L'héritière déguisée

  

Élise Vernon avait tout.

Sauf le droit de vivre.

Le réveil sonna à 6h45, comme tous les matins.

Élise Vernon ouvrit les yeux et regarda le plafond blanc immaculé de sa chambre. Un lustre en cristal pendait au-dessus d'elle, digne d'un palace. Les murs étaient tapissés de soie grise. La vue sur Paris s'étendait à travers une baie vitrée qui occupait tout un pan de la pièce.

Elle ne sourit pas.

Elle ne savait même plus comment faire.

C'était une chambre de rêve. La sienne depuis dix-huit ans. Et pourtant, chaque matin, elle avait l'impression de se réveiller dans une cage.

Elle se leva mécaniquement, traversa la pièce pieds nus sur le parquet chauffant, et ouvrit son dressing. Une pièce entière dédiée aux vêtements. Des robes de créateurs alignées comme des soldats. Des chaussures jamais portées. Des sacs qui coûtaient le salaire annuel d'un employé.

Elle choisit un tailleur beige, sobre, professionnel. Comme tous les jours.

Dans la salle de bains, pendant qu'elle se brossait les dents, son regard tomba sur un petit cadre posé près du miroir. Une photo d'elle à huit ans, les mains couvertes de peinture, souriant jusqu'aux oreilles. Derrière elle, une femme brune, sa mère, la regardait avec des yeux pleins d'amour.

Élise détourna le regard.

Cette photo, c'était la seule chose personnelle dans toute cette pièce. Tout le reste avait été choisi, acheté, disposé par d'autres.

Parfois… elle se demandait ce que ça ferait d’être quelqu’un d’autre.

Quelqu’un de libre.

Quelqu’un qui pouvait dire non.

En bas, le petit-déjeuner l'attendait.

La table était mise comme dans un palace. Jus de fruits frais, viennoiseries encore chaudes, fruits exotiques coupés avec une précision chirurgicale. Une femme en uniforme se tenait discrètement près du buffet.

— Bonjour, mademoiselle Élise. Votre planning est à côté de votre assiette.

Élise s'assit sans répondre. À côté de l'assiette en porcelaine fine, une tablette numérique affichait son emploi du temps.

7h30 : Préparation personnelle

8h30 : Réunion avec la direction marketing

10h00 : Rendez-vous avec votre père

12h00 : Déjeuner avec les avocats

14h00 : Visite du nouveau site

16h00...

La liste continuait, chaque minute programmée, chaque seconde comptée.

Elle reposa la tablette sans finir son café. Elle n'avait pas faim.

Un flash-back la traversa soudain.

Elle avait sept ou huit ans. Elle était assise par terre dans cette même maison, mais à l'époque, c'était une maison, pas un musée. Des feuilles de papier étalées partout, des crayons de couleur, de la peinture plein les doigts. Sa mère s'agenouillait près d'elle.

— Qu'est-ce que tu dessines, ma chérie ?

— Un jardin ! Avec des fleurs de toutes les couleurs ! Et là, c'est nous deux, sous un arbre.

Sa mère avait ri, un rire léger, joyeux. Ses mains avaient caressé ses cheveux.

— Il est magnifique. Tu es si douée, ma petite Élise.

Aujourd'hui, ses mains ne touchaient plus jamais de peinture. Elles signaient des contrats, tapotaient des écrans, serraient des mains d'hommes d'affaires. Le temps de dessiner, c'était du temps perdu. Son père le lui avait dit assez souvent.

— Mademoiselle Élise ?

La voix de l'assistante personnelle la fit sursauter. Une jeune femme d'une trentaine d'années se tenait à l'entrée de la salle à manger, un dossier sous le bras.

— Votre père veut vous voir à 10h dans son bureau. Il m'a demandé de vous confirmer.

— Confirmé, oui. Merci, Claire.

L'assistante hésita une seconde, comme si elle voulait ajouter quelque chose, puis se contenta d'un hochement de tête et disparut.

Élise regarda sa montre. 7h45.

Dans deux heures et quart, elle serait dans le bureau de son père.

Dans deux heures et quart, elle saurait quelle nouvelle chaîne il allait ajouter à sa vie.

Elle enfila un manteau léger, il faisait doux pour un mois de mars, et sortit.

La voiture l'attendait. Noire, luxueuse, avec chauffeur. Un homme en costume ouvrit la portière.

— À la tour Vernon, mademoiselle ?

— Oui.

Elle s'installa à l'arrière, la vitre teintée masquait les regards extérieurs. La voiture démarra en silence.

Paris défilait derrière la vitre. Des gens marchaient sur les trottoirs, pressés, souriants, absorbés par leur téléphone ou leurs conversations. Des amis qui se retrouvaient, des amoureux qui se tenaient la main, des parents avec des enfants.

Élise posa sa joue contre la vitre froide.

Elle avait vingt-quatre ans. Elle n'avait jamais pris le métro. Jamais marché dans la rue sans être surveillée. Jamais choisi un vêtement sans l'approbation de son père. Jamais dit "non" à un rendez-vous imposé.

Elle observa une femme rire à une terrasse.

Un rire libre.

Un rire qu'on ne programme pas.

Elle détourna les yeux.

La voiture s'arrêta devant une tour de verre et d'acier qui perforait le ciel parisien. Trente étages. Le nom "Vernon Industries" brillait en lettres dorées sur la façade.

Le chauffeur ouvrit la portière. Élise inspira profondément.

— Merci, Pierre. Je ne sais pas à quelle heure je sortirai.

— Je vous attends, mademoiselle. Comme toujours.

Elle traversa le hall d'entrée sous les regards des employés. Certains la saluaient, d'autres faisaient semblant de ne pas la voir. Elle était la fille du patron. Pas une personne. Un symbole.

L'ascenseur privé l'emmena directement au trentième étage. Portes vitrées, moquette épaisse, silence.

Le bureau de son père était au fond du couloir, derrière une double porte en bois massif.

Elle s'arrêta devant.

Sa main hésita sur la poignée.

Puis elle poussa la porte…

Comme on entre en prison.