Celle qu'il croyait morte
Je rêve de la nuit du 12 mars.
C'est le pire. Le rêve du 12 mars, c'est le rêve qui me réveille en sursaut avec le cœur qui cogne et le corps qui brûle, parce que dans ce rêve-là, il est ivre et je suis jeune, et il m'embrasse contre le mur du couloir comme un homme qui se noie, et il me fait l'amour comme s'il m'aimait, et dans le rêve il n'y a pas de lendemain, pas de réveil, pas de regard de meurtre, il n'y a que cette nuit-là, qui dure, qui recommence, qui se répète, et dont je sors chaque fois avec une honte qui me met en colère contre moi-même.