Entre Tes Regrets Et Ses Bras Mga Nobela at Kwento

Je meurs un peu plus chaque minute. Je me retourne. Nos regards se croisent enfin. Et là, dans ses yeux, je me perds. Il y a la même douleur. La même putain de faiblesse. — Tu regrettes ? demande-t-il, la voix rauque. — Tous les jours. Je mens. Ou peut-être pas. Il fait un pas vers moi. Je recule, dos au mur. Le piège se referme. — Dis-le-moi, Élise. Regarde-moi et dis-le… Que tu regrettes tout.

Il tente de me rattraper par le bras, ses doigts se referment sur mon poignet, trop serrés, trop brusques, trop violents, sa main est moite, chaude, tremblante — Tu n'oserais pas — Tu ne ferais jamais ça — Tu es trop faible — Tu es trop lâche — Tu es trop. Je dégage mon bras, avec une force qu'il ne me connaissait pas, avec une force que je ne me connaissais pas, avec une force qui vient de cinq ans de douleur, de cinq ans de rage, de cinq ans de silence, de cinq ans d'humiliation, de cinq ans de colère rentrée, de cinq ans de larmes taries, de cinq ans de mort lente — Essaie-moi

Les doigts de Tessa traçaient des motifs paresseux sur mon torse. « Ça va ? » murmurai-je. Elle releva la tête. « Oui… ça va », répondit-elle faiblement. « Tu le regrettes ? » « Je ne le regrette pas », dit-elle fermement. Je souriai contre son front, mon cœur rempli d’une façon qu’il n’avait pas connue depuis des années. Ce n’était pas juste du sexe. C’était nous, retrouvant notre chemin. Et pour la première fois depuis une éternité, j’avais l’impression que nous pourrions vraiment y arriver. ```

Brain : Si tu le dis. Je tire ses bras et nous nous dirigeons vers la chambre où se trouve la salle de bain. Je l'aide à enlever sa chemise, son pantalon et ses sous-vêtements. Je fais de même pour moi avec le plus de sensualité possible. Je remarque qu'il réagit immédiatement à la vue de mes courbes. J'aime cela, j'apprécie lui faire cet effet j’aime voir cette lueur dans le reagrd de mon homme. Je l'amène vers la salle de bain, règle l'eau à la bonne température, mets mon bonnet pour protéger mes cheveux et ouvre l'eau sur nous. Pendant tout ce temps, son regard reste fixé sur moi. Quand il me regarde ainsi, comme si j'étais la plus belle chose au monde, je ressens une grande fierté. Je sa

Ses doigts tracent une ligne brûlante sur mon bras. — Tu es en guerre avec toi-même. Et tu es en train de perdre. — Tu n’as aucune idée de ce que je ressens. — Alors dis-le-moi. Son souffle est brûlant sur ma peau. — Dis-moi que tu me détestes. Que tu ne ressens rien. Sa main s’attarde sur mon poignet, là où il m’a retenue plus tôt, comme pour imprimer son empreinte en moi.

« Je regrette. On peut voir ? » Je lus la phrase une fois, deux fois, trois fois. « Je regrette. » Il regrettait quoi ? De m'avoir laissée devant l'autel ? D'avoir mis une autre femme enceinte ? De m'avoir humiliée devant cent cinquante personnes ? Ou il regrettait juste de m'avoir perdu, maintenant qu'il me voyait heureusement au bras d'un autre ? Je sens la colère monter, froide et amère.

POV DE REGINA Il s’avança vers moi à grands pas et je me levai. “C’est vrai?” demanda-t-il d’une voix brisée en me fixant de ses yeux tristes. “Excuse-m oi”, marmonnai-je en essayant de partir précipitamment, mais il m’arrêta. “Regina, je t’en prie. Dis-moi que c’est un mensonge”, murmura-t-il, ses doigts s’enfonçant dans mon bras. Je me dégageai d’un coup sec en le fusillant du regard.

« J’… j’espère que tu ne le regretteras pas. » Je secouai la tête immédiatement, fermement. Il n’y avait aucune hésitation, aucun doute. « Le regretter ? » répétai-je d’une voix rauque. « Non. Pas du tout. » Je tendis la main et lui caressai doucement la joue. « Mon seul regret, c’est d’avoir mis autant de temps. Qu’il ait fallu… ça… pour que je voie vraiment. »

Quelque chose qui ressemble à du regret. Et puis je sens une main qui se referme sur mon bras. Une main dure, impérieuse, qui me tire en arrière. Une main qui ne caresse pas, qui ne soutient pas, qui ne réchauffe pas. Une main qui prend. Qui possède. Qui fait mal. — Qu'est-ce que tu faisais avec lui ? La voix de Gabriel est basse, dangereuse. Ses doigts serrent mon bras à me faire mal. Je sens ses ongles s'enfoncer dans ma chair à travers le tissu.

Son regard plonge dans le mien, cherchant la peur, le regret, le rejet. Je lève la main. Mes doigts tremblent légèrement quand ils s'approchent de la tache sombre sur sa manche. Je la touche. Le tissu est raide, froid. La preuve tangible de la violence qui a été nécessaire. La preuve de son engagement. De notre alliance. Je lève les yeux vers lui. — Je ne regrette rien, dis-je, et je suis surprise par la fermeté de ma propre voix.