Compte À Rebours Novels & Stories

La page montrait un compte à rebours. Quarante-huit heures. Et en dessous, une phrase : Dis la vérité, ou je le ferai.

Une trinité maudite en train de sceller son propre sort. La pièce autour de nous se met à changer. Le papier peint se décolore et tombe en cendres en accéléré. Le parquet se gerce, le bois pourrit sous nos yeux. Les vitres se brisent dans un ultime soupir. Ce n’est pas une destruction violente. C’est une dissolution. Le manoir retourne à l’essence même de son souvenir.

« Monsieur. Il y a un problème avec les serveurs. Le système est… lent. Très lent. » « Redémarrez-les », dis-je en me frottant les yeux. « Appelez le support technique. » « Nous l'avons fait, monsieur. Ça ne change rien. Ça empire. » Cinq minutes plus tard, mon directeur financier appela. Il criait. « Zayan ! Les comptes ! Les comptes principaux ! Ils sont en chute libre ! Les chiffres dégringolent ! » Je me redressai. « Que voulez-vous dire ? »

Ma voix sonne faux, même à mes propres oreilles. Elle me tend le dossier et la première chose que je vois, c'est une suite de chiffres et de dates, et un nom de compte bancaire qui sonne comme une mauvaise prémonition. Il y a des virements, précis et cliniques. Il y a des descriptions qui ressemblent à des excuses : conseil, honoraires, partenariat stratégique. Et sous les champs « mémo », à peine lisibles comme une écriture au dos d'un reçu, une phrase se répète, la même encore et encore, le même euphémisme corporatif odieux utilisé pour masquer les fautes : frais de placement.

Tu l'as effacé. Effacé. Le mot résonne en moi avec une force étrange. Oui, c'est exactement cela. J'ai effacé Cassian Blackwood comme il m'a effacée pendant quatre ans. Je lui ai rendu la monnaie de sa pièce, avec les intérêts. — La première phase est un succès, reprend mon père en se levant pour raviver le feu. Mais ce n'est que le début. Maintenant, il faut préparer la suite.

Dans trois semaines exactement. Le compte à rebours est enclenché.

KAELEN Je préfère les dettes nettes. Celles qu'on peut compter, dater, solder, faire disparaître d'un trait sur un relevé ou d'une signature au bas d'un document. L'argent a cet avantage sur le reste : il obéit encore à une certaine logique. Il circule, manque, revient, se perd, se retrouve. Même lorsqu'il ruine, il le fait selon des mécanismes que l'on peut au moins décrire sans avoir à prononcer le nom des morts.

Mais à ce moment-là, lorsqu'il a appuyé sur le bouton d'alimentation, ce qui est apparu à l'écran n'était pas le visage de sa fille, mais quelque chose qui ressemblait à une minuterie. En haut de cette minuterie, il y avait une ligne de texte effrayant : Compte à rebours de la mort. Sous les six mots « compte à rebours de la mort », il y avait des nombres : 72 : 00 : 00 72 heures, ce qui équivaut à trois jours. Les nombres réduisaient chaque seconde. Il semblait que la longueur de sa vie réduisait aussi à chaque seconde. La scène à ce moment était très similaire à la scène d'un film d'horreur qu'il avait vu. Quelqu’un allait lui

Elle s’arrête un instant, me scrutant avec un regard presque inquiétant. — Tu sais ce que cela signifie, Gabriel, dit-elle d’un ton grave. Si nous prenons cette route, il n’y a pas de retour. Nous ne serons plus que des ombres, effacées à jamais si ça échoue. Je la fixe, un sourire presque imperceptible se dessinant sur mes lèvres. — Il n’y a pas de retour, Aïda. C’est maintenant ou jamais.

Une seule ligne de texte défile sur l’écran. Vous êtes en retard. Aucune signature. Pas besoin. L’expression de Jéricho ne change pas. Le mien oui. «Il compte à rebours», dis-je. "Oui", acquiesce Jericho. "Et nous aussi." Je me redresse, le poids se stabilisant en quelque chose de plus net. But. "Douze heures." « Douze », répète-t-il. « Ensuite, nous commencerons le démantèlement », dis-je. "Je ne réagis pas."