Pícaro Novels & Stories

Disfruta, prima, sé feliz. Me abraza y, al girarme, veo que ese hombre espectacular se me acerca. Me ayuda con el bolso y me mira con ansiedad. -¿Quieres acompañarme a un lugar más tranquilo? -Ni siquiera sé tu nombre – le digo con la boca seca, al ver que se quitado la pajarita y tiene dos botones abiertos -. -Mi scusi – extiende su mano -. Piero Castelli, amigo, hermano y socio de Massimo Cavalcanti.

La atrapé al vuelo y la abrí. Había una foto ampliada del hombre de la gorra. Esta vez, la imagen era más nítida gracias a la mejora digital. Tenía una cicatriz en la barbilla. —Se llama Marco "El Rata" Velez —dijo Santiago, cruzándose de brazos—. Un ex-convicto de poca monta. Salió de prisión hace tres meses por robo a mano armada. No es un terrorista, Damián. Es un sicario barato. De esos que hacen cualquier trabajo sucio por unos cuantos miles de dólares.

El hombre se humedeció los labios. —No era necesario preguntar. —Explíquelo. Sus dedos se tensaron contra el marco de la puerta. —No causaba problemas. Rivas no apartó la mirada. —Los que no dejan rastro. El encargado no lo negó. —Descríbalo. —Cabello rizado… unos treinta. —Nombre. —Matías. El nombre quedó suspendido en el aire, como si no fuera la primera vez que aparecía en ese contexto.

—Lo siento primo, pero ese puesto lo ocupó yo, hola soy Jonathan —da un paso al frente un chico delgado, blanquito de cabellos dorados. —¿Desde cuándo? Eso es imposible, Triz ¿Cómo me pudiste cambiar por él? —se queja Umar, comportantandose de un modo que nunca esperé. —Lo siento, pero ahora que estás a punto de casarte tú tiempo está ocupado y tú sabes como soy yo... —se defiende la chica. —Ya supéralo Umar, hola soy Andrea, la más pequeña de la familia y la más consentida. Te puedo pedir un favor —calculo que debe tener unos doce años.

Al llegar a la cocina, encuentro a Ferrara sentado a la mesa, hojeando el periódico con un cigarro entre los labios. Levanta la vista cuando me ve y alza una ceja. —Mira nada más. Si no es la princesita Morelli. Me cruzo de brazos y lo miro sin parpadear. —Deja de llamarme así. Ferrara sonríe con burla. —¿Y cómo quieres que te llame? ¿Reina de la mafia? No respondo. Solo camino hasta la cafetera y sirvo una taza de café negro.

GIOVANNI: Yo soy Giovanni Garibaldi, “El Manitas”. A primera vista todo el que me observa se lleva la impresión de que soy un italiano bonachón, de esos que siempre tienen una sonrisa amable y una palabra amigable para todos. Pero detrás de esa fachada, se esconde un torturador despiadado, capaz de infligir los peores tormentos sin pestañear.

"¿Quién mató a tus padres y hermanos?" “Picoló Álvarez”. Harry respondió, dejando a Debby preguntándose quién podría ser el hombre. “Picolo Alverez resulta ser un amigo de la familia. Era el mejor amigo de mi padre y es conocido popularmente como el príncipe de México. Es un capo de la droga y un jefe clandestino. Cuando yo era joven, él era uno de los pocos a los que admiraba. Saber que él mató a mis padres es una sorpresa para mí”. Harry ciertamente había estado estupefacto desde el incidente. No podía pensar con claridad mientras se preguntaba por qué Alverez mató a su padre.

Enseguida oímos pasos apresurados subiendo hacia el ático, y, un segundo después, Héctor y Paula aparecieron en la puerta, mientras Rebeca lloraba a gritos, abrazándose el vientre, gimiendo que le dolía el vientre. —¡Héctor, me duele muchísimo el estómago! ¿Y si le pasó algo a nuestro bebé? —Yo solo venía de buena fe… Pensé que Gabriela no había comido y quería preguntarle qué se le antojaba. ¡Pero ella sin reparo agarró una rata y me la aventó! Dijo todo ese cuento y luego gimoteó un poco más sobre su supuesto dolor. Y, aunque su actuación era pésima, todos le creyeron.

Las búsquedas arrojaron decenas de artículos. Empresario. Filántropo. Dueño de varias cadenas de hoteles y restaurantes de lujo. Un hombre que sabía sonreír para las cámaras. Pero entre las noticias pulidas, también había sombras: sospechas de lavado de dinero, fotografías con figuras de la mafia europea, y un incidente violento en un club de Marsella del que había salido impune. Encontré una imagen que me dejó quieta. Adrian en una boda, conocía con detalle esa decoración, porque había estado allí. A su lado, Matteo y su joven esposa con un vestido marfil.

Pero esta vez no temía a una quiebra financiera, sino a la brutalidad de lo desconocido. ​Sentado al otro lado de la mesa, con la postura de un depredador que había sido enjaulado pero jamás domesticado, se encontraba Mario "El Loco" Hernández. Su apodo se quedaba corto; sus ojos reflejaban la mirada de un hombre que había cruzado la línea de la locura, pero que mantenía un control absoluto sobre sus instintos. Era un viejo con el rostro curtido por la violencia de las calles y una sonrisa cínica que revelaba la falta de varios dientes.