الفصل 8

تسللت إلى الداخل. كانت الغرفة أصغر مما تخيلت، مضاءة بضوء الشاشات التي تركتها مطفأة. لم تكن تشبه أقبية التعذيب التي سمعت عنها في حكايات المافيا. كانت أشبه بدراسة رجل يعيش وحيدًا مع أشباحه.

على الطاولة، رأت صورة أمير وإياد. اقتربت ببطء، رفعت الصورة بيدين مرتجفتين. كانا يضحكان. إياد الشاب، قبل أن تصقله الحروب، كان يحمل بريقًا في عينيه لم تعد تراه الآن. وأمير... أمير كان يلف ذراعه حول كتف أخيه الأصغر، وكأنه يحمي العالم كله منه.

انهمرت دمعة على الصورة، مسحتها بسرعة وهي تسمع خطوات تقترب.

"ماذا تفعلين هنا؟"

كان صوته. لم يكن غاضبًا تمامًا، بل مرهقًا، كرجل لم ينم لليلة الثانية. وقف إياد عند عتبة الباب، كتفه يسند إطار الباب، ينظر إليها بفضول حذر. كان يرتدي سترة جلدية الآن، وعلى كتفه حقيبة صغيرة.

وضعت ميرال الصورة ببطء، والتفتت إليه. "كنت أبحث عن... إجابات."

"في غرفة المراقبة؟" تقدم نحوها ببطء، وعيناه تمسحان المكان وكأنه يتأكد أنها لم تلمس شيئًا خطيرًا.

"في عينيك،" قالت ببساطة جعلته يتوقف.

رمش. كان التعب واضحًا عليه، والجرح على وجنته لم يضمد بعد. نظر إليها طويلاً، ثم قال: "عيناي لا تحملان إجابات، ميرال. فقط أسئلة أكثر."

"إذن اسألني. دعني أساعد."

"تساعدين؟" ضحك ضحكة قصيرة، مرة، دون روح. "أنتِ لا تعرفين حتى كيف تمسكين مسدسًا."

"علمني إذن."

تلك الجملة فاجأته. رأت كيف تحولت عيناه من اللون الرمادي البارد إلى شيء أكثر دفئًا، أكثر... إنسانية. خطا نحوها خطوة، ثم أخرى، حتى أصبح قريبًا كفاية لتلمس أنفاسه. "أنتِ لا تريدين هذا العالم."

"أنا أعيش فيه الآن، شئت أم أبيت. وقد سئمت من كوني الضحية، إياد." كان صوتها أقوى هذه المرة. "الليلة الماضية، كدت أموت. وقفت عاجزة، أصرخ كطفلة. لا أريد ذلك مرة أخرى. لا أريد أن أكون الحلقة الأضعف."

سمع إياد شيئًا في صوتها لم يسمعه من قبل. ليس تحديًا فارغًا، بل إصرارًا حقيقيًا. امرأة تقف على حافة الهاوية وتقرر أن تنشر جناحيها بدلاً من أن تسقط.

"غدًا،" قال أخيرًا، بنبرة لا تقبل الجدال. "الليلة لدي عمل."

"عمل. تقصد قتل المزيد من الناس."

تصلب. "أقصد إنهاء الحرب قبل أن تصل إليكِ مرة أخرى."

"وإذا مُتَّ الليلة؟ ماذا سيحدث لي حينها؟"

السؤال ضربه في صدره كقذيفة. لم يجب. وقف هناك، صامتًا، ينظر إليها، إلى هذه المرأة التي تحمل اسم عائلته، والتي أصبحت فجأة تسأل عن مصيرها.

تحركت ميرال نحوه، حتى أصبحت على مسافة كف. مدت يدها ببطء، شديد البطء، ولمست الجرح على وجنته بأطراف أصابعها. كان أول اتصال جسدي بينهما بإرادتها. ارتجف إياد تحت لمستها، وأغلق عينيه لثانية، وكأن الألم الذي شعر به لم يكن في الجرح، بل في أعماقه.

"لا تمت،" همست. لم تكن تعرف لماذا قالتها. ربما لأنها لا تريد أن تفقد حاميها الوحيد. ربما لسبب آخر، أعمق، لم تكن مستعدة للاعتراف به.

فتح عينيه. كان فيهما شيء مكسور، شيء كان كامنًا طويلاً خلف جدران الحديد. مد يده ببطء، وأمسك بمعصمها، ليس بخشونة، بل برقة مرتعشة. ضغط أصابعه قليلاً، كمن يريد أن يخزن إحساس جلدها في ذاكرته.

"لن أموت،" قال بصوت منخفض، كقسم جديد. "ليس قبل أن... " توقف، ثم ترك معصمها فجأة، كأنه أدرك ما يفعله.

تراجع إلى الوراء. استعاد درعه. استقام ظهره، وعاد القناع إلى وجهه. "اذهبي إلى جناحكِ الآن. أغلقي الباب. لا تفتحيه لأحد حتى أعود."

"ومتى ستعود؟"

"عند الفجر. أو لا تعودي تسألين."

غادر. لم يلتفت. خطواته كانت ثقيلة، كرجل يحمل جبلًا على كتفيه.

ووقفت ميرال وحدها في غرفة المراقبة، تنظر إلى الباب المغلق، وإلى يدها التي ما زالت تحتفظ بدفء معصمه. ولأول مرة منذ أن تزوجته، همست في الظلام: "عد سالماً."

كان ذلك أول دعاء لها له. ولن يكون الأخير.

الليل كان حالكًا فوق التلال الغربية.

فيلا ريناتو فالكوني كانت قلعة صغيرة بحد ذاتها: جدران حجرية، كاميرات مراقبة، كلاب حراسة، وستة رجال مسلحين في الحديقة وحدها. من بعيد، بدت كبيت عائلة ثري، نافذتها مضاءة بدفء، وربما كان ريناتو يتناول عشاءه الأخير دون أن يدري.