إنتقام Novels & Stories

كان يحترق ببطء. — العدالة. من أجلها. من أجل كل ما مرت به. وربما... — انحنيت قليلًا من دون أن أرمش — الانتقام. ابتسم. تلك الابتسامة الساخرة اللعينة. — الانتقام لا يكون نظيفًا أبدًا. يسحب كل شيء معه. حتى أنت.

الانتقام. هذه الكلمة تتردد في رأسي كطبل، كنبض قلبي، كوعد قطعته لأمي على قبرها. الانتقام الذي دفنته في أعماقي خلال أحلك أشهر حياتي، الذي نما في الظل، الذي تغذى على كل إهانة، كل معاناة، كل ليلة بلا نوم. الانتقام الذي أصبح جزءاً مني، أساسياً كعظامي، كدمي، كتنفسي.

ريم: لكن ماذا؟ محمد: هل أنتِ واثقة أنها ستنسى الأمر بهذه السهولة؟ أم أنها ستحاول الانتقام؟ ريم: لا تبالغ، كل ما سيحدث أنها لن تجعلني أقترب منها مرة أخرى. وصدقاً هذا يجعلني حزينة جداً.

" عبر الطاولة، تحركت شخصية في الظلال. صوت خشن. قوتها جديدة. لامع. لكن الأشياء الجديدة تنكسر بسهولة." ابتسمت كاثرينا. بطيء. قاسي. "بالضبط. أريد استعادة الإمبراطورية. حتى لو اضطررت إلى حرقه أولا."

ـ "أرجوك، يكفي ما تفعله. ما تفعله يؤذيني حقًا، ولم أعد قادرة على تحمل ذلك. تمثيل القوة أمامك كل يوم يستهلكني، وأنا أتعذب بصمت. لقد خسرت طاقتي بالكامل." شعر زيد برجفة غير متوقعة في قلبه، لم يكن مستعدًا لهذا الحنان المفاجئ الذي يشعر به من رنا. للحظة، تضاربت مشاعره؛ بين الكراهية والانتقام الذي يكنه لها، وبين هذا الشعور العميق بالذ نب والتردد. بلع ريقه بصعوبة، وكأنه يحاول استعادة السيطرة على مشاعره. بقي صامتًا لبرهة، ثم قال بصوت بارد لكنه مهتز قليلًا:

أول خيط في الانتقام ❈ ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ ❈

رفع يده يشرح وهو يحاول ألا يرتجف. هنا مكتوب أن الشافية ليس مجرد اسم. بل هي من تقدم نارها في الطقس. ولكي يتجدد الختم، لا بد أن تقدم نارها مرة ثانية. لكن هذه المرة كاملة. أي أنها تموت لتبقى النار.

وإدراك أن صهراً عالة قد كشف أمره أمام المدينة بأكملها ملأه بإهانة قاتلة ورغبة حاقدة في الانتقام. استعاد جوليان هدوءه، وصّب كأساً وقال بلا مبالاة: "ولكن لا داعي لهدر طاقتك من أجل قروي مفلس. فسحق طفيلي يعيش على الفتات أسهل من دهس نملة تحت حذائك، أليس كذلك؟" "تعال، اشرب."

كاساندرا لا أريد قتلها في الجهل. لا. هذا ليس هدفي. لا أريدها أن تختفي دون أن تفهم. أريدها أن تعرف، بكلّ ذرّة من كيانها، ما يحدث لها بالضبط. أريد أن تتعرّف عليّ نظراتها، أن ترى وجهي، عندما تنفجر المسؤوليّة، الحقيقة، في وجهها. إنّها قسوة، أعرف ذلك. لكنّها قسوة محسوبة. قسوة ضروريّة. جعلها تنجرف، واعية، بين الحياة والموت. ر� �يتها تصارع، بعقلها، عبثيّة سقوطها، دون أن أسقط، أنا، في إباحيّة الألم، في تفاصيله المقزّزة. أنا لا أصف لأتلذّذ. أنا أصف لأخطّط. لأتخيّل. الانتقام، بالنسبة لي، هو أوّلاً صورة. صورة واضحة، نقيّة. ثمّ، بعد ذلك فقط، انهيار.

أعود إلى نافذتي، أنظر إلى المدينة، أنظر إلى الثلج المتساقط، أنظر إلى ما بنيته، ما دمرته، ما صرت إليه، وأتساءل، للمرة الأولى منذ أن بدأت هذا الانتقام، إذا كان هذا ما أردته، إذا كان هذا ما كنت أبحث عنه، إذا كان هذا هو السلطة، هذه الوحدة الشاسعة، هذا الفراغ المطلق، هذا الغياب التام لكل ما كان يجعلني شخصاً حياً. في صمت مكتبي، في صمت انتصاري، في صمت هزيمتي ، أسمع صوت مارثا، منذ ست سنوات، عندما وصلت إلى منزلها مع لا شيء، مع لا أحد، مع مجرد بطن مستدير وكوابيس تملأ رأسي، أسمع صوتها يقول لي: «الانتقام، كبيرتي، كالسم، لا يقتل أبداً من نريد قتله، يقتل من يشربه».