Prisonnière De Ses Bras Novels & Stories

Je secoue la tête, ignorant sa supplication. La serrure cède sous mes doigts, et je retire les chaînes avec précaution. L’horreur me frappe : sa peau est brûlée, marquée de rouge et de cloques, ses poignets et chevilles saignent. La culpabilité me submerge, mais je la refoule pour agir. Elle tente de se lever, tremblante, et je la prends dans mes bras avant qu’elle ne tombe. Si légère… Le simple fait de la tenir me réconforte. Elle se blottit contre moi, cherchant du réconfort après six semaines d’absence.

Il la dévisagea, puis se rapprocha d'elle avec toujours ce petit air troublant. Il l'attrapa et prit son bras pour l'obliger à se retourner. Plaquée contre lui, elle sentit le contour de ses pectoraux contre la paume de sa main. La gorge complètement sèche, elle jura que la prise sur son bras était délibérément plus fort qu'il en était nécessaire pour la maintenir contre lui. -Alors? On fait moins la gamine? -Lâchez moi! Mais qu'est-ce-que vous faites? Dit-elle avec une voix qu'elle voulait ferme.

Ma signature. Le collier a glissé entre mes doigts. Les rubis étaient froids, mais ils se réchaufferaient contre sa peau. Comme elle. — Tu vas le porter. Ma voix était basse, rauque. — Parce que c’est à moi de décider ce que tu es. J’ai effleuré sa nuque du bout des lèvres. — Une prisonnière. Ma main a glissé le long de son bras.

DANS LES BRAS DE L’ENNEMI Résumé de Dans les bras de l’ennemi Elena Moretti, fille d’une puissante famille mafieuse sicilienne, est envoyée à Rome comme monnaie d’échange dans une négociation de paix fragile entre les familles rivales Moretti et Esposito. Plongée dans un monde luxueux mais oppressant, elle devient captive dans la somptueuse villa d’Adriano Esposito, héritier mystérieux et dangereux d’une autre lignée mafieuse.

Elle a crié de toutes ses forces : « Au secours, au secours… » Un homme lui a plaqué la main sur la bouche. Manon se débattait avec rage et a mordu à pleines dents la paume qui la bâillonnait. L’homme a poussé un cri ; il a essayé de lui faire lâcher prise, mais elle serrait encore plus fort : le goût du sang lui emplissait la bouche et elle ne cédait pas, décidée à arracher un morceau de chair. « Lâche-moi, connasse ! » a-t-il rugi en la tirant par les cheveux.

Elle trébucha lorsque son tibia heurta le bord d’un trottoir, ce qui lui valut un coup sec d’un des hommes tenant son bras. Ses poignets étaient liés fermement derrière son dos, la corde rugueuse mordant sa peau. Elle sentait l’humidité de la sueur s’accumuler sous le cordage et savait que cela laisserait des marques.

Son visage changea – d’abord du soulagement, puis de la peur. Elle était à l'intérieur. Enfermée. Un soulagement m'envahit un instant : elle était vivante, tout près. Puis la rage me submergea. Ce n'était pas un sauvetage. C'était de nouveau la prison. Je bousculai les gardes. Ils m'attrapèrent les bras. « Lâchez-moi », dis-je entre mes dents serrées. « Monsieur, nous avons des ordres. »

Je suis à la fois prisonnière et rebelle, captive de ce dîner somptueux mais gardienne d’un feu que je n’éteindrai jamais. Alors que le vin coule dans les coupes, que les conversations s’élèvent et que les rires s’épanouissent autour de moi, je serre discrètement ma main sur le bracelet au poignet, symbole de la promesse silencieuse faite à Armand. Chaque détail de cette soirée m’assoit dans un théâtre de convenances, mais dans mon cœur, je reste libre. Et je sais, malgré le faste et les règles, malgré le fiancé imposé et les regards insistants, que ma véritable allégeance est ailleurs. Dans un murmure, dans un souvenir, dans un baiser volé. Armand.

Compris ? — Compris, je dis, inclinant légèrement la tête. Il me fixe encore un moment, cherchant la faille, la fissure, le signe qui trahirait ma duplicité. Je ne lui en donne aucun. Mon visage est lisse, mon regard est calme, mes mains bandées sont immobiles sur mes genoux. Je suis l'image même de la prisonnière résignée, de la guerrière fatiguée, de la louve qui accepte enfin la main de l'alpha.

Le mobilier des prisonniers. — Installez-la, ordonne Sophia. Les hommes me traînent jusqu'à un anneau scellé dans le mur, m'y attachent par les poignets avec une corde rugueuse qui me scie la peau. Je suis à genoux, les bras levés au-dessus de la tête, dans une position qui m'arrache les épaules. Mes jambes sont toujours entravées, mes chevilles liées par les mêmes liens en plastique que dans le fourgon. Le bâillon est toujours sur ma bouche, imbibé de salive et d'essence, et je respire avec difficulté, par saccades, le souffle court.