains, un roman qui, à sa surprise, avait fait beaucoup parler à sa sortie, notamment pour son personnage principal, un écrivain reclus hanté par son passé. La fiction semblait étrangement en résonance avec ce garçon qui avait l’air d’écrire dans son carnet.

Le jardin clos embaume les roses de fin de saison et l’herbe coupée. Je passe l’après-midi dans la bibliothèque. C’est la seule pièce qui semble véritablement habitable, non pas parce qu’elle est plus chaude ou plus confortable que les autres, mais parce que les livres sont familiers. Ils ne demandent rien. Je trouve un roman, Graham Greene, The End of the Affair, et me blottis dans un fauteuil en cuir près de la fenêtre. Lire comme évasion. Lire comme preuve qu’une partie de mon esprit m’appartient encore entièrement.

__________NOUVELLE HISTOIRE _____________ TITRE : A LUI, MALGRÉ MOI GENRE : ROMANCE SOMBRE ET MAFIEUX PROLOGUE : On dit que l’amour peut sauver. Mais dans mon monde, il dévore. On dit que les monstres se cachent sous les lits. Moi, je les ai vus s’asseoir à table, sourire, verser du vin et serrer des mains ensanglantée. Je n’ai pas choisi cette vie. C’est elle qui m’a choisie. Et dans l’ombre d’un pacte, d’un nom, et d’un empire... j’ai rencontré l’homme que je n’aurais jamais dû désirer. Il est l’interdit. Il est la tempête. Et je suis celle qu’il ne devait jamais toucher...

Damon La nuit est un puits de plomb dans lequel je plonge sans rêves. Pas de souvenirs qui s’accrochent, pas de visages qui flottent. Juste l’anéantissement profond, réparateur, d’une machine éteinte. Un sommeil de prédateur repu, où même l’inconscient se tait, respectant la satiété du corps.

J'ai refermé le livre lentement, à contrecœur… comme si l'histoire allait disparaître à jamais si je le fermais trop vite. Mais non, jamais. C'était le problème avec les romans. Les histoires ne s'arrêtent pas à la dernière page, elles restent. Elles vous collent à la peau, imprègnent vos pensées, s'ancrent en vous comme une chose indélébile, vous laissant figé dans le dernier paragraphe, comme si le sol se dérobait sous vos pieds. Je ressentais encore le souvenir de toutes les émotions que les trois cents dernières pages m'avaient fait traverser. Je porte les personnages dans mon cœur comme des personnes que je connais et qui me manqueraient.

Marco La descente aux enfers ne se fait pas d'un coup. Elle se fait par paliers, par degrés, par petites lâchetés successives. On croit toucher le fond, et puis on découvre qu'il y a encore plus bas, encore plus sombre, encore plus désespéré. On croit avoir tout perdu, et puis on perd autre chose, quelque chose qu'on ne pensait même pas posséder, quelque chose dont on ne connaissait même pas la valeur.

Isadora Les jours passent, tous semblables, tous gris et froids et vides. Je me suis installée dans une routine qui ressemble à une mort lente, une routine de recluse qui n'ose plus sortir de sa tanière. Je dors jusqu'à midi, recroquevillée sous mes couvertures, fuyant la réalité dans un sommeil peuplé de cauchemars. Je mange du pain rassis et du fromage sec que j'achète chez l'épicier du coin, un vieil homme bossu qui ne me regarde jamais dans les yeux. Je lis des romans de la bibliothèque de prêt, des romans d'amour qui me font pleurer, des romans d'aventure qui me font rêver d'ailleurs. Je regarde la pluie couler sur les vitres, des heures durant, hypnotisée par ces larmes du ciel qui n'e

Dante Je lis le manuscrit d'Anouk d'une traite, toute la nuit, sans pouvoir m'arrêter, sans vouloir m'arrêter, comme un homme assoiffé qui boit à une source après des jours de désert. Elle s'est endormie sur le canapé à côté de moi, la tête sur mes genoux, son souffle régulier soulevant légèrement ses cheveux, épuisée par des semaines d'écriture intensive, par des jours et des nuits passés à construire cette histoire, à la polir, à la peaufiner, à la réécrire jusqu'à ce que chaque mot sonne juste, jusqu'à ce que chaque phrase vibre, jusqu'à ce que chaque émotion soit à sa place exacte.

Je les caresse presque. Est-ce qu'elle les a tous lus ? Est-ce qu'elle les a ouverts, touchés, aimés comme j'aime les livres ? Est-ce qu'elle y a cherché des réponses, du réconfort, de l'évasion ? Un rayon plus bas, des romans plus récents. Je reconnais des titres, des auteurs. Des histoires d'amour, de passion, de désir. Des livres qu'on lit en cachette, qu'on ne montre pas.