2

" من منظور داميان كول".

مزقت الشيك إلى قطع صغيرة ونثرتها في ريح بروكلين الباردة.

"لا نحتاج مالك يا سيدي."

كلمات تلك المرأة العجوز كانت لا تزال ترن في أذني كصفعة على وجهي. أنا، داميان كول، الذي يشتري كل شيء، رُفض شيكي. لم تكن مجرد عملية رفض مالي، بل كانت إعلاناً صريحاً بأن هناك أشياء في هذا العالم لا تخضع لمنطقي المادي، وأن هناك ديوناً لا تُسدد بالأرقام.

ركبت سيارتي وأغلقت الباب بقوة هزت الهيكل.

نظرت إلى يديّ على المقود. كانت ثابتة، لكن في داخلي كان هناك زلزال يضرب كل قناعاتي.

عدت بذاكرتي إلى ليلة الحفل. كنت أقول لنفسي حينها: "لا يهم، إنها مجرد إجراءات قانونية، ستخرج قريباً." قلتها ببرود رجل الأعمال الذي يحسب كل شيء بميزان الربح والخسارة. لكن الحقيقة كانت تكمن في تفاصيل لا يمكن حسابها.

في ذاكرتي، لا يظهر وجه إيفلين وهي تصرخ، بل يظهر مشهد يتكرر ككابوس: الرخام الأبيض، وقطرة دم حمراء تسيل من تحت ظفر قدمها المقلوب. أتذكر أصابعها التي انغرست في مطاط إطار السيارة في محاولة يائسة للتمسك بأي شيء، وأتذكر ذيل شعرها المبعثر الملتصق برقبتها بفعل العرق والذعر.

وقفتُ هناك. لم أتحرك.

هذه الجملة هي الثقب الأسود الذي يبتلع هدوئي. وقفتُ أشاهدها تُسحب، دون أن تخطو قدمي خطوة واحدة لإنقاذها.

مرت سنتان ونصف. سنتان ونصف من "عدم التحرك".

كنت أظن أنني تجاوزت الأمر، كنت أقنع نفسي بأنني "عدلت" موازين مشاعري. لكنني في كل ليلة كنت أعود إلى غرفتي، لأجد التقرير يربض على طاولة السرير كشاهد اتهام. كنت أفتح الصفحة الأخيرة في منتصف الليل، أقرأ تفاصيل احتجازها، وأسجل في سري حساباً لا ينتهي.

إذا كانت إيفلين قد سجلت حسابها في "كأس مكسور" ستعيده يوماً، فقد سجلت أنا حسابي في "تقرير بارد" يذكرني كل ليلة بأنني كنت جباناً في لحظة حاسمة.

ذهبت إلى متجرها اليوم لأمحو ذلك "عدم التحرك" بشيك بنكي. أردت أن أشتري غفراني من نفسي. لكن عندما رُفض الشيك، أدركت أن المال لا يمحو نظرة نصف الثانية التي رأيتها في عينيها وهي تختفي خلف الباب الأسود.

"لا مزيد من الشيكات." همست لنفسي وأنا أنظر إلى بقايا الورق الممزق على الأرض. "دعيها تنظر إليّ أولاً.. لتعرف أنني من يقرر كيف ينتهي هذا الحساب."

انطلقت السيارة، وفي الطريق رن هاتفي. كان المساعد.

نبرة المساعد لم تكن طبيعية. عملت معه أربع سنوات، كان كلامه دائماً "حسناً سيدي كول"، "فوراً سيدي كول"، نظيفاً وحاسماً، بلا توقف. الآن هو متوقف هناك، أسمع تنفّسه يثقل، كأنه يقبض على الهاتف متردداً.

"ما الأمر؟"

"لا— لا شيء. موضوع الخطة صباح الغد أول شيء سأ—"

"ما بال صوتك."

"لا شيء سيدي كول، فقط—"

"قل."

"حقاً لا شيء، غداً سأ—"

"سألتك ما بال صوتك." أوقفت السيارة على جانب الطريق، وصوت فرامل اليد كان عالياً. "قل الآن، لا تدعني أسأل مرة ثالثة."

ساد الصمت على الطرف الآخر نحو ثلاث ثوانٍ. سمعته يبلع ريقه، بصوت عالٍ، ثم صوت حفيف، كأنه ينقل الهاتف من يد إلى أخرى، أو يقلّب شيئاً.

"سيدي كول، أنا... كنت أنوي إخبارك وجهاً لوجه غداً. بعد ظهر اليوم وصلتني معلومة من معارفي في السجن، تحققت منها قبل أن أجرؤ على—"

"السجن؟ سجن من؟"

لم يتكلم.

"أسألك سجن من**

"الآنسة كلارك." خفض صوته كثيراً، كأنه يخشى أن يسمعه أحد، "حالتها في الداخل... ليست جيدة. لا أستطيع الخوض في التفاصيل على الهاتف، لكن صاحبي قال إن عنبر سجنها شهد حادثة العام الماضي، أحدهم تلقّى 'رعاية خاصة'، بأسلوب نظيف جداً، لا يُظهر أي أثر. من دخلت كانت قد أغضبت أشخاصاً ليسوا عاديين، أحدهم أوصى بها. سنتان ونصف، مصيرها... خطير جداً."