Littérature Novels & Stories

Quelque chose dans son ton me glace instantanément, ce n’est pas de la panique ordinaire, mais une peur sourde de quelqu’un qui vient de perdre pied avec sa propre réalité. — Je t’écoute. Il déballe tout, dans le désordre — un trou noir, une phrase qui le hante, une histoire de son père trop bien ficelée. Je l’écoute sans l’interrompre, mais mon esprit trie déjà les faits, les classe, repasse les moindre actions au peigne fin, cherche la faille. Et elle saute aux yeux, presque immédiatement. — Liam mais réfléchis deux secondes. Deux coupes de champagne ne provoquent pas ce genre de trou noir. Encore moins ces vertiges le lendemain.

Je la regarde et j'ai envie de la lui arracher. — Mon père disait la même chose, murmure-t-elle. Que les livres étaient des voyages. Il était professeur de littérature. Il me lisait des poèmes avant de dormir. — Quel genre de poèmes ? — Baudelaire. Verlaine. Rimbaud. Il adorait les symbolistes. Il disait que la vie était pleine de symboles, et qu'il fallait apprendre à les lire.

Face à ce sourire qu’il connaissait si bien, Renaud a dégluti malgré lui : « Le livre que je t’ai offert à l’époque, L’Histoire de l’architecture… tu l’as lu ? » « Bien sûr. Plusieurs fois, même. » Le regard de Renaud s’est aussitôt éclairé : « Et tu n’as jamais enlevé la jaquette ? » « La jaquette ? » Anaïs a secoué la tête, perplexe. « Non. Elle était très belle et je tenais beaucoup à ce livre. Je n’ai jamais eu l’idée de l’enlever. » Un rire bas lui a échappé. À peine audible, il semblait pourtant chargé d’émotions contradictoires : de la compréhension, du soulagement… et une pointe de regret.

Alors, que fais-tu quand tes enfants sont à l’école ? — Mon travail ! — Qui est ? — Je suis écrivain. — Génial, et tu écris sur quoi ? — Je suis spécialisée dans la bit-lit. — La quoi ? — La bit-lit… la romance paranormale si tu préfères, les vampires, loups-garous, dragons, elfes et autres. — Ah oui ! Et tu trouves facilement les trames de tes livres ? Ça ne doit pas être facile d’imaginer ce genre d’histoires.

Moi :Et moi alors j'ai pas jouer une grande partition ? Sarah :Il ne t'a pas fait un poème à la Baudelaire par hasard ?? Paraît-il qu'il est très doué en poésie 😂 Lola :Ah ça tu l'as dit 😂 Moi :Fichez moi la paix maintenant, je suis épuisé moi.

À ma vie, (début de la lettre) À peine eut-elle commencé à lire que, sans pouvoir se contrôler, des larmes commencèrent à couler sur son visage. (Suite de la lettre) Ça fait près de 24 ans que nos chemins ont dû être séparés. 24 ans de ma vie où j’ai dû me battre contre moi-même, contre cette décision qui m’a brisé le cœur, mais qu’au fond de moi je savais être la meilleure pour toi, ma petite chérie. Ma petite chérie, excuse-moi de toujours t’appeler ainsi ; je sais que tu es maintenant une belle femme, mais pour moi tu es et resteras mon petit bébé.

Mais au fond de lui Mais au fond de lui, il était ailleurs. Chaque éclat de rire, chaque discussion médicale lui paraissait lointaine. Son esprit restait hanté par Lia et l’effet qu’elle avait sur lui. Il la revoyait, assise à côté de lui dans la voiture, son regard espiègle, son petit sourire taquin, et surtout ce geste… Ce fichu geste provocateur avant de refermer la porte. Il pouvait encore l’imaginer en train de tirer la langue, l’air de dire “Tu veux jouer ? Alors joue.”

Léandros Elle a terminé le dessin. Ou plutôt, elle a cessé de bouger la main, laissant le fusain suspendu au-dessus d’un papier maintenant noirci, strié, vivant. Le résultat est une tempête. Ce n’est pas un portrait, c’est une cartographie de la tension. On y voit l’ombre d’un homme, mais aussi la cage qui l’entoure, les barreaux qui pourraient être des traits de lumière ou des chaînes. On y voit le désir, aussi net qu’une lame. On y voit la peur.

“Un diplôme utile.” Elle plissa légèrement les yeux. “Tu n'as pas l'air convaincu.” “Je pense que les gens choisissent généralement la littérature parce qu'ils veulent fuir la réalité.” Son regard s'attarda un instant sur sa bouche avant de revenir à ses yeux. “Et toi ?” demanda-t-il doucement. Pour Scarlett, la question était trop personnelle et elle détourna le regard avant de répondre. “Peut-être.”

Je demande : « Vous aimez lire ? — En fait, c’est moi qui aie écrit ce livre. C’est une première épreuve que je corrige avant le bon à tirer. Elle me regarde, semblant hésiter sur la suite des confidences. — J’écris de la littérature érotique. — Oh ! très intéressant !