Novelas y relatos de Celle Qui Devait Mourir

Le temps de comprendre qu’on a survécu. Puis je me redresse. — On doit partir. Il hoche la tête. Dante nous attend à l’extérieur, son arme encore fumante. — Tout le monde est mort ? demande Caïn. Dante sourit. — Tous ceux qui devaient l’être. Je frissonne. Pas de peur. Juste parce que je comprends ce qu’ils ont fait pour moi. Ce qu’ils sont prêts à faire.

Tous leurs bordels ferment par respect. Je réfléchis un instant. — Donc… il avait vraiment un cancer ? — Il devait en avoir un, oui. Julien revient avec un plateau de verres. — Quoi ? dit-il en voyant ma tête. — Bellini est mort. — Quoi ? Il s’effondre sur sa chaise. — Qui ? — Cancer. — Putain… dit-il, choqué. Damien lève son verre pour porter un toast.

« Rachel, j'ai une mauvaise nouvelle. » Un frisson me parcourut l'échine. « Quel genre de mauvaise nouvelle ? » « Willie. L'homme qui nous a montré la montre, celui qui allait nous aider à remonter jusqu'à Vincent. » Levis marqua une pause. « Il est mort. » La pièce sembla basculer. « Mort ? » murmurai-je. « Comment ? »

Je restai muet. Mort. Chloé se leva. « Qu'y a-t-il ? » demanda-t-elle. Je la regardai. « Il est mort », dis-je. Ses yeux s'écarquillèrent. « Non… » reprit Marcus. « Sebastian… ce n'est pas un hasard. » Je le savais. Ce n'était pas un accident. C'était un schéma. Quelqu'un nettoyait les dégâts. Et notre tour allait venir.

Bien sûr… elle lui avait sauvé la vie. « Ça aurait dû être moi. » a-t-il dit en relevant la tête. « Ils venaient pour moi, mais Camille a pris la balle à ma place. » Ses yeux brûlaient de rage lorsqu’il m’a regardée. « On sait qui a fait ça. » « Jace… » « De quoi tu parles ? » Kael a avancé d’un pas. « Tu sais qui voulait ta mort ? »

Point de vue de Lana La tablette tremblait dans ma main. À l'écran, César essuyait de fausses larmes tandis que le bandeau d'informations défilait en dessous de lui en lettres rouges et grasses : DERNIÈRE MINUTE : L'HÉRITIÈRE DISPARUE LANA MORETTI EST MORTE, S'EST SUICIDÉE. SON CORPS N'A PAS ÉTÉ RETROUVÉ.

Dario ferma les yeux. Toute sa vie venait de s’effondrer une nouvelle fois. Alessia s’approcha d’Isabella. – Pourquoi ma mère m’a-t-elle dit que vous étiez morte ? Isabella regarda la mère d’Alessia. – Parce qu’elle devait le faire. – Pourquoi ? Isabella prit une profonde inspiration. – Parce que le jour de ta naissance, Giovanni a donné l’ordre de te tuer.

« Pour que tu notes tout, lui avait-elle dit. Pour que tu te souviennes. Pour que tu n’oublies jamais d’où tu viens. » Un matin d’hiver, une nouvelle arriva qui ne surprit personne, mais qui jeta une ombre passagère sur la famille. Vincent Delorme était mort en prison, dans sa cellule, d’une crise cardiaque. Il avait soixante-dix-huit ans, et il était seul. Personne n’était venu lui rendre visite pendant toutes ces années. Personne n’avait réclamé son corps. Il avait été incinéré, ses cendres dispersées dans un lieu inconnu, sans cérémonie, sans hommage.

Une règle qui ne souffrira aucune exception. Je marque une pause. Mes yeux balaient la salle, lentement, méthodiquement. Je croise le regard de chaque homme présent. Certains soutiennent le mien. D'autres le fuient. Marco, au fond de la salle, est devenu très pâle. — Quiconque touchera Althéa Moreau est un homme mort.

Cette femme, c'est moi, ou du moins c'est celle que je vais devenir à partir d'aujourd'hui. Elias s'approche de la fenêtre, écarte légèrement le rideau beige pour jeter un coup d'œil dans la rue, puis il se tourne vers moi avec son expression habituelle, impénétrable et calme. – Les nouvelles vont vite. Les chaînes d'information ont déjà annoncé ta mort. Officiellement, Maëlle Soren est décédée dans un accident d'avion au large de la Corse. Les recherches vont continuer encore quelques jours, puis elles s'arrêteront. On ne retrouvera jamais ton corps. Dans quelques semaines, personne n'en parlera plus.