Prisonnière De Ses Bras Novels & Stories

Compris ? — Compris, je dis, inclinant légèrement la tête. Il me fixe encore un moment, cherchant la faille, la fissure, le signe qui trahirait ma duplicité. Je ne lui en donne aucun. Mon visage est lisse, mon regard est calme, mes mains bandées sont immobiles sur mes genoux. Je suis l'image même de la prisonnière résignée, de la guerrière fatiguée, de la louve qui accepte enfin la main de l'alpha.

Le mobilier des prisonniers. — Installez-la, ordonne Sophia. Les hommes me traînent jusqu'à un anneau scellé dans le mur, m'y attachent par les poignets avec une corde rugueuse qui me scie la peau. Je suis à genoux, les bras levés au-dessus de la tête, dans une position qui m'arrache les épaules. Mes jambes sont toujours entravées, mes chevilles liées par les mêmes liens en plastique que dans le fourgon. Le bâillon est toujours sur ma bouche, imbibé de salive et d'essence, et je respire avec difficulté, par saccades, le souffle court.

LUNA Papillonnant légèrement des paupières, la jeune femme ouvrit lentement les yeux. Son regard, encore embrumé, mit un temps considérable à s'éclaircir. Lorsqu'elle tenta de se redresser, elle s'aperçut qu'un lien invisible la maintenait captive. Dirigeant ses iris vers ce qui la retenait prisonnière, elle découvrit avec étonnement le bras de son compagnon :

Ses doigts tiennent une partition, qu'il repose sur le pupitre quand j'entre. Il se tourne vers moi. Ses yeux gris me parcourent, s'attardent sur mes poignets que les gardes tiennent encore. — Attachez-la. Je me débats. C'est plus fort que moi. Mes bras se tendent, mes jambes ruent, mon corps tout entier refuse. Mais les gardes sont plus forts, plus entraînés. Ils me traînent jusqu'à la chaise, m'assoient sans ménagement. Les cordes de soie s'enroulent autour de mes poignets, les attachent aux accoudoirs. D'autres cordes entourent mes chevilles, les fixent aux pieds de la chaise. Une dernière corde ceinture ma taille, me plaque contre le dossier. La soie est douce contre ma peau, mais elle n

Ma voix se fait impérieuse, ne laissant aucune place à la résistance. Elle s’assied sur le lit. Je prends une corde et j’attache une cheville à un poignet avec un nœud en double colonne, la jolie corde rouge accentuant sa peau pâle mais brûlante. J’attache ensuite l’autre cheville à l’autre poignet. Assise sur le lit, les jambes naturellement écartées, je peux voir sa chatte trempée et gonflée. Ses seins, ornés des pinces à tétons, sont bien fermes. Je retire la première pince et elle halète, puis je retire la seconde et elle halète de plus belle.

« Je ne voulais pas dire… » Je presse mon pouce contre ses lèvres pour la faire taire. « Tu ne parles pas à moins que je te le dise. Compris ? » Elle hoche la tête une fois. Je relâche son menton et déboucle ma ceinture. Le métal cliquette. D'un geste fluide, je retire le cuir et l'enroule autour de ses poignets, les serrant fermement mais sans cruauté. Elle teste la prise, un petit gémissement lui échappant lorsqu'elle réalise qu'elle ne peut se libérer.

assistante de passage. Katia sentit la colère monter en elle, mais elle décida de garder son calme. Elle posa délicatement sa serviette sur la table et croisa les bras, affichant un calme olympien qui déstabilisa visiblement Vanessa.

Je l'atteignis en deux enjambées, passant mon bras autour de sa taille, la soulevant presque du sol alors qu'elle se débattait de toutes ses forces contre moi. « Lâche-moi — LÂCHE-MOI— » « Réveille-toi, Princesse. » Ma voix resta calme malgré le chaos qui éclatait autour de nous. Ses poings frappaient mon avant-bras, elle donnait des coups de pieds, et je la maintenais parce qu'elle ne pesait rien et parce que ce serait sa réalité, qu'elle soit prête ou non. « C'est ta vie désormais. Je t'ai achetée, et ce que j'achète — je le garde. »

C'était, pensa-t-elle, une punition. Ses coudes étaient plaqués contre le mur, ses mains contre sa poitrine, ses bras immobiles entre eux. Il l'avait emprisonnée, l'empêchant de se défendre, de se couvrir. Elle ne pouvait que sentir. Se souvenir. Désirer.

Chiara Dix jours. Ce n’est pas un délai.C’est une sentence, exécutée à la hâte, comme si on craignait que la prisonnière ne trouve un dernier sursaut de révolte. Mon monde se rétrécit aux dimensions du palazzo Vendramin,transformé en prison dorée. Silvia et deux autres femmes, au visage de pierre, sont mes ombres. Elles me suivent, silencieuses, dans les longs corridors, s’asseyent dans un coin de ma chambre la nuit, m’observent pendant que je mange, même lorsque je me rends aux latrines. Leurs regards ne clignent presque pas. Je suis une folle, une pécheresse, un risque à contenir. Un bien dont la valeur a été entamée et qu’il faut préserver malgré tout.