Liebesplan
Nicht die lauwarme Reue des „wenn ich es noch einmal machen könnte“. Saurer, brechreizerregender Kummer. Reue für jedes ihrer Lächeln, das ich ignoriert hatte, für jeden ihrer Versuche der Annäherung, die ich zurückgewiesen hatte, für das Vertrauen in ihren Augen, das ich systematisch zerstört hatte. Reue für den Mann, der ich gewesen war, und für den Wrack, der ich geworden war.
Ich hatte Bella nicht verloren. Ich hatte sie ermordet. Die Bella, die an mich glaubte, die mich bedingungslos liebte, war tot, getötet von meinen eigenen Händen, auf dem Altar eines dummen Begehrens und einer monumentalen Feigheit.
„HAU AB!“
Der letzte Schrei hallte durch das Haus, ein Echo des Weltuntergangs.
Ich
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