Contrôlant Novels & Stories

Il veut prendre mon fardeau. Il veut me baiser. "Contrôle des naissances", je m'étouffe. Ses sourcils se lèvent. « Le contrôle des naissances ? » "Je suis sous contrôle des naissances." "C'est bon à savoir", ronronne-t-il. "Aidez-moi", je murmure en l'entourant de mes bras. "Fais-moi oublier." Il glisse son énorme bite, encore glissante de ma salive, profondément entre mes jambes.

Paolo soutint son regard. — Je le remplace par un accord qui a enfin du sens pour moi. — répondit-il — Vous voulez un capo entier ? Qui ne perde pas la tête, qui ne devienne pas un risque interne, qui ne tire pas sur ses alliés parce qu’il a perdu ce qui compte le plus pour lui ? Alors arrêtez de vouloir contrôler la vie personnelle de l’homme derrière lui. Un silence tendu s’abattit. Un des oncles se pencha en avant.

Ensuite, elle les mettra tous pliés dans un récipient. Eleonora paraissait mal à l’aise avec l’idée. « Pourquoi un seul traître, Don Vittorio ? » Vittorio répondit calmement : « Nous devons que l’information reste contrôlée, Eleonora. N’avoir qu’un seul traître nous permettra de garder les rênes du plan en main. S’il y en avait plus, nous risquerions de perdre le contrôle. »

Isolde Valentyne — Ne la touche pas. Il me fixe, impassible. — Je t’ai dit qu’il ne lui arriverait rien. — Et je devrais te croire ? — Tu n’as pas le choix. Ma colère explose. Je le pousse violemment, de toutes mes forces. — Tu penses tout contrôler, hein ? Tu crois que tu peux tout posséder, tout décider ?

Je vois une détermination brute. L’ascenseur s’arrête. Les portes s’ouvrent sur une salle de contrôle futuriste, plongée dans une pénombre bleutée. Des écrans courbes couvrent le mur face à nous, affichant des flux de données, des cartes mondiales constellées de points lumineux, des graphiques qui dansent avec une vie sinistre. C’est le cœur de Janus. Le cerveau du monstre.

Et je suis très doué pour attendre. La pluie glisse sur mon col, froide contre mon cou. Je le sens à peine. Mon esprit a déjà trois longueurs d’avance, cartographiant les itinéraires, les sorties, les codes des détonateurs. Toutes les possibilités mises à nu. Le contrôle est un art. La précision, son coup de pinceau. Jericho a dit un jour : « Chacun casse différemment. »

) et Moina t'fais ricra t'as 4ans et t'parles comme une ptite ! Comme Moina elle est ptite de taille sa passe creme ! J'porte Ikram et j'sors mon ticket de secours mdrrrrr J'le passe et y'a les leurs (controleurs) ils m'interpellent. -Contrôleur 1 : Bonjour Madame ! -Moi : Mademoiselle ! -Contrôleur 2 : Avez-vous un titre de transport ? -Moi : Oui bien sur ! Tenez !

— Pour tout le monde. Sa voix ne tremblait pas. — Tu crois que l’indifférence est plus simple ? — Ce n’est pas de l’indifférence. Elle sentit son cœur accélérer. — Alors quoi ? Il hésita. À peine. — C’est du contrôle. Le mot résonna dans l’aréna vide. — Tu veux me punir ? Un éclat traversa son regard. Enfin.

Éléonore était assise à la droite de Stéphane, silencieuse. Stéphane prit la parole sans préambule. – Madame Moreau, faites-nous un état de la situation. Madame Moreau s'exécuta, la voix grave. – Sans ces microcontrôleurs, le département Construction ne peut pas assembler ses grues. Trente-deux unités à livrer en trois semaines. Ce contrat représente trente-cinq pour cent de leur chiffre d'affaires annuel. Quatre jours de stock. Ensuite, arrêt complet. Avec tous les coûts que cela implique.

Le contrôle. Sa main repose sur ma cuisse. Lente. Légère. Elle ne bouge presque pas. Mais il a la télécommande dans sa poche. Il tourne légèrement le poignet. Et la vibration commence. Lente. Sourde. Déstabilisante. Je tressaille. Il ne me regarde pas. Il fixe la route. Comme s’il ne faisait rien. Mais sa paume presse un peu plus fort.