Diário Novels & Stories

Le téléphone reposa sur la table, mais Viel n’eut pas le cœur à reprendre son dîner. Il se leva lentement, attrapa son carnet qui traînait sur le bureau. Ce carnet était un autre de ses compagnons silencieux, toujours à ses côtés. Il n’y écrivait pas seulement des choses professionnelles, mais aussi ses pensées, ses doutes. Chaque soir, avant de se coucher, il y consignait ce qu’il devait faire le lendemain. Cela lui permettait de structurer sa journée, de calmer l’anxiété qui lui nouait l’estomac.

POV de Manon Retrouver ma voix n’a pas immédiatement ramené notre vie à la normale. Je ne pouvais parler que quelques minutes par jour. Le reste du temps, je continuais d’utiliser mon carnet. Fernand, lui, semblait considérer chaque mot comme un événement. Le matin suivant, je l’ai trouvé assis dans le lit avec un vieux cahier posé sur les genoux. — Qu’est-ce que c’est ? ai-je demandé doucement.

Il ne me ressemblait pas. Je préparai du café, le même que je buvais à Cotonou. Le goût était identique. La table de l'appartement 4B me manqua d'un coup. La tasse d'Ayana. Ses pieds nus sur le carrelage. 140 jours, je comptais encore. Mon téléphone vibra. Paul. — Tu as vu le journal ? — Quel journal ? — Le Monde Éco. Page quatre. Je posai ma tasse, attrapai mon ordinateur. La une défila, l'éditorial, la rubrique internationale. Puis la page quatre.

Vraiment. . Le soir tombait sur Rome lorsque Marco éteignit enfin la lumière de son bureau. La journée avait été interminable. Il sortit son téléphone, et un sourire attendri étira ses lèvres en voyant une photo que Giulia lui avait envoyée : Luca, endormi sur le canapé de la bibliothèque, un livre ouvert sur son ventre rond, bercé par la chaleur du foyer. 19:23 - Maman Moretti : Il a passé une journée calme. Il a beaucoup parlé avec Antonio. Il t’attend. Sois prudent sur la route.

La trace de l’encre était ancienne, datant d'il y a quatre ans, écrite avec une pression telle que la plume avait presque transpercé le papier. Elle tourna la page. Ce n’était pas un journal intime d'aveugle, ni un registre de comptes. C'étaient des notes éparses, des phrases courtes, parfois raturées, rédigées d'une écriture ferme et voyante. C’était le dictionnaire de ses remords, rédigé à l'époque où il avait encore ses yeux. « 14 mai 2022. Elle est partie. Elle n'a pas jeté un regard en arrière. C'est mieux ainsi. Elle n'a rien à faire dans ce monde de requins. »

Lola Le jour passe dans une étrange bulle d’activité calme. Marc disparaît dans son bureau, passant des appels à voix basse, croisant des dossiers sur son écran. Moi, je finalise ma liste. Je dessine même un plan approximatif de la maison de mon père, de mémoire. L’emplacement du bureau, l’escalier qui grince, la fenêtre qui donne sur l’allée de gravier.

“Liam” Dans un réflexe brutal, je pile sur le frein. Les pneus hurlent sur l’asphalte tandis que la voiture part légèrement en travers. Pendant une seconde interminable, je perds complètement le contrôle. J’entends un klaxon strident, puis un crissement de frein désespéré. J’évite de justesse la voiture qui me suivait de trop près. La secousse est si forte que mon téléphone a volé dans l’habitacle. Mon cœur tambourine dans ma poitrine, mes mains crispées sur le volant. Je me rabats rapidement sur la file de droite, le souffle court. Mon cœur bat si fort que j’ai l’impression qu’il va exploser. Tremblant de tout mon corps, je récupère mon téléphone et je rouvre les photos. Cette fois ci une a

Adrian Au matin, Internet a déjà transformé les événements de la veille en un véritable champ de bataille médiatique où chaque publication, chaque commentaire et chaque analyse semble vouloir s’approprier une partie du récit, si bien que je n’ai même pas terminé mon premier café lorsque Damian entre dans mon bureau sans frapper, une tablette à la main et cette expression particulière que je reconnais immédiatement comme le signe annonciateur de complications qu’il juge suffisamment importantes pour interrompre mon emploi du temps sans préavis.