الفصل الخامس - صوت من خلف الشاشة

لم تكن عبير تتوقع أن تتحول رسائل إنستجرام إلى شيء تنتظره بهذا الشكل.

في البداية كانت تفتح التطبيق عندما تتذكره.

بعد أيام قليلة، أصبحت تفتحه دون سبب واضح، تتصفح بعض الصور لدقائق، ثم تعود إلى المحادثة نفسها وكأنها تبحث عن شيء لا تعرف اسمه.

وفي كل مرة يظهر فيها اسم سليم، كانت تشعر بذلك الارتياح الصغير الذي تحاول ألا تعطيه أكبر من حجمه.

كانت تعرف أن الأمر ما زال بسيطًا.

كلام.

مزاح.

أسئلة متبادلة.

لكن المشكلة أن الكلام بدأ يأخذ مساحة أكبر في يومها.

كانت أحيانًا تبتسم أمام الهاتف من جملة كتبها، ثم تنتبه إلى نفسها فتضع الهاتف جانبًا وكأنها ارتكبت شيئًا لا ينبغي أن تفعله.

وفي ذلك المساء، كانت جالسة وحدها بعدما هدأ المنزل، عندما وصلتها رسالة منه.

"عاملة إيه؟"

كتبت:

"كويسة."

جاء الرد سريعًا:

"بس؟"

ابتسمت.

"يعني أقولك إيه؟"

"قولي الحقيقة."

"الحقيقة إني تعبانة شوية."

"من إيه؟"

"يوم طويل."

"طب احكي."

ترددت لحظة قبل أن تكتب:

"إنت ليه بتحب تعرف كل حاجة؟"

ظهرت إجابته:

"عشان بحب أسمعك."

توقفت أمام الجملة.

كان يعرف كيف يقول أشياء بسيطة تجعلها تعيد قراءتها أكثر من مرة.

كتبت:

"إنت حتى لسه مسمعتش صوتي كتير."

جاء الرد بعد لحظات:

"صح."

ثم ظهرت رسالة أخرى:

"ممكن أسمعه؟"

رفعت عبير عينيها عن الهاتف.

كانت تعرف بالضبط ما يقصده.

مكالمة.

ولأول مرة، شعرت بتردد حقيقي.

لم تكن المشكلة في المكالمة نفسها.

المشكلة في أنها ستسمع صوته وهو يسمع صوتها.

الرسائل تمنح الإنسان فرصة للتفكير قبل كل كلمة، أما الصوت فلا يعرف التجميل.

كتبت:

"دلوقتي؟"

"لو مش مناسب خلاص."

نظرت إلى الشاشة.

ثم كتبت:

"لا، مناسب."

لم تمر سوى لحظات حتى وصلت رسالة جديدة:

"أتصل؟"

ترددت ثانية.

ثم كتبت:

"ماشي."

لم تمر سوى لحظات حتى رن الهاتف.

نظرت إلى اسمه على الشاشة، وشعرت بقلبها يدق أسرع قليلًا.

أخذت نفسًا هادئًا، ثم ضغطت على زر الإجابة.

"ألو."

جاء صوته للمرة الأولى واضحًا ومباشرًا.

"أخيرًا سمعت صوتك."

ابتسمت دون أن يراها.

"إيه؟ صوتي وحش يعني؟"

ضحك.

"أنا ماقولتش كده."

"أمال؟"

"أحسن مما كنت متخيل."

سكتت لحظة.

"إنت بتعرف تقول كلام."

"وأنتِ بتتوتري بسرعة."

"أنا مش متوترة."

"واضح."

ضحكت رغماً عنها.

كان سماع ضحكته عبر الهاتف مختلفًا عن قراءة كلماته في الرسائل.

شعرت أن سليم أصبح أقرب فجأة.

ليس جسديًا، لكنه أقرب بطريقة لم تكن تتوقعها.

قال:

"كنتِ بتعملي إيه قبل ما أتصل؟"

"قاعدة."

"بس؟"

"أيوه."

"لوحدك؟"

ترددت قبل أن تجيب.

"آه."

ساد الصمت لثوانٍ.

ثم قال بنبرة هادئة:

"غريبة."

"إيه اللي غريب؟"

"حاسس إنك بتحبي الهدوء، بس في نفس الوقت مش بتحبي تبقي لوحدك."

لم تجب فورًا.

كانت كلماته تقترب أحيانًا من أشياء لا تقولها لأحد.

قالت:

"يمكن."

ضحك.

"رجعنا لـ يمكن."

"أعمل إيه؟"

"قولي اللي جواكي."

تنهدت بهدوء.

"مش دايمًا الواحد بيعرف يقول."

"أنا ممكن أسمع."

نظرت عبير إلى الفراغ أمامها.

كانت هناك راحة في صوته.

راحة لم تعرف سببها.

بدأت تتحدث عن يومها، عن أشياء بسيطة، عن مواقف صغيرة حدثت معها، وعن شعورها أحيانًا بأن الأيام تتكرر بنفس الشكل.

كان يستمع.

لم يقاطعها كثيرًا.

وحين تتوقف، يسأل سؤالًا يجعلها تكمل.

وفي وسط الحديث قال فجأة:

"على فكرة، إنتِ غير اللي كنت متخيلك."

سألته:

"يعني إيه؟"

"مش عارف."

"طب ما تقول."

"كنت فاكر إنك هادية زيادة عن اللزوم."

"وأنا مش هادية؟"

ضحك.

"لا، إنتِ عندك شخصية."

"دي مجاملة؟"

"دي حقيقة."

"طب كنت متخيلني إزاي؟"

سكت قليلًا.

ثم قال:

"أقول؟"

"قول."

"كنت متخيل إنك هتكوني صعبة في الكلام."

ابتسمت.

"وطلعت؟"

"أصعب."

ضحكت.

"يعني أنا وحشة؟"

"مين قال كده؟"

"ما إنت بتقول أصعب."

"أصعب في إن الواحد يعرف يقفل معاكي الكلام."

سكتت عبير للحظة.

ثم قالت:

"يعني إنت مش عايز تقفل؟"

"هو باين إني عايز؟"

لم تعرف ماذا تقول.

كان صوته يحمل ابتسامة واضحة.

قالت محاولة تغيير الموضوع:

"إنت بتعاكسني؟"

ضحك.

"هو إحنا بدأنا نحاسب بعض؟"

"أنا بس بسأل."

"ممكن."

"ممكن إيه؟"

"ممكن أكون بعاكسك."

"بصراحة؟"

"بصراحة."

"ليه؟"

"عشان إنتِ بتخليني أحب أعاكسك."

ضحكت عبير وهي تحاول أن تخفي ارتباكها.

"إنت بتعرف تلف الكلام."

"وأنتِ بتعرفي تهربي."

"أنا مش بهرب."

"أمال كل ما أقول حاجة حلوة تغيّري الموضوع ليه؟"

سكتت.

فقال:

"سكتِ ليه؟"

"عشان مش عارفة أرد."

"مش لازم تردي."

"أومال؟"

"كفاية إنك سمعتي."

شعرت عبير بشيء من الدفء في صوتها وهي تقول:

"إنت واثق من نفسك أوي."

"مش دايمًا."

"أمال إيه؟"

"بس معاكي بحس إني لازم أبقى واثق."

لم ترد.

كان هناك شيء في طريقته يجعل الكلام أكثر جرأة من مجرد مزاح عابر.

قالت بعد لحظات:

"إنت بتحب تعرف كل حاجة عن اللي قدامك."

"مش كل الناس."

"أمال؟"

"الناس اللي تهمني."

توقفت عند الكلمة.

"وأنا؟"

ساد صمت قصير.

ثم قال:

"إنتِ بتسألي ليه؟"

"بسأل."

"يبقى جاوبي نفسك."

ضحكت:

"يا سلام عليك."

"إيه؟"

"بتتهرب."

"اتعلمت منك."

ضحكت مرة أخرى.

ثم استمرت المكالمة.

انتقل الحديث إلى أشياء أكثر شخصية، ثم عاد إلى المزاح.

حكت له عن موقف قديم أضحكها، فضحك بصوت عالٍ، وقال:

"إنتِ لما بتضحكي بتنسي نفسك."

"يعني إيه؟"

"يعني بتبقي مختلفة."

"مختلفة إزاي؟"

"أريح."

سكتت.

ثم قالت بنبرة ساخرة:

"إنت بتحب تحللني أوي."

"يمكن عشان بحب أعرف التفاصيل."

"مش كل التفاصيل."

"لأ، كل التفاصيل."

"طب كفاية لحد كده."

"حاضر."

لم تنتهِ المكالمة.

كلما قال أحدهما "خلاص"، فتح الآخر موضوعًا جديدًا.

ومع مرور الوقت، بدأت عبير تشعر أنها لا تريد أن تغلق الهاتف.

كانت تعرف أن استمرار المكالمة بلا سبب واضح يحمل معنى، حتى لو لم يعترف به أي منهما.

وفي لحظة هدوء، قال سليم:

"عبير."

"نعم؟"

"مبسوط إني كلمتك."

أغمضت عينيها للحظة.

ثم قالت:

"وأنا كمان."

"كنتِ مترددة تردي؟"

"آه."

"ليه؟"

"مش عارفة."

"دلوقتي؟"

فكرت قليلًا.

"مش ندمانة."

ابتسم من الطرف الآخر.

"وأنا كمان."

نظرت إلى الساعة.

لقد تجاوز الوقت منتصف الليل.

قالت:

"لازم نقفل."

"مش عايز."

"وأنا كمان، بس لازم."

"بكرة؟"

"إيه؟"

"نكمل."

ابتسمت.

"نشوف."

ضحك.

"برضه نشوف؟"

"أيوه."

"طب تصبحِي على خير."

"وإنت من أهله."

انتهت المكالمة.

وضعت عبير الهاتف بجوارها، لكنها لم تتحرك.

بقيت للحظات تستعيد صوته في ذهنها.

الغريب أنها كانت تعرف صوته الآن.

لم يعد مجرد اسم على شاشة.

أصبح صوتًا تستطيع أن تتذكر نبرته عندما يضحك، وطريقته عندما ينادي اسمها، والهدوء الذي كان يتسلل إلى صوته كلما تحدث معها عن شيء شخصي.

مدت يدها إلى الهاتف من جديد.

فتحت المحادثة.

لم تجد رسالة جديدة.

أغلقت الشاشة.

ثم أعادت فتحها بعد لحظات.

ابتسمت لنفسها، وقالت بصوت خافت:

"أنا مالي بس؟"

لم تجد إجابة.

أما سليم، فظل ممسكًا بهاتفه بعد انتهاء المكالمة.

كان يعرف أن شيئًا تغير الليلة.

لم تعد عبير مجرد امرأة التقاها بالصدفة.

لقد أصبح بينهما شيء لا يمكن رؤيته، لكنه موجود.

مساحة خاصة من الكلام.

مساحة لا يعرف عنها أحد.

وفي اليوم التالي، لم تنتظر عبير طويلًا.

وصلتها منه رسالة:

"صباح الخير."

نظرت إليها وابتسمت.

ثم جاءت رسالة ثانية:

"صوتك لسه في دماغي."

توقفت عبير أمام الشاشة.

هذه المرة لم تكن الرسالة مجرد مجاملة.

كانت بداية انتقال جديد.

من الكلمات المكتوبة...

إلى شيء أكثر قربًا.