Colocataire Novels & Stories

Moi: oui beaucoup c'est assez grand le quartier est vraiment calme c'est tout ce que je rechercher Le monsieur : bah madame si tout t'es bon pour vous l'appart est a vous Moi: merci beaucoup monsieur Le monsieur : merci a vous On sort de l'appart il me fait signer des documents et me donne enfin mes clés j'enmenagerai d'ici 2 semaines le temps que j'achète touts mes meubles et les tej chez moi wooooh sa fait bizzare de me dire que c'est chez moi maitenant puis je suis hyper contente

Quelque chose que je déteste. — Vous êtes un salaud, je dis. — Je suis le propriétaire de cette maison, corrige-t-il. Je fais ce que je veux. Il fait un nouveau pas. Il est à un mètre maintenant. Je sens sa chaleur, son parfum — bois, cuir, quelque chose de plus âcre, de plus humain. Mes épaules touchent le mur derrière moi. Quand est-ce que j’ai reculé ? — Vous êtes payée pour être nounou, dit-il. Pas pour poser des questions sur mes systèmes de sécurité. Pas pour juger ma vie privée. Pas pour…

Et depuis, ils sont inséparables. — « Je suis venue voir si tu avais besoin d'aide pour t'installer, mais je vois que tu es déjà bien », a-t-elle dit en souriant, s'asseyant sur mon lit. — « Oui, je n'ai pas apporté grand-chose pour le moment », ai-je dit, fermant la porte du placard et m'asseyant à ses côtés. Elle a tendu la main. — « Tu es Amber, n'est-ce pas ? C'est un plaisir de te rencontrer. Je m'appelle April. »

Elle lut la première ligne, puis la deuxième, et ses yeux descendirent le long de la marge comme une main glissant sur une clôture. La signataire résidera dans l'aile est pour le reste de la durée du contrat. La signataire n'aura aucun contact privé avec monsieur Ashworth. La signataire ne communiquera avec aucune personne extérieure à la résidence sans l'autorisation du personnel de maison. La signataire ne quittera pas la propriété. Elle leva les yeux. « C'est une prison. » « C'est une précaution. » Les yeux de Victoria brillaient de bonté. « Pour la santé de l'enfant. »

— Alors prépare-toi. J'ouvre la pochette. Des extraits Kbis, des actes notariés photocopiés, un organigramme qu'elle a dessiné elle-même au feutre, avec des flèches. Mon agence immobilière, celle qui m'avait fait ce prix impossible, ce loyer dérisoire dans le quartier le plus cher du port, cette agence appartient à une SCI. La SCI appartient à une holding. La holding est domiciliée au Luxembourg, gérée par un prête-nom, et le prête-nom a un associé dormant. — Lis le nom, dit Inès.

Soo-min serra ses cahiers contre sa poitrine. « C’est ma colocataire. Et toi, tu la connais d’où ? » Zeke secoua la tête. « Je ne la connais pas. C’est un dessin que mon colocataire a fait… d’une fille dont il est, apparemment, amoureux. » Soo-min fronça les sourcils. « Ton colocataire s’appelle… Martin ? » Zeke fronça les sourcils, confus. « Martin ? Non. C’est Dylan. »

Calista L'appartement que je partage avec Sasha depuis trois ans est perché sur les hauteurs de Nice, dans un immeuble qui a connu des jours meilleurs et des locataires plus fortunés, un bâtiment haussmannien dont la façade craquelée raconte des histoires de fêtes somptueuses et de familles ruinées, de bals d'antan et de saisies d'huissier. Le grand escalier en pierre de taille s'effrite par endroits, la cage d'ascenseur est condamnée depuis la décennie précédente, et la minuterie du palier grésille comme un insecte agonisant chaque fois que je rentre à trois heures du matin, les pieds en compote et l'âme en lambeaux. Mais la vue, la vue sur la baie des Anges, la vue sur cette Méditerranée q

Je crois que ce qui me trouble, c’est autre chose. — Quoi donc ? Elle baissa les yeux vers sa coupe. — Le fait que cela ressemble à quelque chose de réel au point d’être remarqué. Maëlle sourit avec une douceur rare. — Oui. C’est exactement ça. À l’autre bout de Paris, au même moment, Canus se trouvait à un dîner restreint chez un collectionneur belge installé dans le 16e arrondissement. Un salon tendu de beige, des lumières basses, des œuvres chères trop grandes pour les murs, et cette fatigue mondaine des gens riches qui parlent d’art comme d’un prolongement de leur patrimoine affectif.

Matteo Je suis dans mon nouvel appartement. C'est un studio minuscule dans le quartier de Porta Romana, un meublé triste avec des murs blancs et des meubles Ikea et une odeur de renfermé qui ne part pas malgré les heures d'aération. Il y a un canapé-lit que je déplie le soir, une kitchenette où je peux à peine cuire des pâtes, une salle de bains étroite avec un miroir fendu que les anciens locataires n'ont pas remplacé.

« Tu peux me regarder ; c'est moi qui commande maintenant. » « Bravo à toi », pensa-t-elle avec une ironie mordante. « Maintenant, demande-moi si je commande ! » Malgré cette remarque intérieure, elle se surprit à relever la tête avec une défiance qui lui brûlait les yeux lorsqu'elle le fixa. « À qui appartient cet endroit ? » demanda-t-elle, la première question anodine qui lui vint à l'esprit. « À un… ami », répondit-il d'une voix… tandis que son regard était manifestement ailleurs. « Il est promoteur immobilier. L'immeuble loue des espaces. »