Diário Novels & Stories

Je pressai ma main à l’endroit où le poignard avait frappé ma poitrine avec tant de violence, mais il n’y avait aucune trace de blessure. Était-il possible que tout ce que j’avais vécu n’ait été qu’un cauchemar ? Je bondis du lit et me précipitai vers mon bureau. J’ouvris le tiroir et en sortis mon journal. Ce journal était essentiel pour organiser ma routine. J’y notais mes émotions quotidiennes, les événements importants, mes devoirs officiels et les affaires de la meute. Chaque matin, j’y dressais ma liste de tâches.

Une dernière chance. Je m'assieds à mon bureau, repousse les papiers qui l'encombrent, ouvre mon journal intime. C'est un carnet relié de cuir noir, fermé par un cadenas dont je suis la seule à posséder la clé. Je l'ai tenu depuis l'âge de quinze ans, depuis que mon père m'a promise à Thiago pour sceller l'alliance entre nos familles. Chaque page est remplie de mon écriture fine et serrée, de mes espoirs et de mes déceptions, de mes plans et de mes échecs. Aujourd'hui, j'écris un nouveau plan. Un plan désespéré, violent, définitif. Un plan qui ne laisse aucune place à l'échec, au remords, à la pitié.

Une boîte noire, en bois verni, posée là, comme un cœur dissimulé dans une cage de pierre. Elle la sortit avec précaution. Le cadenas était intact. Mais la clé était scotchée en dessous. Liva avait tout prévu. Elle l’ouvrit. À l’intérieur : des photos en noir et blanc, une clef rouillée, et un enregistrement audio sur une petite cassette. Sur le dessus, une note manuscrite : À écouter seule. Et pas deux fois. Un vieu carnet relié de cuir avec inscrit dessus: « Journal de Rabe. Si tu trouves ceci, c’est que la vérité refuse de rester enterrée. »

（Point de vue à la troisième personne） « Qu’est-ce que tu as dit ? Répète-le encore une fois ! » Théo a vacillé, puis a attrapé le col du serveur et lui a demandé d’une voix dure. Lucien a arraché le rapport médical et a regardé le nom inscrit dessus sans parvenir à prononcer un mot.

Je l'ai retrouvé ce matin en cherchant un mouchoir. Sur la première page, j'ai écrit : Jour 1 : Il a mangé tout le rôti. Sur la deuxième : Jour 2 : Il m'a dit "bonjour" avant que je ne le dise. Sur la troisième : Jour 3 : Il est rentré avant dix-neuf heures. Je note tout. Chaque micro-victoire. Chaque regard qui dure une demi-seconde de plus que la veille. Chaque mot qui n'est pas strictement nécessaire. Je tiens un compte précis de mes progrès, comme un naufragé qui fait des entailles dans le bois de son radeau pour ne pas perdre le fil du temps.

Entre mes mains. Le journal intime de Leïla.

Je glisse ma main sous le matelas, et mes doigts rencontrent le cuir usé d'un carnet. Il était enfoncé profondément, presque inaccessible. Un petit carnet en cuir noir, usé, corné, qui porte les marques d'une utilisation intensive. La couverture est griffée, tachée par endroits, comme si on avait renversé du café ou des larmes dessus. Je m'assois sur le lit, le carnet entre les mains, et je l'ouvre. Les pages sont jaunies, cornées, certaines à moitié arrachées. Et quand je commence à lire, je ne comprends pas tout de suite ce que je vois.

Elle coupe ses notifications. Elle se replie. Mais dans ce silence, une autre voix commence à naître. Pas celle de la peur. Celle de la survie. Elle commence un carnet. Pas un journal. Non. Un carnet pour elle et son bébé. Chaque jour, elle y écrit une phrase. Pas forcément belle. Pas forcément poétique. Mais vraie. “Aujourd’hui, j’ai eu honte de croiser une voisine. Et pourtant, je suis restée droite.”

Déçu, je conclus : – Ce journal va livrer maigre ! À ce premier cahier, qui court de 1928 à 1941, à défaut de mieux pour la date de fin, s’ajoute un second cahier. Plus ancien, il débute en 1912 et s’achève en 1927. J’ai donc affaire à une chronologie élargie. Ensuite, je dépose deux lettres, sans m’attarder dessus : je les lirai plus tard. Pour clôturer l’ensemble hétéroclite, il y a la fameuse photo. Je l’extrais de la poche du bermuda, où elle est malmenée. Au lieu de la joindre au reste, je la glisse avec plus d’égard dans la poche de ma chemisette. Avant de la faire disparaître, je prends connaissance de la mention rédigée au verso. Une main à l’écriture patte de mouche a ajouté un prén

Moi (perdu) : de quoi tu parles, il s’agit bien de Sidiki. Alima : eh Dieu ! Moi : quoi ? Elle me tend le magazine avec sa couverture où on lit: 《SEYDINA O.L TRAORÉ, LE FILS SOUS LES TRACES DU PÈRE 》 Le titre ne me fait rien mais c’est la photo qui pose confusion dans ma tête. Pourquoi parle-t-il de Seydina en mettant la photo de Sidiki ? Alima : lis la première page.