Kapitel 8 – Die Bindung

Der Schmerz kam aus dem Nichts.

Lova saß im blassen Morgenlicht am Frühstückstisch, Nela auf dem Schoß und einen Löffel in der Hand, und versuchte, Haferbrei in ein Kind zu bekommen, das nur Toast und Honig wollte. Sie hatte nicht geschlafen. Jano hatte vor einer Stunde mit einem Becher Kaffee und einem Gesicht wie gesprungener Stein in der Tür gestanden und versucht, Nela etwas über den Garten zu sagen, war gescheitert und mit Tilo die Mauern abgehen gegangen.

Jetzt brannte ein Feuer unter ihren Rippen.

Es traf sie wie ein glühender Schürhaken, so scharf, dass der Löffel ihr aus der Hand flog und auf den Steinfliesen klirrte. Sie krümmte sich. Nela rutschte von ihrem Schoß.

„Mama?"

„Mir geht's gut." Sie bekam keine Luft. „Sieh nicht hin."

Es ging ihr nicht gut. Ihre Seite brannte. Sie presste die Hand darauf und wartete auf Blut, und da war keins. Ihre Bluse war trocken und sauber. Aber der Schmerz hielt an, ein heller, silberner Schmerz, als hätte ihr jemand einen Splitter gefrorenes Licht hineingetrieben.

Nicht meiner. Der Gedanke kam mit entsetzlicher Klarheit. Das ist nicht meiner.

Dann schrie eine Männerstimme auf.

Sie war in ihrem Kopf. Sie war in ihrer Brust, ein kurzer, harter Schrei, der gar kein Laut war, und sie kannte ihn besser, als sie es hätte dürfen.

„Jano."

Hinter ihr krachte der Stuhl. Sabine Lorenz war in der Tür erschienen, eine Akte in der Hand und einen scharfen, alarmierten Ausdruck im Gesicht, und Lova hob Nela hoch und drückte sie der Frau in die Arme.

„Nehmen Sie sie. Lassen Sie sie nicht aus den Augen. Bitte."

„Frau Jorik, was …"

„Bitte!"

Sie wartete nicht.

. . .

Sie rannte durch die Küche, an dem verblüfften Koch vorbei und durch die Gartentür hinaus in den kalten, hellen Morgen. Sie wusste nicht, wohin. Etwas zog hinter ihren Rippen, straff und dringend, ein Faden, der an ihrem Herzen festgebunden und nach Osten gezogen war.

Sie folgte ihm. Über die Terrasse, die Stufen hinunter, durch die Buchsbaumhecken. Frost knirschte unter ihren Pantoffeln. Ihr Atem dampfte. Sie tauchte durch eine Lücke in der Eibe und hetzte über die lange Wiese zur Ostmauer, wo ein Knäuel Männer im Gras stand.

Sie schrien. Jemand rannte zum Haus.

Zuerst sah sie Tilo, auf den Knien. Dann sah sie, worüber er sich beugte.

„Nein", sagte Lova.

Jano lag auf dem Rücken, das Hemd aufgerissen. Ein Armbrustbolzen ragte direkt unter den Rippen aus seiner Seite, und die Haut ringsum war von einem furchtbaren Grau. Das Metall hatte einen blassen, unnatürlichen Glanz.

Silber.

Sein Gesicht war blutleer. Seine Augen waren offen und sahen ins Nichts.

„Jano!"

Sie ließ sich neben ihm fallen und griff nach seiner Hand. Sie war kalt. So kalt.

„Wir haben den Jäger", sagte Tilo heiser, ohne aufzusehen. Seine Hände waren bis zu den Handgelenken verschmiert. „Er saß in der Eiche über der Mauer mit einem Zielfernrohr. Seit Tagesanbruch. Er hat geschossen, in der Sekunde, als der Alpha in Reichweite kam." Seine Stimme brach. „Ich kann ihn nicht herausziehen, Frau Jorik. Es breitet sich aus. Silber geht durch einen Wolf wie Gift."

„Holt einen Arzt!"

„Hasse ist zwanzig Minuten entfernt."

„Dann geht!"

„Ich lasse ihn nicht allein."

„Ich bleibe bei ihm. Geht!"

Tilos Eisenaugen trafen ihre, einen angstvollen Augenblick lang. Dann nickte er und rannte.

Sie war allein mit ihm.

„Jano." Sie beugte sich über ihn, die Hand an seinem Gesicht. Seine Haut war feucht und eiskalt. „Sieh mich an. Du sturer, dummer, unmöglicher Mann, mach sofort die Augen auf."

Seine Lider flatterten.

„Lova."

„Ich bin hier."

„Du kannst nicht hier sein."

„Bin ich aber."

„Es ist zu weit." Seine Augen wanderten über ihr Gesicht, als könnte er ihm nicht trauen. Ein schwaches, rissiges Lächeln zog an seinem Mund. „Du hast es gespürt."

„Ja."

„Es tut mir leid. Ich wollte nicht, dass du es spürst." Er hustete, und der Atem rasselte.

„Was gespürt?" Sie weinte und scherte sich nicht darum. „Was passiert mit mir? Warum habe ich es gespürt?"

Seine Hand hob sich, schwer zitternd. Sie fand ihr Handgelenk und hielt es, und in der halblebendigen Hitze dieses Griffs spürte sie einen Ruck, als würde ein Stecker einrasten.

„Weil du mein bist", sagte Jano.

Es war kaum ein Atemhauch.

„Gefährtin. Du bist meine Gefährtin, Lova. Das warst du immer. Ich wusste es in der Bar. Ich wusste …"

Seine Stimme versagte. Seine Hand rutschte an ihrem Arm hinab und fiel ins Gras.

Gefährtin.

Das Wort läutete in ihrem Kopf wie eine fallengelassene Glocke. Sie hatte es in den Geschichten gehört, die ihre Mutter ihr erzählt hatte, flüsternd, im Dunkeln. Gefährten sind zwei Hälften einer Seele, kleine Liebe. Der Mond macht sie. Sie finden einander über jede Entfernung.

Sie hatte es für ein Gutenachtmärchen gehalten.

„Nein." Sie schüttelte heftig den Kopf. „Nein. Du hast Schmerzen. Du redest Unsinn."

„Lova …"

„Es ist das Silber. Es lässt dich fantasieren. Leute sagen alles Mögliche, wenn man auf sie geschossen hat." Sie plapperte und wusste es. Sie presste die Handfläche flach auf seine Brust, über den nassen Stoff. „Halt still. Sprich nicht. Sag nicht solche Sachen."

„Es ist nicht …"

„Nicht."

Seine Augen schlossen sich. Seine Lippen öffneten sich. Sie spürte, wie die große Wölbung seiner Brust sich hob und senkte, hob und senkte, jedes Mal langsamer.

Sie legte ihre Stirn an seine.

Bitte. Bitte. Bitte.

Sie hatte in ihrem Leben nie gebetet, nicht wirklich. Jetzt betete sie, zu nichts, zum gefrorenen Gras, zu den Bienen, die sie kommen hörte, ein tiefes, fernes Murmeln aus Richtung des Hauses, wie Regen auf einem weit entfernten Dach.

Dann kam ein Gedanke aus dem Nichts, klar, als hätte sie ihn laut ausgesprochen.

Wärme.

Sie wusste nicht, woher er kam. Aber ihre Hände bewegten sich schon. Sie riss sich die Strickjacke herunter und presste sie auf die Wunde. Die andere Hand legte sie über sein Herz und dachte an Honig im Sommer, eine warme Küche, einen angezündeten Herd, ein lachendes Kind am Tisch.

Die erste Biene landete auf ihrem Handrücken.

Dann eine zweite. Und eine dritte. Sie kamen in einem rauschenden dunklen Strom über die Wiese, Hunderte, setzten sich auf ihre Arme, ihr Haar, ihre Schultern. Sie setzten sich auf Jano. Sie bedeckten seine Brust und das zerrissene Fleisch rund um den Bolzen, und sie stachen nicht. Sie klammerten sich und bebten, und das Summen stieg durch ihre Knochen.

Eine goldene Wärme glitt ihren Arm hinunter in ihre Handfläche.

Sie war klein. Sie war schwach. Sie ging in ihn hinein wie die Sonne in ein gefrorenes Feld.

Das Grau begann, aus seiner Haut zu weichen.

Es zog sich von den Rändern der Wunde zurück, langsam, wie eine ablaufende Flut. Das raue Rasseln in seiner Brust ließ nach. Ein wenig Farbe kroch in seine Wangen.

Und in ihren eigenen Rippen hörte Lova plötzlich ein Geräusch.

Dum.

Es war nicht ihr Herzschlag. Den kannte sie. Ihrer hatte gerast, seit sie den Frühstückstisch verlassen hatte, und war über sich selbst gestolpert.

Dieser war langsamer. Tiefer. Schwerer.

Dum.

Er schlug in ihrer Brust, unter ihrem eigenen Puls, gleichmäßig wie eine Trommel. Es war das Herz eines anderen, und sie wusste genau, wessen.

Sie konnte sein Herz fühlen.

Sie fühlte es, wie sie ihre eigene Hand fühlte. Sie fühlte, wie es sich quälte. Wie es sich anstrengte. Stockte. Ein ausgelassener Schlag. Noch einer. Eine lange, entsetzliche Pause …

… und ihr eigenes Herz begann, hilflos, sich seinem anzugleichen und langsamer zu werden.

„Nein." Die Wiese verschwamm. Die Bienen verwischten und verdoppelten sich. „Nein. Wag es nicht. Jano. Wag es nicht."

Dum.

Eine lange, lange Stille.

Dum.

Und dann gar nichts mehr, weder seins noch ihres.