Novelas y relatos de Pícaro

Si necesitas mi firma en algo, dame los papeles. —¿Siempre eres tan…? —Varousse levantó la mano en el aire, haciendo un gesto sin sentido. Estaba pensando en una palabra para describir al Pakhan. —¿Presumido? ¿Exigente? ¿Arrogante? ¿Difícil? ¿Ambicioso? —dije, levantando una ceja burlona. Alessio se rió entre dientes sin humor. —Sí. Creo que esa es una descripción perfecta. Pregúntale a mi esposa—.

—Estoy asfixiado de aquel tema, aún no se como lidiar con ello. —¿Cómo se llama el nuevo cliente? —Pregunta Curiosa —Braxton Millers —Responde Dante —. ¿Por qué la pregunta nena? La veo teclear en su móvil y luego suelta un silbido largo, abanicándose el rostro. —Vaya que es un bombón . —¿Cómo lo sabes? —Me fui a ojear su red social y vaya que es un todo un bombón —Musita mordiendo la comisura de sus labios —. Necesito conocerlo en persona.

—susurro. —Siento que hayamos comenzado mal —da un paso adelante—. Mi nombre es Kratos Reverie, y soy el Pakhan de la mafia en Chicago. El alma se me cae a los pies, lo sabía, él es un mafioso como cada uno de los hombres dentro de esta casa, me quedo sin habla, es como si él estuviera esperando a que dijera algo, sus ojos recorren mi cuerpo de un modo que hace que retroceda un paso, hasta que vuelve a romper el silencio.

Solitaria, camina la bikina Y la gente se pone a murmurar Dicen que tiene una pena Dicen que tiene una pena, que la hace llorar Altanera, preciosa y orgullosa No permite la quieran consolar Pasa luciendo su real majestad Pasa, camina y nos mira sin vernos jamás La Bikina, tiene pena y dolor La Bikina, no conoce el amor Altanera, preciosa y orgullosa No permite la quieran consolar Dicen que alguien ya vino y se fue Dicen que pasa las noches llorando por él La Bikina, tiene pena y dolor La Bikina, no conoce el amor Altanera, preciosa y orgullosa No permite la quieran consolar Dicen que alguien ya vino Y se fue Dicen que pasa las noches llorando por él Dicen que pasa las noches llorando por él

"Vistoso" Su andar es tan lento mientras se acerca que a mi cabeza vienen las imágenes de un felino cuando se mueve para cazar, y yo… soy el conejo asustado en su menú. Sus labios están curvados en una sonrisa que no tiene nada de amable, y en ese instante recuerdo exactamente con quién estoy hablando. Este no es un hombre común y corriente; es el capo de capos de la Mafia Italiana, el hombre para quien las vidas se mueven como fichas en un tablero, descartables según su conveniencia. Y, sin embargo, aquí estoy yo, metiéndome directamente en el centro de su atención.

Penumbra en la noche y luminaria en el día. Ángel Greco es el mafioso más buscado por la justicia norteamericana, apodado “el diantre” ha logrado burlar a la imparcialidad por mucho tiempo. Por otra parte, ha alcanzado macerar una inmensa fortuna, calculada en millones de dólares, producto de sus negocios ilícitos, irónicamente todo ese dinero lo legaliza a través de su conglomerado de marcas de lujos, actualmente este empresario de origen italiano, es el CEO y presidente de la firma Garrett, quien visite a personalidades importantísima no solo de Estados Unidos, país donde actualmente reside, si no del mundo.

—Dicen que hablar sola es el primer síntoma de la locura, señora —dijo un vaquero atractivo, con una sonrisa casi tan perfecta como la de Carter. “Deben hacer comerciales de pasta de dientes”, pensó, irritada y divertida al mismo tiempo. —Buenas tardes para usted también —respondió, con tono seco y el mentón en alto. Él rió, levantando una mano en un gesto amistoso. —Soy Mauricio, el capataz. Disculpe la broma. Dolores parpadeó, sorprendida por su forma relajada. A diferencia de Zacky, aquel tenía una mirada amable, despreocupada. Era interesante; no tanto como Carter, pero definitivamente interesante. Aceptó el saludo.

piénsalo querida — Lautaro, no hay manera que un lobo débil como tú pueda vencer a tan extraordinario licantropo como lo es Luciano Salvatore, su imponencia y supremacía no tienen comparación, deja de quitarme el tiempo con tus planes absurdos y lárgate de mi casa

Les cobraba una tarifa decente por hora, billete sobre billete, dinero limpio de rastros digitales que iba directo a una lata de conservas oculta en mi armario. —Tu acento no es de por aquí, Leonor —me dijo el hijo mayor de un productor de vino local, mientras corregía un texto de Cicerón—. Pareces de la alta sociedad. —Solo soy alguien que sabe leer las malas intenciones entre líneas —le respondí con una ironía afilada, haciéndolo bajar la cabeza hacia el papel para que no se fijara en el sutil cambio de mi fisonomía.

Debes haber estado realmente ebria. —No es gracioso —se quejó Valeria, lanzándole el papel arrugado con el que había envuelto una de sus pertenencias. —Por supuesto que sí. —Pia se rio un poco más antes de adoptar una expresión seria—. Después de lo que acabas de contarme, me cuesta creer que sea un patán. Se comportó como un perfecto caballero contigo. —Puede que solo se trate de una fachada para conseguir lo que quiere —replicó Valeria, a la defensiva.