DAS STILLE HAUS

Floras Perspektive

Die Uber-Fahrt von der Bar zurück fühlte sich viel zu kurz an. Als das Auto vom Bordstein anfuhr und mich allein in der Einfahrt zurückließ, traf mich die absolute Stille der Nachbarschaft mit voller Wucht.

Emily war offiziell im Haus am See. Das Haus war leer. Nun ja, fast leer.

Ich schloss die Haustür so leise wie möglich auf und trat in den dämmrigen Eingangsbereich. Die einzige Beleuchtung stammte von den sanften, bernsteinfarbenen Akzentlichtern im Flur. Ich streifte meine High Heels ab und hielt sie in der Hand, während ich leise über den Hartholzboden schlich. Mein smaragdgrünes Kleid raschelte bei jedem Schritt leicht. Ich nahm an, dass Eugene bereits in seinem Zimmer schlief.

„Du bist früh zurück.“

Ich schrak zusammen, ein leises Keuchen entkam meinen Lippen.

Eugene saß in dem Sessel in der Ecke des Wohnzimmers, völlig von Schatten umhüllt. Das einzige Licht, das ihn traf, war der schwache Schein aus dem Flur. Er hatte seine Schuhe abgelegt, trug aber immer noch jene dunkle Jeans und den tannengrünen Rollkragenpullover, der mich schon den ganzen Abend um den Verstand gebracht hatte. Er hielt ein Glas mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit locker in der Hand, und seine Augen waren starr auf mich gerichtet.

„Eugene“, hauchte ich, während meine Hand zu meiner Brust flog, direkt über den tiefen Ausschnitt meines Kleides. Mein Herz hämmerte plötzlich wild gegen meine Rippen. „Du hast mich erschreckt. Ich dachte, du schläfst schon.“

„Konnte nicht schlafen“, sagte er, seine Stimme tiefer und rauer als sonst. Er nahm einen langsamen Schluck aus seinem Glas, während sein Blick an der unbedeckten Haut meiner Schlüsselbeine haftete und verfolgte, wie sich meine Brust hob und senkte, während ich versuchte, wieder Atem zu holen. „Wie war der Rest deines Dates?“

„Es war … ganz nett“, log ich und trat einen winzigen Schritt näher in den Raum, von ihm angezogen wie von einem Magneten – trotz all der Warnglocken, die in meinem Kopf schrillten. „Sam ist wirklich sehr nett.“

Eugene stieß ein leises, dunkles Geräusch aus, das fast wie ein Spott klang. Er stellte sein Glas mit einem leisen Klirren auf dem Beistelltisch ab und stand auf. In den Schatten wirkte seine breite Gestalt gewaltig und beherrschte den Raum zwischen uns vollkommen.

„Nett“, wiederholte er und machte einen langsamen, bedächtigen Schritt auf mich zu. „Ist es das, was du willst, Flora? Einen netten Jungen?“

Eugenes Frage hung schwer im dunklen Raum, seine tiefe Stimme vibrierte durch meinen ganzen Körper. „Ist es das, was du willst, Flora? Einen netten Jungen?“

Ich blieb standhaft, als er diesen langsamen, bedächtigen Schritt auf mich zumachte. Die Schatten dehnten sich über seine breiten Schultern aus, und sein Duft – teures Herrenparfüm, Whiskey und pure Wärme – erfüllte den kleinen Raum zwischen uns.

„Warum kümmert es dich, was für einen Typen ich will, Eugene?“, konterte ich, meine Stimme zitterte leicht, obwohl ich mich zwang, ihm direkt in die Augen zu sehen. „Du bist doch derjenige, der mir gesagt hat, ich soll gehen. Du bist derjenige, der am Tisch saß und mich praktisch darum gebeten hat, mir jemanden in meinem Alter zu suchen.“

Eugene blieb nur wenige Zentimeter vor mir stehen. Er war so nah, dass ich die Hitze spüren konnte, die von seiner Brust ausging, während er im dämmrigen Licht über mir ragte. Seine Kiefermuskeln spannten sich so stark an, dass ein Muskel in seiner Wange zuckte.

„Ich habe das getan, was ich tun musste“, knurrte er leise. Sein Blick sank zu meinen Lippen, ehe er blitzartig wieder zu meinen Augen hochschnellte. „Ich habe versucht, der Erwachsene zu sein. Ich habe versucht, mich an meinen Platz zu erinnern.“

„Und was ist mit jetzt?“, flüsterte ich, während mein Herz so laut gegen meine Rippen hämmerte, dass ich sicher war, er könne es hören. Ich machte einen winzigen Schritt nach vorne und schloss ganz bewusst den letzten Rest Abstand, sodass meine nackte Schulter den weichen grünen Stoff seines Rollkragenpullovers streifte. „Versuchst du heute Abend immer noch, dich an deinen Platz zu erinnern?“

Eugene stieß einen scharfen, rauen Atemzug aus. Seine Hand zuckte an seiner Seite, seine Finger krümmten sich, als würde er gegen jeden einzelnen Instinkt in seinem Körper kämpfen, um mich nicht an der Taille zu packen.

„Flora“, warnte er, seine Stimme sank in ein gefährliches, raues Register. „Du hast keine Ahnung, was du hier gerade tust. Du spielst mit einem Feuer, das dich absolut verbrennen wird.“

„Vielleicht will ich ja brennen“, forderte ich ihn leise heraus.

Die Worte waren kaum meinem Mund entflohen, als Eugene völlig erstarrte. Für den Bruchteil einer Sekunde dachte ich, er würde mich an sich ziehen. In seinen Augen flammte etwas Urtümliches auf, und seine Hand hob sich tatsächlich – seine Knöchel streiften die nackte Haut meines Schlüsselbeins. Ein heftiger Stromschlag schoss mir direkt den Rücken hinunter.

Doch dann, als hätte ihm jemand Eiswasser durch die Adern gegossen, riss er seine Hand weg.

Er schloss fest die Augen, seine Brust hob und senkte sich schwer unter dem grünen Rollkragenpullover, während er eine brutale, erstickende Welle der Beherrschung über sich ergehen ließ. Als er die Augen wieder öffnete, war der verlangende Hunger hinter einer kalten, harten Wand aus Reue verschlossen.

„Nein“, sagte er, seine Stimme sank zu einem flachen, angespannten Flüstern. Er machte einen gewaltigen Schritt rückwärts, brach die Hitze zwischen uns vollkommen ab und ließ mich fröstelnd in dem dunklen Raum zurück. „Nein, Flora. Das is falsch.“

Ich starrte ihn an, meine Lippen öffneten sich vor Schock; die plötzliche Zurückweisung brannte wie ein körperlicher Schlag.

„Ich entschuldige mich“, sagte Eugene, sein Tonfall wurde schlagartig extrem formell, obwohl seine geballten Fäuste verrieten, wie sehr er gegen sich selbst kämpfte. „Ich habe zu viel getrunken und habe das hier viel zu weit gehen lassen. Ich bin der Vater deiner Freundin und ich bin der Erwachsene in diesem Haus. Das wird nicht wieder vorkommen.“

Bevor ich auch nur meine Stimme finden konnte, um zu antworten, drehte er sich auf dem Absatz um. Er ging mit starren, schnellen Schritten den Flur hinunter, und seine Schlafzimmertür schloss sich hinter ihm mit einem scharfen, endgültigen Klicken.

Der Riegel schob sich vor.

Ich blieb allein im dunklen Wohnzimmer stehen, meine Haut kribbelte immer noch dort, wo seine Knöchel mich gestreift hatten – vollkommen gedemütigt und völlig verzehrt von dem Feuer, von dem er gerade eben erst weggegangen war.