Dark Mga Nobela at Kwento

Pas tant que je suis ici. L’ombre sembla s’arrêter un instant, comme hésitante, mais son ricanement reprit, plus fort cette fois. La lumière des gravures disparut brusquement, plongeant la pièce dans l’obscurité totale. Sarah se tenait immobile, sa lampe torche tremblant dans sa main. Elle entendit des murmures, indistincts mais proches, comme si des centaines de voix murmuraient à l’unisson.

L’objectif. Garé à deux rues de là, un 4x4 noir aux vitres teintées vibrait faiblement, moteur éteint, système de refroidissement en veille. À l’intérieur, Max, silhouette fine, lunettes rectangulaires, tapait frénétiquement sur un clavier portatif branché à une console improvisée. Trois écrans montraient en direct les abords de la maison. — Caméra nord désactivée. Sud aussi. Est clignote, mais j’ai la main. On est bons, dit-il dans le micro, ses doigts dansants sur le pavé tactile.

MILA La lumière filtre à travers les rideaux lourds, un filet pâle qui effleure les draps défaits, ma peau moite, mes paupières lourdes. Tout mon corps est douloureux, meurtri de plaisir, chaque muscle tiré à l’extrême, chaque nerf encore vibrant de lui. J’ai l’impression que je pourrais dormir cent ans, et pourtant je suis éveillée, incapable de lâcher.

Ténèbre La lumière bleutée des écrans me brûle les yeux. Elle est la seule chose chaude dans ce hangar désaffecté, ce tombeau de béton et de rouille qui sent la sueur froide et le métal. Soixante-douze heures. Soixante-douze heures que l’oxygène a été coupé de nos poumons. Soixante-douze heures que le monde est une coquille vide, un bourdonnement sourd où ne résonne plus que leur absence.

On avance l'un vers l'autre. Matteo Draegon est plus grand que je ne l'imaginais. Il est enveloppé d'un long manteau noir doublé de fourrure sombre, resserré à la taille par une ceinture large. Il ne porte ni casque ni capuche. Son visage est entièrement offert à la lumière de la lanterne. Cheveux noirs coupés à hauteur d'épaule, ramenés en arrière, quelques mèches libres devant. Front haut. Sourcils marqués. Yeux... ses yeux sont exactement ce qu'on m'a raconté et pourtant je ne suis pas préparée. Ils sont noirs. Pas bruns. Noirs. Noirs comme le fond d'un puits, noirs comme le velours d'un cercueil, noirs comme la nuit qui n'a pas encore d'aube. Deux étoiles très pâles au fond, comme des re

Une étrange visite Le silence fut rompu par un bruit à l’extérieur, un craquement sourd qui fit sursauter Aïcha. — Karim ? murmura-t-elle. Il se figea, tendant l’oreille. Le bruit se répéta, cette fois plus proche. Sans un mot, il attrapa une lampe torche posée sur une étagère et se dirigea vers la porte. — Reste ici, ordonna-t-il, sa voix basse mais ferme. — Attends, c’est peut-être juste un animal… — Ou peut-être pas, répliqua-t-il avant de sortir.

La chambre était plongée dans l'obscurité et le vent glacial continua à souffler. -Nous devons sortir d'ici ! Dit-elle. -(criant) Je sais, mais la porte est bloquée ! Il répondit. Lola continua à avancer vers eux, ses yeux noirs fixés sur eux. La chambre était toujours plongée dans l'obscurité et le vent glacial continua à souffler. - Oh mon dieu ! Nous allons mourir ! Elle s'exclama. La chambre était plongée dans l'obscurité et le vent glacial continua à souffler plus fort. La dernière chose que madame Wilson voyait était le visage de Lola, les yeux noirs effrayants fixés sur elle.

QUELQUES JOURS APRÈS Alima (me regardant en face) : c’est moi ou il s’est passé quelque chose? Moi (fuyant son regard) : de quoi tu parles ? Alima : ne te fous pas de moi Syma, il y’a deux semaines tu étais toute pétillante et pleine de vie. Mais ces derniers jours, j’ai l’impression de faire face à un fantôme tellement tu te tues dans ton mutisme.

Gabriel La salle de crise baigne dans la lumière blafarde des néons, éclairant des visages tirés par une nuit blanche. La tension est palpable, à fleur de peau. Nous sommes à moins d’une heure de l’appel promis.

Centre expérimental Pietas Niveau inférieur – 06h30 Eden (pensée) Il fait noir, mais ce n’est pas l’absence de lumière. C’est un noir vivant. Un noir qui respire. Un noir qui attend. La lumière de nos lampes ne pénètre rien. Elle glisse sur les parois comme sur une peau trop ancienne pour se souvenir de la clarté. Derrière moi, Aleksandr marche en silence.