الفصل السادس

أسيرة في منزل الشيطان

كارلو

صوت شفرات المروحية كان لا يزال يطن في أذنيّ كصدى بعيد، رغم أن المحركات قد خمدت منذ دقائق، ورغم أن أقدامي قد وطأت أرض قصر كالابريا الحجري الذي يقبع على حافة الجرف مثل صمت مرير.

أغلقتُ الباب الخشبي الضخم خلفي بيدٍ مرتعشة قليلاً، ليس من الخوف، بل من الأدرينالين الذي لا يزال يجري في عروقي كحمم بركانية. ألقيتُ المعطف على كرسي جلدي عتيق، وتركتُ المسدس يلامس وسادة السرير الضخم الذي استقرت عليه.

هي نائمة هناك، في المنتصف، على فراش من الحرير الأسود الذي يبدو غريباً على بشرتها الشاحبة. شعرها الاشقر  متناثر على الوسادة البيضاء كفراشة محطمة الأجنحة، وصدرها يرتفع وينخفض بإيقاع بطيء ومنتظم فرضه المخدر الذي حقنتُها به.

جلستُ على حافة السرير من جهة القدمين، ووضعتُ يديّ على ركبتيّ. لم أخلع سترتي بعد، لم أغلق عينيّ، لم أتنفس بعمق، كل تركيزي كان منصتاً لها، مراقباً كل نبضة، كل انقباضة عضلية صغيرة، كل همسة شفة قد تفلت منها في نومها.

لم أكن أعرف لماذا أحضرتها هنا! العقل المنطقي، ذلك الجزء المتحجر مني الذي حكم العصابات والممرات السرية والمزادات الدموية لسنوات، كان يصرخ بأن الشريحة المدمرة كانت نهاية المطاف، كان يجب أن أتخلص منها، أن أنهي حياتها في شقتها الباردة، لكن الغريزة، ذلك الوحش الذي يسكن في صدري ولا يعرف الرحمة، كان لها رأي آخر.

لقد رأتُها. رأيتُ كيف وقفت أمام فوهة مسدسي في ممر شقتها الضيق. لم ترتجف. لم تتوسل. حتى عندما كان الخوف يلمع في عينيها كبريق زجاجي تحت الضوء الخافت، كانت وقفتها ثابتة.

ثباتها الانفعالي كان ما أثارني في البداية، ثم جعلني أشك، جعلني أشعر بالنشوة الشديدة لتحطيمها، معظم الناس ينهارون تحت وطأة التهديد المباشر. يبدؤون بالبكاء، بالتفاوض، بالكذب المتلعثم، بتقديم كل ما يملكون من أسرار صغيرة وكبيرة على طبق من فضة.

هي؟ لم تقدم شيئاً.

لقد حافظت على هدوئها كتمثال رخامي في مهب عاصفة. وعندما رفضت الاعتراف، عندما أصرّت على أنها لم تعرف شيئاً داخل الشريحة، لم أصدقها. لكنني، في تلك اللحظة بالذات، لم أعد أهتم بالحقيقة بقدر اهتمامي بها هي.

نظرتُ إلى كفّي اليمنى. لا تزال آثار قبضتي على ذراعها محفورة في ذاكرة الجلد. تذكرتُ كيف حاولت التملص، كيف دفعت صدري، كيف حاولت الهرب رغم أن المسافة بين الموت والحرية لم تكن تتجاوز خطوة واحدة.

كانت كقطة برية محاصرة في زاوية ضيقة: خائفة، لكنها ترفض أن تظهر انكسارها. وهذا بالضبط ما أشعل النار في داخلي.

رغبة بدائية، قديمة، لم أختبرها منذ أن كنت طفلاً يشاهد الفريسة تهرب في الحقول الطينية. أردتُ أن أفترسها.

لا بالمعنى المجازي فقط، بل بالمعنى الحرفي الذي يفهمه الوحش: أردتُ أن أملك كل ذرة فيها. أردتُ أن أكسر ذلك الجدار الجليدي الذي تبنيه حول نفسها، ليس لكي أراها تنهار، بل لكي أرى ما يكمن خلفه. أردتُ أن أمتلكها كما يملك التاجر قطعة نادرة، أو كما يملك الفارس أرضاً محتلة.

لا شراكة، لا مساومة، سيادة مطلقة.

وهنا بالذات، تشابكت الخيوط في رأسي. ثباتها الانفعالي، رفضها للكشف عن أي معلومة، قدرتها على التلاعب بالكلام دون أن ترتبك... كلها علامات مهنية. علامات جاسوسة مدربة.

العقل الجنائي فيّ كان يحلل كل حركة: زاوية نظرتها عندما سألتها عن المال، سرعة ردها عندما اتهمتها بالتجسس، الطريقة التي حوّلت فيها الاتهام إلى اتهام عكسي ("أنت من أدخلني اللعبة").

نمطية. مصقولة. باردة.

لو كانت مجرد فتااة عادية، لكانت قد بكت أو غضبت أو انفجرت. لكنها قاتلت بالسلاح الوحيد الذي تمتلكه: الصمت المدروس.

كان هذا يثير غضبي.

غضباً عميقاً، مسموماً، يتحول ببطء إلى رغبة في الانتقام. إذا كانت جاسوسة، فقد خانت المكان الذي وضعتُها فيه. اخترقت حدودي. لعبت بالنار حولي وأنا أظنها ماءً.

والعقاب على الخيانة في عالمي واضح: الموت البطيء، أو الاعتراف الكامل، أو كليهما.

لكن شيئاً ما كان يعطل تنفيذ العقاب. شيء أرقي. عندما كانت تنظر إليّ بعينين تلمعان بالتحدي حتى في لحظة اليأس، لم أكن أرى عدواً أريد التخلص منه. كنت أرى مرآة تعكس جزءاً مني أنا نفسي: ذلك الجزء الذي يرفض الانحناء، الذي يفضل الموت على الاستسلام، الذي يبني جدرانه من الصمت والكبرياء.

لذلك، عندما حقنتُها بالمخدر، لم أفعلها بدافع الغضب فقط. فعلتها لأنني لم أكن أثق بنفسي لأتركها تمشي بعيداً. وفعلتها لأنني أردت أن أراها هنا، في ملجأي، تحت سقفي، حيث لا يمكن لأحد أن يصل إليها سواي. حيث لا يمكن لها أن تهرب مني، ولا من الحقيقة التي تخفيها.

مددتُ يدي ببطء، وكأنني أخاف أن أوقظها، وكأنني أخاف أن أتراجع. لمسْتُ خصلة شعر سقطت على خدها.

كانت باردة، ناعمة، تتناقض مع حرارة الجلد الذي يختبئ تحتها. أغمضتُ عينيّ للحظة. تذكرتُ رائحة شقتها: قهوة قديمة، وكتب، وخوف مختلط برائحة الياسمين الصناعي من العطر الرخيص.

أدرتُ إبهامي على خدها بلطف لا يتناسب مع الرجل الذي يحمل مسدساً في حزامه ودماء على أحذيته، كانت متناقضة. كانت لغزاً، وكانت لي.

"لماذا تقاومين ما هو حتمي؟" همستُ لنفسي، الصوت يخرج مبحوحاً، يبتلعه صمت القصر العتيق. "لو اعترفتِ، لكنتِ نلتِ رحمة سريعة. لكنكِ تختارين الحرب. وتختارين أن تكوني ملكي كرهينة قبل أن تكوني ضحية."

فتحتُ عينيّ مجدداً. حدقتُ في خطوط وجهها وهي نائمة. حتى في الغياب، كانت هناك صلابة في فكها، في انحناءة حاجبيها، في الطريقة التي كانت تضغط بها شفتيها معاً كما لو كانت تكتم سراً أخيراً.

هذا الثبات كان ما يجعلني أشك فيها.

الجواسيس الحقيقيون لا ينكسرون. المحترفون يتحملون الضغط، يحسبون المخاطر، يلعبون الأدوار. لكنها... هل كانت محترفة فعلاً؟ أم أنها مجرد امرأة عادية صادفت ناراً أكبر منها، فقررت أن تقف بدلاً من أن تهرب؟

العقل المنطقي كان يميل للأول. الغريزة كانت تميل للثاني. والقلب، ذلك العضو الخادع الذي لم أعد أثق به، كان يريد أن يصدق أنها شيء آخر. شيء يستحق أن يُحفظ، لا أن يُسحق.

سمعتُ خطوات متقاربة في الممر الحجري خارج الغرفة. ثقيلة، منتظمة، تتوقف عند الباب الخشبي المنقوش.

ثلاث طرقات قصيرة. ثم صوت مألوف: "سيدي؟"

لم أرفع بصري. "ادخل، ماركو."

انفتح الباب بصرير خافت. دخل ماركو، حارسي الشخصي منذ عشر سنوات، وجهه يحمل ذلك التعابير الجامدة التي اعتدت عليها، لكن عينيه كانتا تبحثان عن أي إشارة مني قبل أن يتحدث.

أغلق الباب خلفه، وتقدم بخطوتين، يده اليمنى ترتاح تلقائياً على مسدسه، رغم أننا في قلعة محصنة.

"الجثة في المشرحة السفلية، سيدي. الرجل الذي حاول تهريب ملفات الشحنة وتورط بها جوليو، تم التأكد من هويته، لكن..." تردد ماركو للحظة، وهو يزن كلماته بعناية. "الدكتور فينتشي مصاب. سيارته تعرضت لحادث على الطريق الجبلي، وكسر في الذراع وفقدان للوعي. المشرف الطبي البديل غير متاح حتى الصباح. الفريق ينتظر الأوامر. لا يمكننا بدء التشريح دون خبير. الأثر الجنائي يحتاج توثيقاً دقيقاً قبل أن تتحلل العلامات."

أغمضتُ عينيّ. فينتشي. الطبيب الشرعي الوحيد الذي أثق به في هذه المنطقة. الإصابة توقيت سيء، أو ربما توقيت مثالي حسب منظور القدر الملتوي الذي يحكم حياتي.

فتحتُ عينيّ ببطء، ونظرتُ إلى ماركو. ثم عدتُ بنظري إلى السرير. إلى وجهها. إلى الشفاه التي كانت لا تزال مغلقة بإصرار، حتى في اللاوعي.

"اخلوا المشرحة،" قلتُ بصوت هادئ، لكنه يحمل ثقل الأمر النهائي. "غطوا الجثة. أغلقوا الأبواب. لا يمس أحد شيئاً. لا يلمس أحد الأثر. لا يحرك أحد ورقة."

تصلب ماركو قليلاً. "سيدي، التأخير قد يؤثر على..."

قطعتُ كلامه بنظرة واحدة. رفعتُ يدي اليمنى، وأشرتُ بإصبعي نحو السرير، دون أن أنظر إليه. "التشريح سيؤجل. حتى تستيقظ طبيبتي الجميلة."

صمت ماركو. لم يسأل. لم يعترض.

في عالمي، الأوامر لا تُناقش، بل تُنفذ. لكنه فهم المعنى الضمني، كما فهمتُ أنا الرعب الذي قد يسببه هذا القرار لبقية الفريق.

"طبيبتي".

لم أقلها كلقب، قلتها كإعلان ملكية. كخط أحمر يُرسم بالدم حول هذا السرير، إذا كانت جاسوسة، فستكشفها مهاراتها، وإذا لم تكن، فستثبت براءتها أمامي. وفي كلتا الحالتين، هي التي ستتعامل مع الجثة، هي التي ستقرأ الجسد الميت كما قرأت عينيّ في شقتها. هي التي ستدخل عالمي من بابه الأمامي، لا من الخلف.

"نعم، سيدي"، همس ماركو، وانحنى برأسه خطوة للخلف، ثم غادر الغرفة ببطء، مغلقاً الباب وراءه برفق شديد، وكأنه يخاف أن يزعج نومها.

عادت الصمت يلف الغرفة. أثقل من قبل. أكثر كثافة.

جلستُ هناك، أراقب صدرها يرتفع وينخفض. المخدر كان قوياً، لكنه ليس ساماً. ستستيقظ خلال ساعات. ستشعر بالثقل أولاً، ثم بالدوار، ثم بالوعي الحاد الذي سيضربها كالصاعقة.

وستعرف، في تلك اللحظة، أنها لم تعد في شقتها. أنها لم تعد في مدينتها. أنها في قلعتي. في عالمي. حيث القواعد تُكتب بيدي، حيث الهروب خيال، حيث كل نفس تأخذه هو بإذني.

مددتُ يدي مرة أخرى، هذه المرة لمستُ معصمها. النبض كان قوياً. منتظماً. الحياة لا تزال تدفع فيها بعناد.

ابتسمتُ، ابتسامة باهتة، غير مرئية لأحد غيري. "استيقظي، إيلارا"، همستُ. "اللعبة لم تنتهِ، لقد بدأت للتو."