الإسم الذي لا أعرفه

الفصل الثاني

"لقد وجدناك أخيرًا."

بقي الهاتف ملتصقًا بأذني حتى بعد انقطاع الخط.

لم أتحرك.

لم أتنفس تقريبًا.

فقط جلست أحدق في الظلام الممتد أمامي وكأنني أنتظر أن يعود الصوت من جديد.

لكن الصمت كان سيد المكان.

نظرت إلى شاشة الهاتف.

انتهت المكالمة.

رقم مجهول.

كالعادة.

وضعت الهاتف ببطء فوق الطاولة.

ثم نهضت.

توجهت مباشرة نحو المطبخ.

سكبت لنفسي كوبًا من الماء.

شربته دفعة واحدة.

ثم ثانيًا.

ثم ثالثًا.

لكن ذلك الشعور الغريب لم يختف.

كان هناك شيء خاطئ.

شيء أكبر من مجرد رسالة مجهولة أو مكالمة سخيفة.

شيء جعل جزءًا مني يشعر بالخوف.

وكنت أكره الخوف.

لأن الخوف يعني فقدان السيطرة.

وأنا أمضيت سنوات طويلة أبني حياتي حول السيطرة.

السيطرة على عملي.

على مشاعري.

على ذكرياتي.

خصوصًا ذكرياتي.

في صباح اليوم التالي كنت أول من وصل إلى الشركة.

كعادتي.

أحب الوصول قبل الجميع.

قبل الضوضاء.

قبل الاجتماعات.

قبل أن يبدأ اليوم بمطالبه التي لا تنتهي.

دخلت مكتبي.

وضعت حقيبتي فوق الطاولة.

ثم ضغطت زر تشغيل الحاسوب.

لكن قبل أن أجلس توقفت.

كانت هناك وردة حمراء واحدة فوق المكتب.

وردة حقيقية.

طازجة.

عقدت حاجبي.

من وضعها هنا؟

التقطتها.

وجدت بطاقة صغيرة مربوطة بالساق.

فتحتها.

وتجمدت.

لأنها لم تحمل سوى كلمة واحدة.

"ابتسمي."

أغلقت البطاقة فورًا.

تنهدت بضيق.

آدم.

لا أحد غيره يملك هذا النوع من الجرأة المستفزة.

ألقيت البطاقة في سلة المهملات.

لكنني احتفظت بالوردة.

ولا أعرف لماذا.

بعد ساعة تقريبًا.

كنت أراجع أحد العقود عندما دق باب المكتب.

"ادخل."

فُتح الباب.

ولم أحتج حتى لرفع رأسي.

"صباح الخير."

تنهدت.

"ألم تكتفِ بالوردة؟"

ضحك.

"إذن وصلت."

رفعت عيني نحوه.

كان واقفًا أمام المكتب ويداه داخل جيبي بنطاله.

هادئًا.

وواثقًا.

كأنه يملك المكان.

"هل لديك عمل؟"

"نعم."

"ما هو؟"

"جئت لأراك."

أغمضت عيني للحظة.

مستفز.

مستفز بشكل لا يصدق.

"آدم."

"نعم؟"

"هل سبق أن أخبرك أحد أنك مزعج؟"

ابتسم.

"أنتِ تخبرينني كل أسبوع تقريبًا."

رغم انزعاجي كدت أبتسم.

كدت فقط.

لكنني تماسكت.

لم يكن من الجيد تشجيعه.

اقترب من المكتب قليلًا.

ثم نظر إلى الوردة الموضوعة بجانب الحاسوب.

ارتفعت إحدى حاجبيه.

"احتفظتِ بها."

التقطت الوردة فورًا.

وألقيتها داخل سلة المهملات.

أمام عينيه مباشرة.

"هل تشعر بتحسن الآن؟"

ضحك بصوت مرتفع.

"قليلًا."

في المساء غادرت الشركة متأخرة.

كان اليوم مرهقًا.

اجتماعات متتالية.

عقود.

اتصالات.

مشكلات لا تنتهي.

كل شيء طبيعي.

إلا أن عقلي لم يكن طبيعيًا.

كل بضع دقائق كانت تلك الكلمات تعود.

لقد وجدناك أخيرًا.

وجدني من؟

ولماذا؟

وما الذي يفترض أنهم وجدوه أصلًا؟

كنت أعبر موقف السيارات عندما سمعت صوت خطوات خلفي.

التفت بسرعة.

لا أحد.

الموقف شبه فارغ.

والصمت يملأ المكان.

هززت رأسي.

ربما أصبحت أكثر توترًا مما يجب.

فتحت باب السيارة.

وكنت على وشك الدخول.

عندما لاحظت شيئًا أبيض تحت ماسحة الزجاج الأمامية.

ورقة.

سحبتها بسرعة.

كانت مطوية بعناية.

فتحتها.

وشعرت بأنفاسي تتوقف.

لأن الخط نفسه كان موجودًا.

الخط ذاته الذي كتب الرسالة الأولى.

وفي منتصف الورقة كانت هناك عبارة قصيرة:

"لقد نسيتِ اسمك الحقيقي."

تجمدت مكاني.

حدقت بالكلمات.

مرة.

مرتين.

ثلاثًا.

اسمك الحقيقي؟

ما معنى ذلك؟

أغلقت الورقة ببطء.

ثم نظرت حولي.

هذه المرة كنت متأكدة.

هناك شخص ما يراقبني.

شخص يعرف شيئًا عني.

شيئًا لا أعرفه أنا.

وفي اللحظة نفسها رن هاتفي.

قفز قلبي داخل صدري.

أخرجته بسرعة.

رقم مجهول مجددًا.

ترددت.

ثم أجبت.

"من أنت؟"

لكن الصوت الذي جاءني هذه المرة لم يكن صوت الرجل العجوز.

بل صوت امرأة.

صوت خافت.

مرتبك.

وخائف.

قالت كلمة واحدة فقط.

كلمة جعلت الدم يتجمد في عروقي.

"ليلى..."

ثم أغلقت الخط.

"ليلى..."

انقطع الخط.

وبقيت واقفة في موقف السيارات أحدق في شاشة الهاتف.

شعرت وكأن الكلمة ما زالت تتردد داخل أذني.

ليلى.

اسم عادي.

اسم سمعته مئات المرات في حياتي.

لكن لماذا شعرت بشيء غريب عندما نُطق؟

لماذا ارتجف شيء داخلي للحظة؟

ضغطت على الرقم فورًا.

اتصال.

مرة.

مرتين.

ثلاث مرات.

لكن الهاتف كان مغلقًا.

رفعت رأسي أنظر حولي.

السيارات مصطفة في أماكنها.

الأضواء البيضاء تنعكس على الإسفلت.

ولا يوجد أحد.

ومع ذلك كنت أشعر أن هناك عينين تراقبانني.

من مكان ما.

أعدت الورقة إلى حقيبتي.

ثم ركبت السيارة وغادرت.

لكن طوال الطريق لم أستطع التفكير في شيء آخر.

ليلى.

من تكون؟

ولماذا اتصلت بي؟

وما علاقتها باسمي الحقيقي المزعوم؟

---

في تلك الليلة لم أنم.

حاولت.

استلقيت في السرير.

أغلقت عيني.

عددت الدقائق.

لكن النوم رفض الاقتراب.

كلما أغلقت عيني ظهر الاسم أمامي.

ليلى.

وكلما حاولت تجاهله عاد أقوى.

عند الثالثة فجراً نهضت أخيرًا.

اتجهت إلى مكتبي الصغير داخل المنزل.

فتحت الحاسوب.

وكتبت الاسم في محرك البحث.

ظهرت عشرات النتائج.

مئات الصفحات.

آلاف الصور.

لا شيء مفيد.

أغلقت الحاسوب بعصبية.

أنا أبحث عن شبح.

عن كلمة.

عن صوت مجهول.

لا أكثر.

---

في صباح اليوم التالي وصلت إلى الشركة مرهقة.

أخفيت الأمر كعادتي.

فأنا لا أحب أن يلاحظ أحد ضعفي.

ولا أحب الأسئلة.

خصوصًا تلك التي لا أملك لها إجابات.

كنت أراجع بعض الملفات عندما دخلت ريم.

"أستاذة تاج."

"نعم؟"

ترددت للحظة.

ثم قالت:

"هناك شخص يريد مقابلتك."

رفعت عيني إليها.

"لديه موعد؟"

"لا."

"إذن أخبريه أن يحجز موعدًا."

هزت رأسها.

"فعلت."

"جيد."

"لكنه يرفض المغادرة."

تنهدت بضيق.

"ومن هو؟"

ترددت مجددًا.

"رجل مسن."

توقفت يدي فوق الأوراق.

رجل مسن.

لسبب لا أعرفه شعرت بانقباض مفاجئ في صدري.

"ماذا يريد؟"

"يقول إنه يعرفك."

ضحكت بسخرية قصيرة.

"هذا مستحيل."

لكن ريم لم تضحك.

بل ظلت تنظر إلي بقلق.

"هناك شيء آخر."

"ماذا؟"

ابتلعت ريقها.

ثم قالت:

"يقول إن اسمك ليس تاج."

ساد الصمت.

صمت ثقيل.

خانق.

شعرت كأن الغرفة أصبحت أصغر فجأة.

أبطأ.

أبرد.

وضعت القلم جانبًا.

ونهضت من مقعدي.

"أين هو؟"

كان الرجل يجلس في صالة الانتظار.

ظهره منحني.

شعره أبيض بالكامل.

ويرتدي بدلة قديمة فقدت أناقتها منذ سنوات.

لكن ما إن رفع رأسه نحوي حتى شعرت بشيء غريب.

شيء لم أفهمه.

كانت عيناه ممتلئتين بالدموع.

وكأنه انتظر هذه اللحظة طويلاً.

طويلاً جدًا.

نهض بصعوبة.

وأخذ خطوة نحوي.

ثم ثانية.

قبل أن يتوقف.

"أخيرًا..."

همس بها بصوت مرتجف.

عقدت حاجبي.

"هل نعرف بعضنا؟"

نظر إلي طويلًا.

طويلًا أكثر مما يجب.

ثم ابتسم.

ابتسامة حزينة.

مؤلمة.

وقال:

"كنت أعلم أنك لن تتذكريني."

ارتفع توتري فورًا.

"اسمع..."

قاطعني بلطف.

"هل ما زلت تملكين الوحمة خلف أذنك اليسرى؟"

تجمدت.

كيف يعرف ذلك؟

نادراً ما يراها أحد.

حتى أنا أنساها أحيانًا.

لاحظ ارتباكي.

فرأيت الدموع تلمع في عينيه أكثر.

"يا إلهي..."

همس.

"إنها أنتِ فعلًا."

شعرت بأنفاسي تضيق.

"من أنت؟"

لكنه لم يجب.

بل أخرج شيئًا من جيبه الداخلي.

صورة قديمة.

باهتة.

مهترئة الأطراف.

ومدها نحوي.

ترددت.

ثم أخذتها.

وفي اللحظة التي وقعت عيناي عليها...

توقف العالم.

كانت الصورة لطفلة صغيرة.

في السادسة أو السابعة من عمرها.

تقف أمام بوابة حديدية ضخمة.

ترتدي فستانًا أبيض.

وتبتسم للكاميرا.

لكن المشكلة لم تكن في الصورة.

ولا في الطفلة.

المشكلة أن الطفلة...

كانت تشبهني.

تشبهني بشكل مرعب.

كأنها نسخة صغيرة مني.

أو كأنني نسختها عندما كبرت.

شعرت بالدم ينسحب من وجهي.

رفعت رأسي ببطء نحو الرجل.

"من هذه؟"

ارتجفت شفتاه.

وكأنه يقاتل للبقاء متماسكًا.

ثم قال:

"كنتِ هي."

ارتفعت نبضات قلبي بعنف.

"هذا مستحيل."

"ليس مستحيلاً."

"أنا لا أعرف هذه الطفلة."

"لكنني أعرفها."

قالها بحزم مفاجئ.

ثم أضاف:

"لأنني كنت أبحث عنها منذ عشرين عامًا."

ارتجفت أصابعي حول الصورة.

شعرت أن الأرض تميل تحت قدمي.

وأن كل شيء كنت أعرفه بدأ يتشقق.

لكن قبل أن أستطيع قول أي شيء...

وصل صوت مألوف من خلفي.

صوت أعرفه جيدًا.

"تاج؟"

التفت.

وكان آدم يقف عند مدخل الصالة.

ينظر إلي.

ثم إلى الصورة في يدي.

ثم إلى الرجل العجوز.

وبدا على وجهه أنه فهم شيئًا خطيرًا.

شيئًا لم أفهمه أنا بعد.

أما الرجل العجوز...

فما إن رأى آدم حتى تغير وجهه فجأة.

واختفت الدموع.

وحل مكانها الخوف.

الخوف الحقيقي.

ثم همس بصوت مرتجف:

"لا..."

ونظر مباشرة إلى آدم.

"كيف وصل هو إلى هنا؟"