LOGINليوناردو لم يعد الألم حرقًا، بل إيقاعًا. ميترونوم انتقام ينبض فيّ، متزامنًا مع نبضي. كل وخزة في أضلاعي تذكير. قسم. لقد رأوا دم وريث دامارو يسيل. ظنوها ضعفًا. سيتعلمون. مكتبي هو المركز العصبي للحرب. الجدران، التي كانت مزينة بالفن، مغطاة الآن بالخرائط، الصور، المخططات. عشيرة لومباردو. أراضيهم. عائلاتهم. يقف ماركو أمامي، الوجه مقسى بالليالي البيضاء. — لقد تحصنوا في فيلاتهم المحصنة. يتوقعون انتقامًا مباشرًا. ابتسامة باردة تمط شفتيّ. الهجوم المباشر هو ما سيفعله جندي. أنا، سيد حرب. أنا الغراب الذي يحلق ويضرب حيث لا يُنتظر. — يتوقعون الحرب، أقول، الصوت منخفض، أجش بسبب الألم المكبوت. فلنمنحهم الإبادة. ليس على أراضيهم. في أرواحهم. أدفع ملفًا نحوه. صور أطفال. نساء. آباء مسنون. عائلات النواب الرئيسيين لعائلة لومباردو، يعيشون بعيدًا عن الأضواء، معتقدين أنهم في أمان. — حصنهم، هو شعورهم بالأمان. إيمانهم بما هو "مقدس". فلنكسر ذلك.
صوفياالصمت الذي أعقب الهجوم أثقل من الانفجارات. غطاء رصاص خانق. الفيلا، التي كانت تتلألأ قبل قليل بضحكات مصطنعة وكريستال، لم تعد سوى مستشفى ميداني ومشرحة مرتجلة. رائحة الدم والتعقيم تمتزج برائحة الشمع، خالقة عطرًا جنائزيًا.أنا محتجزة في غرفتي، لكن الجدران تهمس. الذهاب والإياب للرجال، الأوامر المقتضبة، الآهات المكتومة الصاعدة من الطوابق السفلية حيث يُعالج الجرحى. مات فازي. حُمل جسده بعيدًا، لكن شبحه يطارد الممرات. نجت أستا. اخترقت الرصاصة اللحم دون أن تلمس عظمًا أو شريانًا رئيسيًا. حظ شيطاني. إنها رهن الإقامة في أجنحتها، تحت الحراسة، جرحها حلقة جديدة في سلسلتها.وليوناردو... ليوناردو حي. انتشر الخبر كالنار في الهشيم، محمولاً بمزيج من الرعب والارتياح. جريح، لكنه حي. أُصيب الدب، لكنه ازداد خطورة.ينفتح بابي. ليست خادمة. إنه ماركو، الوجه مغلق، الملامح منهكة.— السيد يطلبك.يتجمد دمي، لكنني أومئ برأسي ببساطة. حانت لحظة التقييم.لا يقودني إلى الصالون الكبير، الذي ما يزال قيد التنظيف، بل إلى مكتب ليوناردو. الغرفة غا
صوفياالفستان تحفة انحراف. إبداع من حرير عاجي يلتصق بي كجلد ثانٍ، يحدد كل منحنى قبل أن يتسع في ذيل هامس. رمز نقاء ساخر للسجينة التي أنا عليها. المجوهرات التي جعل ليوناردو يحضرها – عقد ماس بارد كنظرته – تثقل على عنقي كطوق.الحفل على أشده في صالونات الرخام والذهب. استعراض فاحش للثروة والسلطة. رجال ببدلات داكنة ومصافحات مثقلة بالإيحاءات. نساء متزينات كأصنام، ضحكاتهن حادة جدًا، عيونهن متيقظة جدًا. أراهم، هذه الحيوانات التي تدور حول العفن، وازدراء حشوي يعقد معدتي.ليوناردو في مركز كل شيء، ملك في مملكته. بجانبه، ناديا. شاحبة، جميلة وهشة كخزف، تضم إليها فيتوريو ملفوفًا في أقمشة ثمينة. ابتسامتها متجمدة، قناع ظرف لا ينجح في إخفاء الرعب في عينيها. ترمقني بنظرة خاطفة، وميض تواطؤ صامت في هذا السيرك.دوري بسيط: زينة صامتة. أقف قرب الموقد الضخم، كأس شمبانيا لم تلمسه في يدي. أشعر بنظرة ليوناردو عليّ، ثقيلة، متملكة. يريدني شاهدة. شاهدة على مجده، على سلالته، على سلطته المطلقة.فجأة، حركة قرب الأبواب الزجاجية المطلة على الحدائق تلفت انتباهي. أستا
صوفياتفوح من الغرفة رائحة الشمع والدم الجاف. رائحة الولادة ما تزال، متسلطة، ممتزجة بعطر الخوف. ترقد ناديا، منهكة، ابنها – فيتوريو – متكوم عليها كحيوان صغير يحتضر. لقد كسبت معركة، معركة النجاة. لكن الحرب، أشعر بها في الهواء المهتز، بدأت للتو.ينفتح باب غرفتي دون سابق إنذار. لا أحتاج للاستدارة. حضوره يشوه الفضاء، يثقل الجو.ليوناردو.لا يقول شيئًا أولاً. أبقى في مواجهة النافذة، ظهري له، رافضة منحه رضا خوفي. أعُد خطواته على الباركيه. بطيئة. محسوبة. يتوقف خلفي مباشرة، قريبًا جدًا حتى أن حرارة جسده تخترق حرير قميص نومي.— سمعت، يتمتم، صوته حشرجة منخفضة تداعب رقبتي. ابني. وريثي.أشد قبضتي. لحمه. انتصاره. كل شيء، في هذا المنزل، يجب أن يحمل بصمته، أن يكون امتدادًا لإرادته.— تهانينا، أقول، الصوت محايدًا قدر الإمكان. لقد نجحت في تخليد سلالتك. كأب جيد.تستقر يده على كتفي. تشتد الأصابع، ليس بعنف فوري، بل بضغط لا يرحم، يعد بالألم.— ستتعلمين احترامه، صوفيا. هو، على الأقل، لن يتحداني. سيكون مثاليًا.
ليوناردوعبرت صرخة المولود جدران الفيلا كنصل. صوت حاد، ضعيف، انتزعني من حساباتي وخطط انتقامي. فيتوريو. فرض الاسم نفسه عليّ حتى قبل أن أراه. انتصار. انتصار مرير، انتزع من امرأة تكرهني، في غرفة مستوصف تفوح منها رائحة الدم والخوف.أقف على العتبة، متأملاً المشهد. ناديا، محطمة، منتصرة، تضم إليها ثمرة اتحادنا القسري. تظن أن شيئًا ما تغير. أرى الصلابة الجديدة في نظرتها، الطريقة التي تتشنج بها أصابعها على القماش الذي يلف الطفل كأنه كنز يمكن سرقته منها.إنها على حق.أقترب. الهواء ثقيل، مشحون بعبير الدم المعدني والعرق. تنسحب القابلة، صامتة كقطعة أثاث. تستقر نظراتي على الطفل. صغير، أحمر، الملامح ما تزال مشوهة بجهد الولادة. غريب. قطعة من لحمي، من دمي، من سلالتي.عندما ألامس خده بإصبعي، البشرة ناعمة بشكل مدهش، دافئة، شبه حارقة. حياة. حياتي، تستمر. موجة امتلاك مطلق، أعمق بكثير من أي شيء شعرت به تجاه امرأة أو إقليم، تغمرني. إنها حشوية. بدائية.لكن عندما أرفع عينيّ نحو ناديا، أرى التحدي في نظرتها المنهكة. تظن أن هذا الطفل سلاح. سلاحها.
نادياالألم مدٌّ أسود. يصعد، يبتلع كل شيء، ثم ينحسر، تاركًا إياي لاهثة على ملاءات حرير غرفتي. غرفة هي قفص مذهّب، لكنها قفص رغم ذلك. منذ حادثة صوفيا، أعيش متقوقعة هنا، تحت المراقبة. أنا لست في القبو مع أستا والأخرى – وضعي "يحميني" من تلك العقوبة القصوى. لكن أحيانًا، أتساءل إن لم يكن الظلام الرطب أفضل من هذا الضوء البارد الذي ينير عزلتي.الألم الذي يعتصرني الآن من طبيعة أخرى. أعمق، أكثر بدائية. لا يأتي من الخوف أو الإذلال، بل من بطني. ملزمة نار تنغلق، ترتخي، وتنغلق مجددًا بانتظام كابوسي.إنه مبكر جدًا. بعدة أسابيع.يفلت أنين من شفتيّ. أشد قبضتي على اللحاف، المفاصل بيضاء. كل انقباضة تذكير. تذكير بالحياة المتشبثة بي، رغم كل شيء. رغم الخوف، اليأس، غياب الحب. رغم الأب.ليوناردو.اسمه سم في ذهني. الرجل الذي أُجبرت على مناداته بزوجي. الوريث الذي كان يفترض أن أحمل ثمرته ككأس. الآن، طفله – طفلي – يتخبط ليأتي إلى العالم في هذا السجن الفاخر، حُبل به بالإكراه ووُلد في العزلة.ينفتح باب غرفتي. ليس هو. ليس هو أبدًا. إنها خادم
النسر الملكيأتجه إلى غرفتي لأخذ حمام سريع، ثم أذهب إلى مكتبي ومعي دائمًا تلك الصورة، ذلك الوجه في رأسي.أجد ماريو مركزًا على بعض الملفات المعلقة:· هل أنت متأكد أن "لا مورتي" قبلت الهدية؟ لن يكون هناك انتقام؟· لا، كل شيء على ما يرام. تحدثنا، وعادت الأمور إلى نصابها.· ما رأيك في اقتراح "الدموي"؟
سيبيلأعرف أندريا منذ المدرسة الابتدائية، إنها تكبرني بسنة، وهي منفتحة جدًا، مضحكة جدًا، وتطلب مني دائمًا الخروج من منطقة راحتي.نتمايل على حلبة الرقص، أعود إلى طاولتنا لأروي عطشي. قبل العودة للرقص، من كان سيصدق؟ أنا أحب الرقص وأحب الأجواء.· لمن قالت إنها لا تريد المجيء، إنها تستمتع، أليس كذلك؟أن
سيبيلما الذي حدث حتى أجد نفسي هنا مقيدة بسلاسل مع فتيات أخريات، في زنازين غير صحية؟أندريا، أين صديقتي؟· أندريا؟ أندريا؟· أنا هنا، سيبيل.إنها في نفس الزنزانة التي أنا فيها، ولكن خلفي تمامًا. تأتي لتلقي بنفسها بين ذراعيّ، جارّة السلسلة التي تعيق حركتها.تبدأ في البكاء، وأنا أيضًا.· أأنت بخير؟·
أوراسيو (كارلوس)تنظر إليّ وتنفجر باكية.· لا تبكي، أخبريني ما بك؟أرى الجميع يحبسون أنفاسهم. إنهم مندهشون لرؤيتي بهذا القدر من التعاطف، وأنا أيضًا.· اسمي سيبيل.· سيبيل الجميلة، هَمْ...· لقد اختُطفت مع صديقتي.· ماذا؟ منذ متى وأنتِ تعملين في الاختطاف يا "أومادا"؟ (اسم البارونة)· أنا... أنا... ت







