Novel & Cerita Pícaro

—preguntó Franco. —No, se ve demasiado borrosa. Pasó la siguiente fotografía, el hombre estaba agacho en el auto de Francis, en otra imagen se podía ver como estaba debajo del auto y después como se apartaba. En la última fotografía identifiqué al hombre. —¿Ahora si logra identificarlo? —preguntó Franco. —Claro que lo conozco. —¿Cuál es su nombre? Apreté mis puños y golpeé la mesa. —Se trata de Marcos Santana.

*:first-child]:mt-0 [&>*:last-child]:mb-0 [&>*:last-child]:mb-0 [&>ol:first-child]:mt-0 [&>ul:first-child]:mt-0" dir="auto" data-selected-text-overlay-target="_r_48i_" data-markdown-text-style="assistant-message"> POV/ ADRIAN

Sin cohibirse. —Te levantaste temprano —dijo. —Soñé con el río —dijo ella. Él se quedó quieto. Ella se sentó a la mesa y miró sus manos. —Estaba en el agua. Podía verte — un niño, tus ojos, la cicatriz. —Hizo una pausa. —Saqué a un perro primero. La cocina quedó completamente silenciosa. —Se llamaba Bor —dijo Soren. Su voz era cuidadosa, como si estuviera manejando algo frágil. —Era café. Entró tras un pato y entró en pánico en la corriente.

Generalmente, los últimos jugadores eran; Brutus, como apodaban a un rudo y tosco pandillero biker de pelo largo, barba y muchos tatuajes; Gonzalo, un mafioso y narcotraficante mucho más refinado y elegante pero mortal como un perro rabioso; Jean Paul, un negro de dos metros y líder de la mafia dominicana; y el Chuma, un simple asaltante y robacarros. Sobre la mesa de póquer, además de las cartas, había tragos de licor servidos por el anfitrión enano, algo de cocaína, unas cuchillas, un revólver y el dinero apostado. Los cinco jugadores —los criminales antes descritos y Mildred— continuaban sus apuestas ante la vista expectante de sus compinches y putas. Sólo Mildred estaba sola, ataviada co

"Vistoso" Su andar es tan lento mientras se acerca que a mi cabeza vienen las imágenes de un felino cuando se mueve para cazar, y yo… soy el conejo asustado en su menú. Sus labios están curvados en una sonrisa que no tiene nada de amable, y en ese instante recuerdo exactamente con quién estoy hablando. Este no es un hombre común y corriente; es el capo de capos de la Mafia Italiana, el hombre para quien las vidas se mueven como fichas en un tablero, descartables según su conveniencia. Y, sin embargo, aquí estoy yo, metiéndome directamente en el centro de su atención.

Pov: Adrián Cortés Cubro mi rostro metido dentro del confesionario. Lo lamento, no sé qué estaba pensando, yo solo quería olvidar un poco de dolor. Perdón, amor, perdóname. Soy un mal hombre, no sé qué sucedió. Me dejé llevar por lo que sentía, pensé… pensé que estaba alucinando y eras tú, lo juro, yo…

Ni siquiera sé tu nombre… —mascullé entre dientes —Eso podemos resolverlo —murmuró él con una brillante sonrisa—. Soy Alessandro Ferrari —se presentó—. ¿Cómo te sientes? —Sólo quiero irme a casa... ¿Nunca escuchas lo que te dice la gente? —No, si no quiero oírlo —contestó. —No era necesario todo esto —señalé la vía que me acababa de colocar la enfermera—. Tu coche no me ha tocado y no pienso levantar cargos en tu contra ni nada parecido. No tenías por qué...

Penumbra en la noche y luminaria en el día. Ángel Greco es el mafioso más buscado por la justicia norteamericana, apodado “el diantre” ha logrado burlar a la imparcialidad por mucho tiempo. Por otra parte, ha alcanzado macerar una inmensa fortuna, calculada en millones de dólares, producto de sus negocios ilícitos, irónicamente todo ese dinero lo legaliza a través de su conglomerado de marcas de lujos, actualmente este empresario de origen italiano, es el CEO y presidente de la firma Garrett, quien visite a personalidades importantísima no solo de Estados Unidos, país donde actualmente reside, si no del mundo.

—Dicen que hablar sola es el primer síntoma de la locura, señora —dijo un vaquero atractivo, con una sonrisa casi tan perfecta como la de Carter. “Deben hacer comerciales de pasta de dientes”, pensó, irritada y divertida al mismo tiempo. —Buenas tardes para usted también —respondió, con tono seco y el mentón en alto. Él rió, levantando una mano en un gesto amistoso. —Soy Mauricio, el capataz. Disculpe la broma. Dolores parpadeó, sorprendida por su forma relajada. A diferencia de Zacky, aquel tenía una mirada amable, despreocupada. Era interesante; no tanto como Carter, pero definitivamente interesante. Aceptó el saludo.

Les cobraba una tarifa decente por hora, billete sobre billete, dinero limpio de rastros digitales que iba directo a una lata de conservas oculta en mi armario. —Tu acento no es de por aquí, Leonor —me dijo el hijo mayor de un productor de vino local, mientras corregía un texto de Cicerón—. Pareces de la alta sociedad. —Solo soy alguien que sabe leer las malas intenciones entre líneas —le respondí con una ironía afilada, haciéndolo bajar la cabeza hacia el papel para que no se fijara en el sutil cambio de mi fisonomía.